Kommoder i asiatisk stil

Livet kommer billigt.

Ett par stötar, ett grymtande, ett utbyte av kroppsvätskor och livets mysterium börjar på nytt.

Livet kan också lämna lika billigt. Jag vill se till att det inte gör det i några få fall.

Detta är inte på något sätt min filosofi om livet och hur saker och ting är. Jag gör det jag gör för att jag är bra på det, och det lönar sig. Jag är en kontraktsmördare. Ja mina damer och herrar, jag dödar för pengar. Jag hoppas att du inte håller detta emot mig. När allt kommer omkring måste vi alla försörja oss.

Att döda är inte så svårt. Inte när det och döden har varit en del av ditt liv sedan du kan minnas. På samma sätt som hur du inte kan minnas mycket innan du kunde gå och prata, kan jag inte minnas ett liv där döden inte var utbredd, så mycket av en rutin som att borsta efter varje måltid.

Tja, kanske inte varje måltid. Låt oss vara ärliga. Vem borstar egentligen efter varje enskild måltid (förutom tandläkare och Matthew McConaughey). Vi säger minst två gånger om dagen.

Det första liket jag har ett verkligt minne av, ett minne av någon substans, snubblade jag över i källaren innan pappa hade slagit till på riktigt. Om du inte är bekant med min situation, är min pappa en storspelare i New Yorks underjordiska kriminella värld. Jag tutar inte i Pops horn eller något annat, men ger dig en uppfattning om vilken typ av miljö jag växte upp i. Pops är just nu mannen som ger mig de flesta av mina kontrakt.

Hur som helst, tillbaka till tillbakablicken. Mitt första lik, jag tror att hans namn kan ha varit Tony. Det är en relativt bra gissning eftersom hälften av killarna jag växte upp med verkade heta någon variant av detta oavsett om det var Anthony, Antonio eller till och med Tonestern. De förde in den här killen i källaren och slängde ut honom på ett hårt träbord där nere, hans blod överallt, droppande som röd svett, stänkte och bildade stjärnformade stänk på cementgolvet. Ingen märkte mig i deras desperation att rädda killen. Jag minns att han lunkade och hostade och sedan föll tillbaka på bordet, stendöd.

Sharky Fontana - min pappas högra hand vid den tiden - gav "Tony" en enkel hyllning: "Fan!"

Jag har inte den uppskattning för livet som andra har. Jag uppskattar det inte. Ingen visade mig hur.

Helvetet. Vad är detta. Phil-showen. Den typen av självanalys låter skumt till och med från mig. Fler skäl att aldrig gå och se en krympa. Tro mig, "The Sopranos" är full av skit.

Det är den här typen av tankar som flög genom mitt huvud när jag såg mitt nuvarande måls vakt köra sin halvdana patrull. Vakten var inte för stor, men oftast visar sig dessa vara den värsta sorten, den typen av killar som tror att de har något att bevisa. Jag observerade vakten när han checkade in på sin walkie-talkie. Om min intelligens var bra (och det var den alltid) hade jag en dryg femton minuter på mig innan vakten skulle checka in igen.

Jag gled ut ur mörkret och smög mig bakom vakten. Även i mörkret kom jag tillräckligt nära för att se de korta hårstråna på baksidan av killens huvud borsta när han äntligen kände av mig. Ljuddämpare på baksidan av hans skalle. En dämpad smäll. En kraftig rekyl i min hand. Snabbt, smärtfritt och det river sönder botten av hans hjärnstam och säkerställer att jobbet blir gjort.

Han föll i gräset. Jag hjälpte honom lite att dölja ljudet. Jag hade femton bra minuter på mig att komma in, göra jobbet och lämna spårlöst.

Det hade varit sämre jobb. Jag skulle kunna vända hamburgare. Nu finns DET ett jobb du bör reservera dina bedömningar för; ett land med ett system med gratis, offentlig utbildning och barn som inte kan hitta något bättre än McDonalds för resten av livet. Det är en gråtande skam.

Ett olåst fönster ledde mig in i huset, en rymlig fyravåningsaffär som fick mitt bankkonto att krypa ihop vid tanken på vad det kostade. Jag kunde inte förstå hur otaliga oanvända rum, tomma utrymmen och dörrar som aldrig kommer att öppnas utom för att stoltsera med det överflöd som finns bakom dem likställer ens symboliska status.

Jag var säker på att en insiktsfull metafor låg i den tanken någonstans, men jag var på jobbet och metaforer var ett jobb som var bättre att lämna till tända professorer.

Röster filtrerade ner i korridoren och jag gled in i ett sidorum innan rösternas ägare kom ikapp med deras ord. Jag höll dörren sprucken, så att jag fick en blick längs korridoren. Mitt mål slank upp, hans alligatorskor glänste i lampljuset. Han skuggade en busig blondin klädd i en fransk piga-klädsel: rynt förkläde, kort svart kjol. Hon hade till och med en av de där små fjäderdammarna i händerna. Pigan stannade, ställde sig på tårna och dammade av den utsmyckade guldramen runt något pråligt porträtt av en gravid ängel som driver på moln. Jag kanske inte får konst, men ängeln verkade halvt efterbliven.

"Mister S--- jag försöker göra mitt arbete," sa pigan. Hon verkade ha en lätt europeisk accent, men jag kunde inte placera den.

"Jesus, Greta, du vet bara inte vad du gör mot mig. Gör mig galen," sa målet, oförmögen att hålla sina stora ögon från lyftet av pigans kjol när hon lutade sig upp för att damma av den efterblivna ängelns ram. Jag kunde inte skylla på killen, men det verkade lite slarvigt att titta på hjälpen med tanke på att han var gift och en utropad "troende" katolik. Pressen skulle ha haft en fältdag med det jag bevittnade.

Men jag är inte en som fäller domar. Jag utför dem bara.

"Mister S---!" pigan tjöt när mitt måls strövande händer nådde upp i vecken på hennes kjol. Hon vred sig runt och slog hans händer med sin dammduk. På något Kvinnor 528 Ukraina fick jag en känsla av att Greta hade spelat det här spelet mer än en gång.

"Kom igen, jag behöver dig så mycket. Du vet inte hur illa jag behöver dig. Jag lovar att jag inte kommer att dröja Nästa Avengers Toys bad målet. Ironiskt hur han vädjade till sin egen anställde som ett barn som bad sin mamma om Berättelse porr lesbisk att stanna uppe efter läggdags, men hembiträdet verkade fundera över sina ord och viftade eftertänksamt med sin fjäderdammsugare åt sidan.

"Jaha", sa hon och gjorde en liten paus, "jag har låtit din ljusstake bli dammig."

Jag kollade på klockan i det tunna ljuset från dörren. Jag hade inte mycket tid, och om de här två började bli stygga kan det bli komplicerat för mig. Jag ville inte behöva isa pigan om det kunde hjälpas.

"Låt mig ta ut det åt dig, så att du kan ta hand om det", sa målet och han öppnade sin gylf. Greta sög in en förvånad flämtning av luft när målet avslöjade hans svullna kropp genom byxöppningen. Målets penis pekade mot hembiträdet som ett knubbigt och anklagande finger.

"Jag har glömt hur stor den var", sa Greta och gav hanen ett lätt svep med sin fjäderdammsugare. Mitt mål darrade av nöje som svar. Med glittrande ögon gled hembiträdet på knä.

"Jag tror att jag måste putsa dig på gammaldags vis. Med en spottglans," sa hon. Sedan gled hon sina läppar över målets "ljusstake", och jag trodde att den lyckliga jäveln kunde lägga sig på mitten vid knäna.

I min mörka dörr, bakom dörren, kollade jag på klockan. Förmodligen skulle många ha fått en voyeuristisk spänning av demonstrationen av utsvävningar i korridoren, men jag hade en strikt tidtabell. Ändå var Greta en varm bit av knock-out-paj, och när som helst skulle jag ha njutit av att se henne arbeta med sin magi. Som det var, hoppades jag att hon skulle avsluta mitt mål snabbt och komma ur sikte.

"Herregud!" mitt mål stönade och jag trodde ett ögonblick att min önskan hade uppfyllts. Men Greta tömde honom ur munnen och gav målets bollar ett hårt snärt med fingret. Målet sved och tjöt: "Jesus!"

"Ingen cumming än," sa pigan som en lärare som skällde ut ett styggt barn. Hon gick så mycket att hon viftade med ett kräsna finger mot målet, samma finger som hon hade använt för att dra bort honom från orgasm. Jag förbannade henne i mitt huvud: Fan, Greta!

"Först måste du böja mig och knulla mig", krävde hon och lutade sig över en kort hylla med läderbundna böcker. Hyllan var direkt under bilden av den retarderade ängeln, och jag undrade hur målet skulle klara av att hålla den uppe samtidigt som man tittade på just den där pargamentet av färg och pergament.

Målet manövrerade bakom sin läckra medarbetare och högg hennes inre med sitt köttspjut. Greta bet sig i underläppen och gav ett djupt lustigt stön. Hennes runda botten krusade när målet började arbeta upp en hårt dunkande rytm. Målet plöjde in i hembiträdet, tandgnissande, och sträckte ut ena handen för att fatta en handfull rakt, slätt blont hår.

"Ta den, din hora!" grymtade han.

Jag hade inte tid med det här. Jag gled ut ur skuggorna och öppnade dörren så tyst jag kunde, mitt mål och hans hembiträde var för distraherade för att höra något annat än sina egna ljud av lust. Jag höjde pistolen, siktade på den och närmade mig målet med långa men smygande steg. De våta smällarna från deras frenetiska kön maskerade alla ljud jag kunde ha gjort.

Och ändå kände målet mig innan jag kunde skicka honom till helvetet. Hans huvud rörde sig i en liten sväng och hans ögon vidgades. Han frös, och jag såg Greta börja titta tillbaka och se vad som hade hänt med hennes stötande Romeo. Om hon såg mig var hon död.

"Håll huvudet nere, håll tyst!" Jag skällde och Greta gjorde det, ett tunt tjut kom ut från hennes läppar. Jag visste inte varför jag gick ur min väg för henne; Jag visste bättre än att lämna något slags vittne vid liv. Men något, någon liten flagga från mitt samvete vägrade döda henne om det inte visade sig vara absolut nödvändigt.

"Vem är du?" målet lyckades, backa ut ur hembiträdet med en sirapslik vätska.

Pistolen vaknade till liv i mina händer när målet dog, hans hjärnor och delar av hans skalle tillförde ett mer mänskligt element till konstverket av den retarderade ängeln på väggen bakom honom. Hembiträdet tjöt igen och jag sparkade henne i magen.Hon gick till golvet med ett luftigt flämtande och kollapsade bredvid sin tidigare arbetsgivares/älskares nu livlösa kropp.

"Stanna nere, håll dig vid liv", beordrade jag när jag gled tillbaka in i mörkret, in i rummet bakom mig.

När jag släppte från fönstret och tillbaka in i den varma nattluften utanför, hörde jag det staccato-rivande ljudet av automatiska skottlossningar bröt ut inifrån huset. Jag hukade i skuggorna, kände gräset under mina händer och lyssnade.

En röst ropade, "Hon dödade dem. Knulla upp henne!" Sedan mer skottlossning.

Det lät som om Greta kanske inte hade så tur trots allt. Jag ryckte på axlarna. Jag hade gjort allt jag kunde för henne. Jag vände mig om för att ta mig igenom gården när en glasregn exploderade bakom mig precis när en halvnaken kvinna i en trasig pigauniform dunkade i marken. Jag trodde att hon måste vara död. Sedan stönade hon och gjorde mig uppmärksam på att så inte var fallet, och jag var i över huvudet.

Ett huvud och en arm dök upp i fönstret efter stackars Gretas fall, och handen fäst vid denna avslöjade arm genom fönsteröppningarna där borta bar på ett otäckt utseende maskingevär, ett som verkligen inte är lagligt i detta tillstånd. Jag hade ett beslut på en del av en sekund att fatta. A) Jag skulle kunna få mitt eget jag att försvinna och lämna Greta åt ödet eller B) Jag kunde försöka ett ännu svårare trick och sprida henne med mig, kanske rädda eller förstöra oss båda.

Min pistol löste denna svåra fråga för mig genom att hälsa huvudet vid fönstret med en blykyss till ögonhålan. Mitt finger hade rört sig av sig självt som av instinkt. Eller så försökte jag säga till mig själv.

En andra röst ropade inifrån rummet, "Fan satan, hon är beväpnad!"

En spray av vilda kulor slet genom det krossade fönstret och sparkade upp jord och gräs runt oss när jag hjälpte Greta på fötter.

"Den här vägen", sa jag i hennes öra och ryckte hennes arm. Hon lyckades en svag nick, tillräckligt för att veta att hon var med mig. Greta verkade chockad, kanske för mycket för att inse att hon nu flydde med just den man som hade dödat hennes chef.

Ett andra huvud började stiga i horisonten av fönsterkanten, men jag stoppade dess uppstigning med en kula i lutningen av dess skalle. Sedan vände jag mig om och sprang, Greta vid min sida, händerna över öronen och tänderna gnisslade, läpparna tillbakadragna som i ett paniskt flin. Jag försökte att inte lägga märke till hennes studsande bröst, men även i vår nuvarande situation tyckte jag att det var lättare sagt än gjort.

Minst en av vakterna ska ha gett upp på fönstret och kommit från ytterdörren. Hans skugga ledde honom runt hörnet av huset till vänster om oss. Säkerheten här kunde inte ha varit av högsta kvalitet. En idiot vet bättre att komma runt ett hörn när du är motljus så din skugga ger dig bort. När vaktens form kom ikapp nämnda skugga, sköt jag redan och skickade båda till en tidig grav.

Vi tog oss fram till hålet i staketet, ett jag hade klippt tidigare när vi gick in på tomten, och gled genom det. Gömd av en rad häckar formade som jättebävrar hörde jag en av vakterna proklamera: "Fan, den där tiken är bra!"

***

Jag stannade till hos en 24-timmars återförsäljare och hittade Greta några passande kläder. Hon hade inte råd att vara kräsen med tanke på att hon bara var klädd i resterna av sin pigauniform. Sedan tog jag henne till busstationen.

"Försvinn", sa jag till henne och andades in mer gasångor än jag tyckte var önskvärt. De pruttande vinthundarna runt mig mullrade som otåliga lejon. "Kom aldrig tillbaka. Glöm vem du är, var du kom, och viktigast av allt, glöm allt om mig."

"Jag kommer aldrig att glömma dig", sa Greta och höjde sina händer för att röra vid mitt ansikte. I verkligheten visste jag att hon inte skulle kunna plocka ut mig från en rad. Jag har inga särskiljande egenskaper, och mitt hår var gömt under en basebollkeps. Kontakter maskerade färgen på mina ögon, och jag hade dessa under ett par mörka glasögon som ytterligare skydd. Jag ser ut som de hundratusen andra människor du ser varje dag i ditt liv. Ändå kan man aldrig ta chanser, och jag ville att hon skulle förstå hur svår hennes situation verkligen var.

"Om jag ser eller hör om dig igen, kommer jag att döda dig", svarade jag och maskerade min röst i en låg, raspig baryton. Om jag hade varit på bättre eller roligare humör hade jag kanske provat min Marlon Brando.

"Du kan inte döda mig", svarade Greta med sin oskiljaktiga accent. "Du räddade mig."

Sedan drog hon in mig i en kyss, hennes läppar svepte över mina, hennes tunga slog ut och borstade min egen. Jag stoppade henne inte. Hon var en vacker kvinna. Jag lät henne svepa in mig i ett vattenfall av passion för ett ögonblick, men resan var kort. Jag kände pressen från hennes bröst, den blommiga doften av hennes hår, och sedan höll ett sting av skuld mig från att njuta av det mer. Greta kanske kände av detta drog sig undan.

Jag hade dödat en man som hade varit inne i Greta vid mer än ett tillfälle (eller så kunde jag bara anta efter att jag sett dem så hjärtligt interagera), men detta verkade inte störa henne. Antingen fanns det mer i den historien, eller så var Greta en farlig sorts kvinna.

"Adjö", sa hon och försvann från mitt liv och in i ett annat. Efter en stund kollade jag på klockan. Klockan var nästan två på morgonen. Min flickvän skulle döda mig.

***

Sedan mitt möte med The Black Ghost hade jag haft besök av henne varje natt i mina drömmar. Jag skulle inte ha haft något emot det, med tanke på att Ghosty-baben var en jäkla look, men dessa drömmar förvandlades ofta till mardrömmar.

I kväll:

Ett tak, omgivet av stjärnor och en stor röd måne. Jag känner igen det som samma kuk som galar in där Ghost och jag duellerade och knullade. Och så, där är hon i all sin glans, kolsvart hår som piskar runt hennes huvud, en bazooka på hennes axel. Hon ser mig och ler.

"Döda mig eller knulla mig", säger hon. Sedan avfyrar hon bazookan. Jag undviker raketen, och när den slår i taket lyser världen upp av lågor. Jag befinner mig i den här dansande cirkeln av orange och röd eld, och The Black Ghost är med mig, naken och skimrande av svett.

"Döda mig eller knulla mig", upprepar hon.Det är inget svårt val att se henne där med sin statyska kropp, en vältalig sång av kurvor. Det är trots allt bara en dröm.

Jag är plötsligt naken och på väg att kröka mig in i henne när jag tittar ner för att se att Spökets slida har förvandlats till en gapande mun med kulor för tänder och en tunga av surrande lågor. Jag försöker komma undan, men spökets armar är ormar, skryt för att vara exakt, och de slingrar sig runt mina axlar och drar ihop sig.

The Black Ghost skrattar, och sedan slukar munnen på hennes fitta mig.

***

Jag vaknade med att mitt hjärta hoppade upp i halsen som en upphetsad groda. Jag hade sparkat lakan och filt till slutet av sängen; de satt ihophopade runt mina fötter i ett berg av tyg. Jag torkade bort svettpärlorna som klamrade sig fast i pannan och stirrade sedan på den utsmetade fukten som den skapade på min handled med något som liknar misstro. Incest brukade aldrig hända mig, kontroll över mina sinnen och kropp var en av de främsta anledningarna till att jag gjorde en så effektiv mördare. Dessa drömmar störde min kontroll, och det var störande.

"En annan dröm?" frågade Sheila från dörröppningen till badrummet, hennes smala kropp upplyst av det varma sken från lysrören ovanför diskbänken. Hon drog en handduk genom sitt blöta hår.

Jag kunde inte berätta för min flickvän om The Black Ghost utan att avslöja mer om mitt liv Kathy Moore porr mitt Smiska En Dålig Flicka än vad jag var redo. Hur förklarar man närvaron av en mystisk kvinnlig rival som Oral mukosal sjukdom hade haft ett rabiat apaliknande samlag med. Hur konstruerar man ett argument där jag inte skulle bli anklagad för att vara en kallblodig mördare när jag berättar för henne om mitt yrke som kontraktsmördare. Istället – som vilken rödblodig man som helst som hoppas på att fortsätta att slappa, bytte jag ämne.

"Har du redan duschat?" sa jag och kastade en blick på väckarklockan på nattduksbordet. De gröna siffrorna på den digitala avläsningen var inte till min fördel. Klockan var efter nio.Kross väntade mig i baren och Sheila skulle bege sig till den lilla mataffär som hennes familj ägde för att arbeta som kassörska. Jag hade försökt få henne att sluta och ta ett jobb på The Deep End (baren jag hade "ärvt" från Sharky Fontana) där jag kunde hålla ett öga på henne, men hon kände sig tvungen att stanna i sin familjs butik.

"Ja, det gjorde jag. Men jag är villig att hoppa in igen om du orkar," sa Sheila och lät handduken som lindades runt hennes atletiska figur falla ner på klinkergolvet. När jag såg henne där, blött blont hår klistrat på hennes huvud, hennes krämvita hud glittrande, jag var definitivt redo för det.

Vanligtvis visar sig duschsex vara klumpigt i bästa fall, men en gång av tio när allt går rätt gör de andra nio mer än värda det. Tack och lov var detta en av de gångerna på tio: perfekt. Våra tvåliga, hala kroppar gled mot varandras, våra händer strövade våta smekningar och gnuggar. Våra läppar möttes, utbytte svala fuktiga kyssar, våra tungor möttes och flätade in och snärtade pirr av elektrisk njutning in i varandras nervändar.

Sheila var en aggressiv älskare, och det var en del av anledningen till att jag önskade henne så mycket. Hon kom ursprungligen från Kalifornien och flyttade ut till östkusten för att bo hos sin moster och farbror efter att ha förlorat båda sina föräldrar i en förödande lerrutschbana medan hon gick på USC. Hon brukade surfa, och hon attackerade mig som hon brukade attackera sina vågor: med hård beslutsamhet och vilja. Hon behöll fortfarande sin surfertjejfysik och soldränkta blonda hår (även om håret blev mycket mörkare efter några månader i den svaga New York-solen - som ofta gömdes av skyskrapors skuggor). När jag träffade henne hade hon redan tappat det mesta av sin solbränna i södra Kalifornien.

Jag tillbringade lite tid på mina knän, hennes händer knutna till mitt hår och hennes knän lätt böjda och benen spridda för att ge mig bättre tillgång till hennes mest privata område.Jag drack vattnet som rann nerför hennes kropp, från hennes hals och mellan hennes bröst, vattenbäckar som läckte förbi hennes tonade mage och genom lockarboet mellan hennes lår och in i min väntande mun. Min tunga flög ut och svepte den sötma som gömdes i Sheilas vaginalläppar. Blandat med den rena mjuka smaken av vattnet som rinner längs hennes hud, var det som det finaste vin man kan tänka sig. Mina fingrar öppnade henne; min tunga arbetade djupare och kände den heta värmen från hennes lust.