Alicia Milano Sex Tape

Julaftons nattpass. Kyrkogårdsskiftet. Naturreservatet för de barnlösa, de ensamma, de permanent ensamstående och desperata. Hur många hade han jobbat i rad nu. Fyra. Fem. Det faktum att han tappade räkningen var nästan säkert inte ett tecken på framgång.

Gud, jag hatar julen, tänkte han. En jävla pantomim.

Omklädningsrummet luktade unket. Gömd i tarmen nedanför byggnaden - någonstans mellan helvetet och herrarnas toaletter - verkade den samlade doften av dussintals par stövlar och delvis slitna kläder ha mättat tyget på stället. Men det var åtminstone varmt, tyckte han.

Han klädde sig snabbt, mekaniskt - händerna följde det slitna mönstret utan att behöva tänka efter: T-shirt, kroppsrustning, epaletter, radio, öronsnäcka, gas, Taser, reflexjacka, hatt. Hatt. Vem fan har någonsin haft sin jävla hatt. Han skrattade för sig själv lustlöst.

Reflexmässigt kollade han sitt utseende i spegeln vid dörren och kände knappt igen det hårdögda, magra ansiktet som stirrade bakåt. Om han var ett djur, tänkte han, skulle han vara en varg. Bredvid spegeln var en gulnande skylt blu-tackad på väggen: 'Officer Safety Starts Here'. Höger. Han flinade ett lupinflin och körde handen över skäggstubben på sitt avklippta hår.

Mike väntade på honom i briefing. Underbar. Kvällen såg ut att bli en riktig humdinger.

"Hej Chris, drar du nätter på julafton igen?" frågade Mike.

"Nej, jag kom in för den jävla kabarén", sa han, instinktiv sarkasm.

Mike log. Antar att han var van vid det.

"Om du vill stanna kvar, var min gäst," sa Chris och log för att mildra sina ord lite.

"Nä, jag klarar mig. Jag och Jo har planer. du vet?"

Det skulle vara min Jo, den du sprang med för sju år sedan?

"Visst," sa Chris.

Planer. Han brukade ha planer. Det var en gång.

"Hur många år drog du det här skiftet nu. Sex, sju?"

"Tre", ljög han.

"Okej," sa Mike, misstro uppenbar. "Ändå.det finns naff allt att lämna över.Vi hade ett par överfall tidigare, men inget att skriva hem om. Slaskn gör det halt och det har varit en jäkla massa RTC. Alla skador bara än så länge. Ingenting seriöst."

RTC:er. Bil kraschar mot någon annan. Spännande. Skratta lite denna jul.

"Okej."

"Allt är din kompis. Du är 'Lima X-ray Three'."

Lima röntgen tre. Övervakningssergeant, Lambeth Borough. Den här natten med skelettpersonal var han huvudmannen för Clapham, Kennington och en del av Brixton. En annan kille i Streatham skulle hämta resten. Vem kan önska sig mer?

"Tack, Mike," sa han och tog ifrån honom bilnycklarna. "Arbetar du imorgon?"

"Nej. ledig nu till nyår, du?"

"Nätter."

Mike skrattade och vände sig om för att gå. Han hade nått toppen av trappan innan han stannade.

"Hör du, Chris," sa han. "Vi har känt varandra länge. Äh, vi . Jo och jag, det vill säga vi . vi hatar båda att se dig så här . du har inte haft någon sedan . du vet. När ska du slå dig ner, engagera dig i ett förhållande. Du kan inte hålla alla på avstånd för alltid."

"Ja tack, Mike," sa han avvisande. "Vad är det här. Amatörpsykologi Lesbiska mattmunchers. jag försöker bara hjälpa," sa Mike. "Titta, allt jag säger är. du måste ge människor en chans. Det är okej att behöva någon, Chris."

"Ja, jag ska ha det i åtanke."

Mike stannade och stirrade på honom länge. Så småningom ryckte han på axlarna, vände sig om och travade nerför trappan. När han såg honom gå, kände sig Chris konstigt uppblåst.

******

Bilens torkare surrade hypnotiskt; intermittent sveper staden i tydligt fokus innan den smältande snösladden återigen suddade ut den till en utsmetad ljusshow. Det var en sisyfisk uppgift: oändlig, ständigt ofullständig. Ungefär som hans liv, reflekterade han bittert.

Utanför var den gravida himlen fylld av snö, flingor vred sig tanklöst i bilens ljus. Än så länge var vägen fri, men en och annan flinga som lagt sig på den hala svarta toppen kanske förutsade mer.På något elementärt plan var det vackert, antog han. Hur många hemlösa skulle betala för den skönheten med sina liv i kväll?

Hittills på julafton hade han tagit upp tre berusade, gripit en fjortonårig pojke för att ha misshandlat sin mamma och tappat sin plånbok. Han hade inte haft några julkyssar, fastän Tonåringar gammal fyllo hade kallat honom en "jävel". Vilket nästan räknades som tillgivenhet, tänkte han.

Inte den bästa kvällen alltså. Och det var inte ens midnatt. Han skrattade olyckligt för sig själv. Radion var åtminstone tyst.

Som på kö brummade hans radiobrosch till liv.

"Lima X-ray Three, Lima X-ray." Kontrollrum, ringer honom.

"Röntgen tre, fortsätt", sa han.

"Sarge, enheter är engagerade med det inhemska. Kan du ta en bullerstörning för oss?"

"Ja. Pass detaljer."

"Tack Sarge. Gammal kvinna på Cavendish Road säger att huset bredvid har en fest. Det håller henne vaken, kan du ta en titt?"

"Ja. Kommer att göra."

Han hörde huset innan han såg det, musik från den tonlösa änden av det intetsägande spektrumet som tillkännagav att den boende var ett "dåligt inflytande". Döva var förmodligen mer sannolikt.

Att korsa gatan visade att natten hade fått en kallare känsla. Flingorna lite mindre vattniga nu, hårdare, sätter sig. Han ryckte till mot de blåsande flingorna och promenerade över: radhus, juldekorationer, tända ljus, inget skrik eller rop ovanför musiken. Inte en förklädd husman alltså.

Det fanns inget svar på dörrklockan så han gick med alternativ två: att slå högt på dörren med knytnäven. Han hade nästan gett upp och gått till alternativ tre när dörren öppnades och släppte lös en vindpust av Finaste röv på jorden luft.

"God Jul!" Sa hon och stod på tröskeln i baskiska, trosor och strumpor, hennes långa blonda hår tumlade över axlarna och två champagneflöjter höll i handen. Musik hamrade i bakgrunden.

Hon var fantastisk: helt krämigt kött och blonda lockar, bruna ögon - varma, välkomnande - mycket vita tänder. Huden är lätt rodnad – och blir sämre.

Under en lång stund stirrade de på varandra, varken de verkade kunna förstå vad de såg.

Sedan stängdes dörren med en smäll.

Under vad som kändes som en lång tid stod Chris i den virvlande snösladden, med kallt vatten som blöt ner håret och droppade ner för ansiktet. Sedan försvann musiken och några ögonblick senare öppnades dörren igen. Samma flicka stod där i en rosa morgonrock, hennes ansikte en gratis röd nyans.

"Uhhh.förlåt för det, officer, jag trodde att du var.eh.du vet, min.eh.pojkvän." Om möjligt rodnade hon ännu mer av det.

"Jag kom på något sådant", sa han och log. "Kan jag komma om ett ögonblick?"

"Ja", sa hon och gick tillbaka från dörren. "Självklart. Finns det ett problem. Det är väl inte Drew. Han är okej, eller hur?"

"Nej, det handlar inte om Drew, det är inget allvarligt", sa han. Drew är en mycket lycklig man tyckte han. När han stod i korridoren i sin kroppsrustning, sin utrustningsväst, sina stövlar kände han sig plötsligt ur skala - som om han var för stor för att passa in i hennes vanliga liv. "Vi har haft några klagomål om att bullret är allt."

I loungen bortom kunde han se glittret, det röda och guldet av juldekorationer, lukta den hartsartade doften av en julgran, den blinkande belysningen av julbelysning. På golvet låg en tjock matta.

"Förlåt. det var bara det att jag gjorde mig i ordning, vet du. Jag ville överraska Drew när han kom in."

Vid detta rodnade hon igen. Hon var riktigt snygg när hon rodnade, tyckte han.

"Ja, jag vet. Min flickvän gjorde samma sak för mig en Brandi Lyons dubbelanal, sa han. För ett helt liv sedan, tänkte han. Jo hade träffat honom i korridoren klädd precis så, direkt efter det sena skiftet. De hade inte hunnit till sovrummet.

Han skakade om sig själv: Det var länge sedan. Han hade varit ung då, naiv, fånig – romantisk. Han darrade. Livet var inte så. Han och livet hade nått en förståelse -- han förväntade sig inte mycket av det och det lämnade honom ensam.

"Håll det nere, okej?"

"Jag ska," öppnade hon dörren."God jul, officer."

"Ja," gjorde han en paus. "Drew är Kirovograd Ukraina Traceur Ru lycklig kille. ha en trevlig kväll."

Efter husets värme verkade utsidan ännu kallare. Vinden bar på en riktig kyla och retade på luckorna i hans uniform. Han kände hur han darrade lite när han gick tillbaka till sin bil, en konstig värk i bröstet som han inte kunde placera.

******

Vägarna var öde - bara en spridning av sena taxibilar och en och annan ambulans som trotsade kylan, blöta och årstiden. Ett tag kände han sig nästan som ett spöke: drev planlöst, spökade i den öde staden - runt allmänningen, uppför Wandsworth Road, tillbaka nerför High Street. Bua!

"Lima X-ray Three, Lima X-ray", sa den kroppslösa rösten.

Här går vi, här är "Big One", tänkte han. Ja visst.

"Tre, fortsätt."

"Ja, tack Sarge. Vi har en annan fylla åt dig."

Knäckande, han kanske kunde försöka hitta en annan "jävel".

"Noterade. Gå med plats."

"Äh. det är givet som Clapham Old Town, nära brandstationen. Rutinmässig respons."

"Ja, på väg. Någon beskrivning?"

"Äh, Sarge. det är tomten, över." Skratt på kanalen. Helt underbart, blir det bättre än så här?

"Noterade."

Med radion tyst igen var suset från hjulen och den mekaniska klunken från torkarna hans enda följeslagare. Han kände sig melankoliskt nära sig som en gammal vän, kanske hans enda riktiga vän. När du hade sett vad han hade sett. När du väl hade levt det, dag ut och dag in -- pissheadsna, knarkarna, rovdjuren med låg hyra, missbrukarna, de vilsna och fördömda -- fanns det något sätt att undvika det?

Körande på autopilot svängde han in i Gamla stan och kryssade långsamt förbi brandstationen. Trottoarerna var fortfarande översållade med en uppsjö av festare, de som var för fast beslutna att låta snön avskräcka dem eller för unga för att ha familjer att se till på morgonen. Trots det var siffrorna tunna. Det fanns inga tecken på tomten. Eller Rudolph, eller Donder, eller Blitzen, tänkte han.

Han höll precis på att ge upp när han spanade på henne, en liten kvinna klädd i en trasig röd tomteklänning, som satt på trottoarkanten på toppen av Victoria Rise, precis nära korsningen med norra sidan av allmänningen. Han slutade.

"Lima röntgen, röntgen tre.visa mig på scenen."

"Noterade, Sarge."

När han väl lämnat värmen i bilen slog kylan honom med fördubblad kraft, en galvanisk impuls ryste genom kroppen. Det krävdes en medveten ansträngning för att sluta skaka av kylan. Från trottoaren kunde han höra "tomten" fnysa bedrövligt. Hon såg inte ens upp när han gick fram till henne, bara satt där i den isande kylan, i en hallicks idé om en tomtedräkt, snyftande, de tysta vita flingorna varsamt höljde henne.

"Hej, är allt okej?" sa han och hukade sig precis utanför hennes räckhåll. Kunde inte lukta dryck, men hey, officerssäkerhet börjar här, eller hur.

Under den smutsiga vita luggen på hennes genomblöta huva var hennes mörka hår klistrad mot hennes huvud, hennes händer skymde hennes ansikte, hennes axlar skakade försiktigt. Han kunde se att hon var liten, hennes kropp smal i sin tajta kostym. Omedvetet noterade han hennes långa ben, bleka mot hennes trasiga svarta strumpbyxor - nej, inte strumpbyxor, strumpor, rättade han - och såg en blixt av bleka lår precis under fållen på hennes klänning. Prostituerad?

"Hej, är du okej?" frågade han, högre den här gången.

Vid ljudet av hans röst tittade hon upp, en aning av rädsla när hon såg uniformen. Till och med strimlad av mascara från hennes tårar kunde han se att hon var ung, inte mer än tjugo, och vacker - riktigt vacker. Hennes hud var blek, nästan vit i kylan, med bara en damm är det dåligt att ha sex varje dag fräknar på kinderna och armarna. Hon hade de vackraste ögonen - stora och runda och blå, en blå som gnistrade och dansade i ljuset. Bländande. Man kan drunkna i de där ögonen, tänkte han.

Med hälarna på händerna gnuggade hon på dem, smetade hennes smink ännu mer effektivt och bidrog till hennes "pandaögda" utseende.Hon hade ett gammalt ärr ovanför vänster öga, ungefär som ett nytt blåmärke under höger, litet och mörkt. Hennes ansikte var blött av tårar och snor.

Huttrande, fortfarande snyftande sakta, nickade hon försiktigt. Han räckte henne en servett ur fickan.

"Du bor nära här?"

Hon skakade på huvudet och Cum Body Compilation konstant.

"Okej. Titta det fryser här ute, du måste in.vart ska du?"

"Jag vet inte," sa hon med Mormor Xxx Novell klappande, hennes tal staccato med kyla. Hennes accent var utländsk: östeuropeisk, kanske. "Jag bodde hos en kompis men hon behövde utrymme", ryckte hon olyckligt på axlarna. "Jag har ingenstans."

Vid detta började hon gråta igen.

"Hej, det är okej," en uppmaning att lägga sin arm runt henne gick över honom som en kramp, dog ofödd.

"Vi ska reda ut dig med något", gjorde han en paus och tänkte en sekund. "Titta, sätt dig i bilen, du blir åtminstone varm, va?"

För det kortaste ögonblicket tvekade hon - darrade, skakade - sedan nickade hon tacksamt. När hon reste sig insåg han hur kort hennes klänning var, som knappt täckte kinderna på hennes rumpa, toppen av strumpor tydligt synliga under. Hennes figur var kurvigare än han hade förväntat sig - klänningen som lockande klamrade sig fast vid höftens kurva, hennes små bröst - men fortfarande väldigt smal.

Väl i bilen var det uppenbart att hon var genomblöt, frös - hennes kläder var genomblöta - och hon huttrade okontrollerat. Han startade motorn, satte upp värmaren till fullt och kände hur den varma luften blåste in i kabinen.

"Bättre?"

Hon nickade, fortfarande huttrade okontrollerat, gnuggade sina bara armar och försökte återställa cirkulationen. Vatten från den smältande snön rann från hennes hår, genomblöt hennes ansikte, droppande från slutet av hennes kalla, röda näsa. Han såg det droppa och skrattade försiktigt för sig själv, riktig humor i ljudet, något han inte hört på länge.

"Skrattar du åt mig?" Hon verkade förvånad, något kränkt, hennes accent mer uttalad.

"Nej, nej.det är bara det att du är klädd som tomte, men du ser mer ut som Rudolph.du vet. Din näsa."

"Åh," hon rörde försiktigt vid näsan. "Gillar du inte min näsa?"

"Nej, nej.inte alls, det är väldigt trevligt", babblade han, hejdade sig. "Det är bara rött, av kylan.som Rudolph, ja?"

"Okej." Hon såg osäker Sexkriget kommer du ifrån förresten?"

"Ryssland, från Sankt Petersburg." Det var ett problem, han måste kolla immigrationen nu.

"Vad heter du?" Han frågade.

"Anna. Anna Sergeyovna," sa hon och log blygt. Hon hade ett sexigt leende, tänkte han. "Mina vänner kallar mig Anya."

"Vad skulle du föredra?"

"Du kan kalla mig Anya." Han tyckte han såg henne rodna lite av det.

"Okej, Anya," han tog tag i sin extra fleece och räckte den till henne. "Här, sätt på dig det här, varför berättar du inte för mig hur det kom sig att du satt på trottoaren i snön så ska jag se om jag kan hjälpa till."

Hon nickade och drog på fleece. Herrkläder passade henne, tyckte han och förstärkte hennes sårbarhet. Sexig. Hon knöt den upp till halsen, kramade om sig själv i den överdimensionerade jackan, kontrollen återvände långsamt till hennes kropp när värmen sipprade in.

"Idag har inte varit en bra dag för mig, du vet," sa hon till slut. "Först säger en vän att hon behöver plats i sin lägenhet för pojkvän till jul, så jag måste gå, förstår du?"

"Ja, fortsätt."

"Så jag klär mig i kostym, du vet, sexigt," gjorde hon en gest mot sig själv och antydde dess sexighet. Omedvetet kom Chris på sig själv med att nicka instämmande innan han insåg vad han gjorde. Han såg henne le ömt som svar. "Och jag går till min pojkvän för att stanna.han ligger i sängen med en annan kvinna. Han skriker arg, skriker på mig, slår mig - säger åt mig att gå ifrån honom. Han är jävla. Jag hatar honom."

Hallick. Kanske.

Hon började gråta igen, tafsade i ansiktet med händerna gömda innanför jackärmarna och torkade hennes snopp och revor i hans ärmslut. På något sätt kunde han inte tänka på sig själv.Hennes ögon var förföriska, djuplösa - som vattnet i en fjällsjö.

"Så jag skaffar taxi, för att åka någonstans över natten.hotell, du vet?"

"Säker."

"Men några män, de sätter sig i taxi med mig. De tar min väska, mina pengar.sen knuffar de ut mig hit, förstår du?"

"Ja, jag förstår, Anya," sa han. Kunde ha varit tippare, antog han. Då uppstod en tanke hos honom. "Hur gammal är du?"

Hon stannade en stund. "Tjugoett."

Han tittade skeptiskt på henne och hon kunde inte möta hans öga.

"Nitton."

"Är det sant?"

"Ja. Jag svär att det är sanning."

Såg ungefär rätt, tänkte han.

"Vad gör du i London?"

En talande paus. "Student.jag studerar engelska." Hon log igen och han fann sig själv le med henne.

Studerande. Ja visst.

"Okej. Så låt oss se om du får någonstans att bo."

"Okej", hon huttrade fortfarande. "Snälla, jag vet inte ditt namn?"

För en sekund pausade han. Att ge sitt namn verkade som att korsa en dold gräns, men på något sätt fick hennes sårbarhet att hålla henne i schack framstå som en grym handling. Och han var ingen grym man. Inte än.

"Chris, Thomas."

Den här gången var det hennes tur att skratta försiktigt. "Jul?"

"Vad. Nej. Chris. Chris Thomas." På något sätt var hennes skratt smittsamt och han fann sig själv skrattande med henne. Det kändes bra.

"Har du råd med ett hotell?" Han frågade.

"Mina pengar. männen tog dem. Jag har ingenting."

För ett ögonblick fylldes hennes ögon med tårar igen, två rader vatten sipprade försiktigt längs hennes bleka kinder.

"Hej. det är okej."

Utan att tänka, utan att veta varför, kände han hur han sträckte ut henne och borstade bort hennes tårar med tummen. Hon log blygt mot honom.

Herregud, vad fan gjorde han. Hon var snygg nog, men det här var jävligt farligt. Han kan bli av med jobbet på grund av detta. Kristus.

"Är allt okej, Chris?"

"Ja, ja.inga problem."

Okej. Hennes valmöjligheter var begränsade: hon var för gammal för socialtjänsten, hon hade inte råd med ett hotell och hon hade inga vänner.Det lämnade en poliscell - med tillstånd av Immigration - sjukhuset eller hängde runt framsidan av polisstationen hela natten. Naturligtvis fanns det ett annat alternativ, men han skulle inte dit. Inte med någon – inte ens på julen.

Han förvånade sig själv.

"Du kan bo hos mig om du vill.tills du får tillbaka dina grejer, du vet", sa han och viftade vagt med händerna, plötsligt blyg. — Det är ju jul, trots allt.

Vad fan fick honom att säga det. Var han helt jävla galen. Hade han fått nog av sin karriär – sitt liv?

Ännu mer bisarrt, efter att ha sagt det, fann han att han inte ville dra tillbaka det.

Hon lutade huvudet något åt ​​sidan och tittade eftertänksamt på honom, en uppenbar rädsla dåligt gömd i hennes ögon. Hon stirrade på honom en lång stund.

Till slut verkade hon nå en lösning. "Tack, Chris. Det skulle jag väldigt gärna vilja."

Han var arg, det var det. Ensamheten hade äntligen drivit honom över den jävla kanten.

"Äh. bra. Okej då."

Han tryckte på radion.

"Lima röntgen, Lima röntgen tre."

"Tre, varsågod", sa den kroppslösa rösten.

"Äh.kan du säga till chefen att jag går av lappen ett tag: jag tar med "tomten" hem, sen ska jag äta lite mat."

"Ja, noterat. Chefen säger att du ska ta dig tid, det är som ett bårhus där ute."

"Mottagna. Tack."

*******

Hans plats var en liten lägenhet med ett sovrum strax över gränsen till Wandsworth, i Earlsfield. Anya satt tyst under hela resan och stirrade ut genom fönstret på den nu fallande snön. Det skulle bli en vit jul, tänkte han.

"Tja, det här är det", sa han och tände hallens ljus för att visa magnolians öken och koordinerade neutrala toner som passade för stil bland de obundna. Liksom alla fastigheter i London under en viss prisklass, ägnade den sig åt små och hade ett tillägg i bijou. Den som svingade en katt skulle ha träffat alla fyra väggarna - och förmodligen flåat sina knogar också.

"Det är väldigt trevligt", sa hon och log varmt, om än lite bevakat. "Tack, Chris."

"Titta du är genomblöt.Gå in där," sa han och pekade på sovrummet. "Ta av dig den där blöta outfiten, torka dig och.ehm.här, ta på dig den här."

Han räckte henne en fluffig handduk och en tjock blekblå skjorta som fortfarande var varm från kylaren, som hon tog tacksamt emot.