Topp Strumpbyxor Lusty Seductress

När något händer, något riktigt stort, till och med livsförändrande, låter du det glida iväg utan ett ord. Vill du glömma vad du gjorde, vad som gjordes mot dig, i hopp om att det kommer att blekna till osård perfektion. Eller funderar du över det där minneskornet och belägger det och polerar det tills det lyser som den glänsande pärlan i ett minneshalsband?

Tja, som ni kanske anar är jag den typen av person som gillar att polera mina minnen så att jag kan gnugga dem över min hud om och om igen. Jag vill återtända elden från den första gången, men smeka ut den brinnande skärpan. Och så kommer jag att spela in vad som har hänt mig, eller, egentligen, vad som fortsätter att hända mig, så länge jag fortsätter att göra det. Du förstår, jag har en ritual, en ceremoni av förnedring som jag inte kan låta bli att återvända till om och om igen. Jag har varit ett villigt offer. Jag har gett upp mig i en utarbetad, iscensatt, förvirrande, erotisk förtrollning. Slut dina ögon och du ska se mig: ett rent jungfruoffer, och ändå så mogen, så blöt, längtar efter det. Jag har blivit formellt inspekterad och sedan använd, sårad, öppnad och tvingad till orgasm under mönstrade händer på så många, män och kvinnor och andra också. Och för vad. Varför uthärdade jag detta. Jo, för att de behövde det från mig. Och för att jag ville ha det.

Om du är en nyfiken läsare kanske du undrar hur jag blev en spelare i denna märkliga värld av erotiska ritualer. Svaret är: slumpen. Ett meddelande uppsatt på en telefonstolpe. Ett utbyte av blickar med ett par mörka, lysande ögon. Ett anonymt sms med exakta instruktioner. Spelar detaljerna någon roll. Nej, egentligen inte, för om det händer dig så kommer det att ske på ett helt annat sätt. Din kallelse kommer till dig och du ensam, så som min Rökande het Sexig rysk dam kom till mig, genom oförutsägbara händelser. (Eller åtminstone, det verkar så till en början.) Så låt oss hoppa över detaljerna och gå djupt, intimt in i minnet.

Låt oss föreställa oss att jag har visat mitt intresse och fått mina instruktioner.Jag ska gå till en viss plats - ett högt, smalt radhus med historisk arkitektur - och jag ska knacka tolv gånger, tillräckligt högt för att höras i hela byggnaden. Det gör ont i mina knogar att knacka så hårt, men jag envisas och gör varje slag rungande och medvetet.

Så fort jag kommer in från gatan, redan innan dörren är helt stängd, möts jag på var sin sida av två figurer helt i vitt med slöjor över ansiktena. De är täckta från topp till tå, men jag blir väldigt snabbt avslöjad, eftersom deras mjölkiga händer drar ner mig till vad jag har blivit beordrad att bära under mina gatukläder: en klamrande svart silkescamisole, svarta trosor och inget annat. De tar mina skor och strumpor. Mina fötter är kalla på stengolvet, vilket får köttet av mina armar och lår att sticka av gåshud. De vitklädda akolyterna är tomma som is och lika sleika när de griper och eskorterar mig nerför korridoren till en hög, svartlackad dörröppning.

Jag förs ner i en underjordisk katedral, en mörk grotta som är lika fuktig och varm som mitt eget hålrum. Det röda ljuset från facklor skvalpar över hängande klippväggar: en grotta av glömda drömmar. Jag eskorteras av dessa små figurer i vitt -- kvinnor, ungdomar. -- som jag inte får röra, även om de kan röra mig bakifrån, och det gör de. Hela vägen ner för trappan smekas och smekas jag på väldigt mönstrade sätt: först min hals, sedan min midja, sedan min rumpa. De drar ner mina spaghettiband så att mina axlar blottas, och jag knyter ihop armarna för att hålla den silkeslena camisolen över mina bröst. Jag har anmält mig frivilligt till ritualen men jag vet inte vad de kommer att göra med mig. Jag vet bara att de behöver en kvinna som jag: ren och lyhörd.

Kultisterna är arketypiska till antal och klädsel: tolv figurer alla i grå kappor och huvor, stående i en cirkel. Deras kön är tvetydiga, men jag tror inte att de alla är män. De är dock alla mäktiga, och de håller mig fast i sitt kraftfält, nätet av inflytande de genererar.Jag är placerad i mitten av cirkeln. Jag kan redan känna hur de bedömer min kropp tills jag rodnar het av synlig sårbarhet.

"Kandidaten kommer att ta av sig toppen", säger en figur. Det är en mansröst, en lätt tenor, på något sätt nästan bekant, men kallt opersonlig när han hävdar sin auktoritet över mig.

Jag ryser även i värmen när jag drar kamisolen över huvudet. Den glider ur mina fingrar och försvinner, bortförd. På hans kommando sänker jag armarna åt sidan och vänder mig långsamt om och visar mina fasta, höga bröst mot cirkeln. Jag skäms över att inse att mina bröstvårtor redan är spända. Jag vill dölja dem, men jag kan inte göra ett drag utan tillåtelse. Och nästa order exponerar mig bara ytterligare.

"Kandidaten kommer att ta av sig sina trosor." Denna röst är en kvinnas, rik och resonant av hunger. Jag rör på mig innan jag inser att hon har befallt mig, som om min egen önskan förutsåg vad hon bad om. Jag drar ner mina trosor och kliver ur dem och blottar mina mest intima delar. Jag böjer mig för att hämta mina trosor från golvet, en handling som nästan var mer förödmjukande än att ta av mig dem. En vitklädd akolyt kliver fram för att ta dem. Till min bestörtning bärs de inte bort diskret som min camisole var, utan de lämnas runt så att alla kan se de glatta fuktfläckarna som fläckar grenen. Flera av dem nosar eller rör min väta med bara händer. Jag känner att de får en smak av mig genom sina fingertoppar. Herregud, vad har jag gett mig in på?

Därefter kommer den egentliga inspektionen. Det är tolv av dem i en cirkel som sluter sig tätt runt mig, och var och en kommer mot mig från en annan vinkel, en i taget, medan de andra tittar på. Jag blir tillfrågad bakifrån först, så tyst inser jag inte vad som kommer att hända förrän ett par händer grovt griper min rumpa. Händerna rinner ner för mina ben, så som man bedömer en häst, lyfter mina fötter och springer sedan tillbaka upp i midjan för att känna mina axlar, baksidan av min nacke.Händerna rinner upp genom mitt långa hår, rufsar och slätar sedan ut det på ett perverst intimt sätt. Till slut kommer de tillbaka för att sprida mina kinder, ett finger trycks mot mitt rövhål och ett annat vid botten av mitt kön bakifrån. Jag darrar och stönar och får en hård smäll för min protest. Ljudet ekar, men den här gången kväver jag mitt gråt.

Den andra figuren kommer mot mig bakifrån men i en lite annan vinkel och fokuserar mer på min högra än min vänstra kind. Och så fortsätter de runt cirkeln och lämnar ingen del av mig oinspekterad. Från den främre vinkeln, klämmer och nyper minst fyra uppsättningar seriehänder mina bröst och sprider mina läppar, vilket stimulerar mig tills min väta börjar läcka ner för mina lår. På varje sida är det kittliga köttet på min bröstkorg och inre höfter borstat till spänningsförande känslighet så att jag knappt kan stå still. Cirkeln fullbordas bakom mig, med ett sista slag som appliceras som en tätning mot min brinnande botten.

"Domen?" Säger en röst. Alla tillsammans och enhälligt, svarar de,

"Hon är offret."

Och alla ljusen slocknar.

Jag kan ärligt talat inte säga om jag är lättad eller livrädd för att bli utvald. Det är prasslande ljud i mörkret, luftströmmar mot min hud, och jag vill ropa: 'Vad är det som händer. Vad ska du göra med mig. Åh snälla, förbarma dig, var mild mot mig!' Men jag är ett offer och jag har ingen röst.

När lamporna tänds igen står det ett stenaltare mitt i rummet. Det är äkta, massiv, grov granit, inte en rekvisita. Jag har ingen aning om hur de placerade den där så tyst. Jag kunde höra prasslet av klädnader som tappades, men inte ljudet av en monolit som gick på plats. Det är för konstigt. Men jag hinner knappt tänka på det, för mina tankar är upptagna av figurernas förvandling.

Var och en har tappat sin dräkt och nu är alla figurer klädda i inget annat än läderband som framhäver deras olika könsorgan och djurens stiliserade masker.Jag tror att det finns sex män och sex kvinnor Fat Billy S Pizza en början, även om ett par av figurerna är tvetydigt könsbestämda. Det finns fåglar och odjur. Den ena verkar vara en fisk. Vissa är mycket symboliska kraftdjur - en uggla, en hjort, en varg, en björn - men andra är oklara, nästan slumpmässiga: en okapi, en bältdjur, en häger. De är av olika raser, men alla är vältränade och starka på sitt sätt, Bundna bröst sig det är en löpares whippetstyrka eller en brottares tjocka noshörning. Jag känner mig otroligt skör inför dem. Vilken som helst av dem kunde knäppa mina smala handleder i sina händer. Jag faller instinktivt på knä, i en ställning av tillbedjan och bön.

"Jag är offret", viskar jag. "Snälla ta mig. Jag är redo att dö."

Figurerna, ansiktslösa som de är, verkar både bifallande och roade.

"Du kommer att dö många gånger, offer", säger hjorten. Det är en kvinnas röst: en hona med horn. "Och du kommer att tigga för varje liten död. Nu, upp på altaret."

Jag står upp, men tvekar att gå vidare. Kommer de inte att få mig att lyfta mig kroppsligt och tvinga mig?

"Vi måste se dig göra det själv." Väser fisken.

Och så, obekvämt, klättrar jag upp. Jag håller fortfarande på att skifta min vikt och lägger ner mitt rumpa på kanten av stenen när alla kultister med djuransikte skjuter fram som en. Jag grips i håret, i halsen, i brösten och dras ner. De tar tag i mina ben och sträcker ut mig, slår och drar mig som en tuggleksak mellan sig. Jag skriker trots mig själv när mina handleder och vrister är bundna till altarets hörn i järnmanakler. Mina ben dras brett isär för att blotta mitt kön, och mina bröst är också helt exponerade. En vild stämning har tagit över gruppen, en helig extas. Varenda sak som händer mig verkar på en gång helt målmedveten och helt spontan. De turas om att arbeta på mig, först ensam, sedan i tvåor, treor, fyror. Och innan jag vet ordet av ber jag om frigivning, om orgasm, och så småningom om ett stopp, ett upphör med min oändliga stimulans.

Den snabba, mörkhyade okapin slår ut först och slår mig över hela min kropp med en skörd gjord av något tufft, fjädrande trä, medan bältdjuret står och skrattar åt mina rop. Han spelar skickligt över varje bröst, slår mig flera gånger i rad och håller sedan sin hand precis tillräckligt länge för att smärtan ska lägga sig innan han slår mig igen. Det är som om han kan känna det jag känner och vet precis hur han ska få mig att såra mest. Han stinker inte på min känsliga mage, min mage och inre lår. Jag ber honom att inte slå mellan mina öppnade ben, men när han gör det märker jag att jag säger "ja" lika ofta som "nej"; Jag känner mig så underkuvad och ändå så stimulerad att jag nästan är ur mig.

När mitt kött är mjukat upp, börjar djuren turas om för att förnedra mig och använda min kropp för sitt nöje. Kvinnan i masken av en fisk låter mig slicka henne, äta upp henne, medan hon hukar sig över mig och bränner mig med ett uppvärmt metallskaft. Jag är livrädd för att hon ska sticka upp skaftet inuti mitt kön och bränna mig omöjligt att reparera, men även om hon kommer till toppen av min rakade hög, vet hon att andra måste ha sin Asiatisk satellitporrhistoria. Hon bränner och bränner mig tills jag för henne till orgasm, hennes juice salta som havet på min tunga. När jag smakar på det kommer jag nästan med henne; mina kroppsspasmer och mina höfter välvda. Siffrorna mumlar av uppskattning.

"Ett värdigt offer", hör jag en röst säga. Jag är oerhört glad, även om jag misstänker att det bara kommer att få dem att använda mig hårdare. Och jag har rätt.

Mannen i noshörningsmasken är så stor. Hans skaft är så tjockt och hårt och långt, och jag, fastän en vuxen kvinna, är oskuld, fortfarande smal och stram. När han tar mig är det som att slitas i två delar. Samtidigt står ugglekvinnan och Övervakare av fettprocent bakom mitt huvud och greppar mina axlar och bröst i sina klor, trycker ner mig och hindrar mig från att fly. Den kattmaskerade ynglingen börjar kyssa mitt ansikte, att slicka bort mina tårar.Är det vänlighet eller en mycket vriden, pervers grymhet. När noshörningen tränger sig in i mitt skrikande kött, stimulerar kattens tunga i mitt ansikte och strupe mig och igen genom all smärta känner jag hur jag kryper, kommer till kanten, nästan---

Men han exploderar inom mig innan jag hinner komma själv, och när han drar sig undan står jag flämtande.

"Snälla snälla!" Jag snyftar osammanhängande. "Åh låt mig. Åh gör mig. Snälla få mig att komma!"

Tonen ändras. Avsikten fokuserar. Jag har sagt orden som för oss till nästa steg av ritualen. Vargen närmar sig mig, androgyn och vacker, och producerar tre klipp bearbetade i utarbetad guldmetall. Alla andra står tillbaka. Vargen sätter en klämma på var och en av mina bröstvårtor. Omedelbart känner jag en stickande stickande känsla. De är.elektriska. Magnetisk. Resonant, på något sätt har jag aldrig upplevt förut. Vargen håller mig i spänning i långa stunder innan den slutligen fäster det sista klippet på min klitoris. Jag böjer mig direkt, min kropp flyter. Bisexuella känns så intensivt att jag tror att jag kan bli mörkare. Känslan överväldigar mig och jag tjatar och slår hysteriskt när jag fångas i en orgasm som börjar i mina knutna fötter och sprider sig som en eldvåg genom hela kroppen. Jag kan knappt skrika, knappt andas; Jag flämtar på min topp med små höga ljud.

Men något händer med mig. Sensationen tar inte slut. Jag känner Mod mini kjol fångad och fasthållen vid en intensiv punkt av stimulering, och de tar inte klippen av mig. Nej inte alls. Istället tar de tillfället i akt att kränka mig medan jag är Voyeur Fan Novell hjälplös, en i taget, hungrigt, som om de försöker fånga och svälja någon del av min nåd. Med var och en av deras kulmen ökar min redan pågående orgasm igen, omöjligt, outhärdligt. Männen tränger in i min kropps alla öppningar och rör ofta vid varandra eller någon av kvinnorna när de gör det.Kvinnorna suger och går in och manipulerar mig – och varandra – med händer och läppar och munnar och bröst i svindlande överflöd, så att jag knappt kan skilja kropp från kropp, mig själv från dem. Jag vet att hjorten är den sista som tar mig, den hermafroditiska hornhonan, som sätter sig och rider mig långsamt och hårt med jag vet inte vad; en snidad dildo, hennes eget kött, någon orgel helt ny och osynlig i historien, jag kan inte se jag kan bara känna den enorm och varm inom mig. Är detta en hallucination. Jag slits sönder, de slukar mig, och jag tigger om det, tigger om ett slut på det jag ville och inte kan stå ut med, tigger om det ultimata fullbordandet genom ultimata uppoffringar. "Gör mig till ditt offer", jag vill gråta, eller verkligen gråter, jag kan inte säga. 'Gör mig till ditt offer och avsluta det här. Nu!'

Efter det, mörker.

Ja, jag blev offrad. Men det är klart att jag fortfarande lever. Jag putsade trots allt upp det här minnet och lade upp det här så att du kan läsa det. Den stora skillnaden, förändringen som avslutade ett liv och skapade ett annat, är att jag tillhör dem nu. Jag är deras favorit, deras eviga offer. För det som gör en ritual är upprepning. Och så måste det göras mot mig om och om igen. Jag vill alltid ha det. Jag är alltid ren nästa gång. Jag slutar alltid så här. Jag skulle inte ha det på något annat sätt. Detta är min ritual och den vänder min värld, årstid till årstid, liv till död och tillbaka. Och så går jag nu för att återigen slutföra det jag alltid har börjat och ännu aldrig slutat: den rituella cirkeln.