Grann Y Porr

Den här historien innehåller kiss- och skitlek och profant och hädiskt innehåll. Om du har en motvilja mot sådana sexuella aktiviteter, snälla, läs inte den här historien.

*****

I solnedgångens eftersken parkerar jag min bil i slutet av den smutsiga stigen som leder till det avskilda huset. Andra har redan parkerat.

Klättrade ner, jag tar av mig kappan och Riktiga ukrainska damer Alla rättigheter in den. Jag står stilla och mentalinspekterar mig själv. Förberedde jag mig ordentligt för att gå med i riten. Sedan igår kväll har jag undvikit att tvätta mig. I morse surrade jag bara i huvudet. Tvärtom är det som vanligt länge sedan jag rakade mina kroppshår. Jag bär inget smink. Inga juveler av något slag. Jag lämnade alla riktiga symboler för kvinnlig fåfänga bakom mig. Jag har bara på mig min trasiga och otvättade säckväv. Och jag är barfota och känner den fuktiga, smutsiga jorden under mina sulor. Jag är en ödmjuk, ful utseende, smutsig och ganska stinkande medelålders kvinna. Utan uppenbart hopp. Jag är redo.

Jag går mot träden som omsluter huset. När efterskenet övergår i mörker går jag sakta. Det ena långsamma steget efter det andra. Händerna förenade i bön. "Jag är ingenting" mumlar jag, steg för steg. Vårt mantra. "Det finns ingen jag". "Jag är ingenting". Den fuktiga kylan under mina fötter. Steg för steg.

Kanske är du olämplig för ett "normalt" liv. Kanske är det ditt öde. Inga tillgivenheter, inga kärlekar. Fjärmande. Du drivs till religion. Att gå från en praktik till en annan. Du ansluter dig, i tid, varje valör. Knäböja, meditera, sjunga. Monastic retreater. Gud, gudar, gudinnor. Men upplysningen kommer inte. Och du märker att du inte bryr dig ett skit. Tills du i slutet av det n:e mötet träffar henne. Henne. Att sitta tvärs över hallen, som den #n:e predikanten i ditt otillfredsställda liv ger den #n:te värdelösa predikan du hört. Hennes ögon genomborrar dig. Ögon inramade i ett hårt ansikte, flintskalligt huvud, illa klädd. Ser på dig så medvetet. En inre rysning rinner längs din ryggrad.

I slutet möter du henne utanför. Du tittar på henne.Mörkbrun, utsliten tröja, svart, lång kjol, något smutsiga, känslolösa, ovårdade fötter i flipflops. Du kan inte undvika att stanna för att chatta. Och hon pratar. Hennes tonfall från sträng till medkännande. Liknande identifierar varandra. Hon vet. Hon läser dina ögon. Hon känner dig. Din tomhet. Och den djupare tomheten du längtar efter. Känslan av tillfredsställelse du finner i förnedring, i förnedring. hon vet att du inte kan hitta det i att bli sörjad, använd som ett sexobjekt varken i att bli helgad. Du behöver något djupare, lägre, eländigt. Det finns fler som du, avslöjar hon. "Jag känner dig som jag känner mig själv."

Hon är missionär. En missionär som samlade medelålders kvinnor förlorade i ett värdelöst sökande. Det är dags Utlänning heta ryska tjejer avsluta sökningen. att hitta ditt hem i din icke namngivna, hemliga kyrka. I den djupaste korruptionen.

Ytterdörren är olåst. Det finns ingen i vestibulen. Jag vet vägen. Till vänster om mig en dörr. Stegen till källaren. Svagt ljus. Jag klättrar ner, hjärtat slår snabbt, en knut i magen. Nerver som skakar min kropp.

Längst ner befinner jag mig i den extra stora källaren. De är där, står i cirkel, tysta. Alla lika barfota i sin utslitna säckväv. Jag känner den obehagliga lukten av snuskig mänsklighet.

Jag går sakta in i cirkeln och ställer mig framför henne. Lyft upp min blick mot hennes kalla ögon. Kallt och vetande. Och plötsligt vänder sig till ett tyst välkomnande. Jag knäböjer och böjer mig ner i den första andaktsritualen. Och kyssa hennes fötter. Ödmjukar mig sakta, villigt och andas in hennes smutsiga extremiteter. Är inte snusk spännande för dig. Så klart det är. Du njuter av smuts.

Jag höjer min blick igen när hon lyfter upp fållen på sin trasa för att avslöja sina håriga ben och ovanpå sin håriga, fitta. Utan att tveka trycker jag mitt ansikte i den frodiga busken av mörkgrått, ovårdat hårstrån och andas in igen. Stickande, unken kvinnlighet, urin, smuts. Smuts som får mitt huvud att snurra. Jag tappar bort mig själv ett tag. Och kyssas i tillbedjan. Äcklad. Berusade. Fanatisk. Hängiven. Vördande.Jag fyller min mun med de klibbiga resterna av hennes djurinsida. Känslan av smuts hetsar upp mina sinnen.

Hon vänder sig då. Runt om. Hennes händer sprider hennes rikliga, tjocka skinkor. Nästa steg i nedstigningen till jagets förintelse, nästa hyllning till medvetenhet. Jag fokuserar min blick på hennes skithål. Hennes skithål. Mitt överexciterade luktsinne fångar varje partikel av hennes syrliga stinker. Lukten av hennes skit som impregnerar hennes håriga, mörkbruna hål. Och jag kysser den andäktigt. Jag kysser mammas rövhål, mina läppar i kontakt med bitarna av hennes exkrementer. Jag är ingenting.

"Tack mamma." Jag mumlar i mörkret i hennes håliga kött, min mage anstränger sig. "Välkommen, korruptionens dotter." Hon svarar "Välkommen till cirkeln av förintelse av jaget. Gå in i cirkeln av förfall och omfamna din inre natur."

Du står, händerna sammanfogade och flyttar tillbaka till din plats i cirkeln. Kvinnorna knäböjer. Och börja skandera. "Det finns ingen jag". "Jag är ingenting". Om och om igen och igen. En lång tid av tvångsmässig upprepning. Allt detta kvinnor som längtar tillsammans, kränker sig själv, förödmjukar, befaller det vanliga fall i abjektion. "Det finns ingen jag". "Jag är ingenting" skander jag med och svajar min kropp på knäna tillsammans med de andra tillbedjarna. I det svaga ljuset från brassarna tittar jag på dem. Min syster nunnor av korruption. Avpersonifierade av deras klosterutseende, kala huvuden skinande, täckta av ett lager av svett. Deras ansikten, en del tomma, andra flippade. Jag tappade koll på tiden när sången fortsätter och fortsätter.

Sedan reser mamman ena handen och trummorna börjar, slagen av två nunnor. Vi höjer på värkande, skakande knän. Jag lyfter min trasa och kastar den som mina systrar gör. Cirkeldansen börjar. Kroppar som vrider sig, krampar, snurrar runt. Svettig hud som lyser i ljuset av lågor som dansar i brassarna. Det är en kaotisk, rörig dans. Kroppar som svajar obscent, låren vidöppna, hängande bröst skakar i en cirkel av oanständighet.

Mina sinnen är överladdade. Den sura lukten av svett som svämmar över mina näsborrar.All denna upprörande show involverar mig totalt. Jag är en del av det. Jag svettas. Jag är smutsig. Jag stinker. Jag dansar obscent. Piskans stick som biter mig i ryggen tvingar fram ett skrik ur mina tarmar. Jag skriker vilt och släpper all galen frenesi där jag är vilse. Mamman står i mitten av cirkeln och snurrar piskan runt och slår slumpmässigt på dansarna. Stön, skrik, grymtningar reser sig från den vansinniga flocken. Vi tappar all återhållsamhet.

Trummorna. Takten. Rytmen. Piskans spricka. De bara fötternas stamp på det smutsiga golvet. Pulsen. Mitt hjärtas puls. Pulsen i min fitta. Pulsen i mitt sinne förvirrade sinnet när dansen blir vildare. Mina slumpmässiga steg får mig att stöta på andra överhettade kroppar. Svettat kött gnuggar annat svettat kött. Bröst som krossar bröst. Lår mot lår, rumpa.

I diset som förvirrar mitt sinne känner jag en het väta i rumpan, en ljumske som pressar mig: en anonym tunga som slickar svetten ur min axel. Jag bryr mig inte vem. Jag älskar det. Ett högre skrik distraherar mig från känslan. En kvinna som är upptagen i trans har blivit galen. En annan tar våldsamt tag i hennes armar bakifrån. Ännu en nunna stammande obsceniteter slår brutalt mot hennes Pamela Anderson lesbisk kyss. Hon slår hårt, mer och mer tid. De galna älskar det. Hon välkomnar varje slag med ett stönande av välbehag. Och ber om mer.

I sin anfall sprider hon sina ben och släpper ut en plötslig ström av piss. En fjärde nunna kastar sig på knä i Grann Y Porr. Hon duschar glatt med armarna högt i det, dränker sitt kala huvud, ansiktet, hela framsidan. Och drinkar. Hon stönar, ett dement uttryck i ansiktet när hon gnuggar vätskan, som en regenererande lotion, över hela kroppen. Systern, upptagen med att tortera den galnas bröst, slår sin fitta på den knäståendes huvud och börjar rulla runt sina höfter.

Runt omkring håller dansen på att urarta, när cirkeln dras åt runt modern. Ljudet av stön och skrik blir högt. Piskan slår brutalt runt omkring.Höfterna snurrar illamående på varandra. Kyssar, spottar, smackar, bett, brutala grepp handlas i ett kaos. En upprörande stank av djursmuts mättar luften. Och det gör mig berusad.

Jag hör mig själv stöna och kastar mig på knä. Jag börjar krypa runt och gnugga mitt huvud och ansikte i ett virrvarr av lemmar, skinkor, lår, genomblöta kuttor, kväver mig själv i en härsken cocktail av odjurlig väta. Blindad lät jag kött och smuts uppsluka mig. Jag får ont för träffarna. Jag drunknar i piss. Jag är extatisk. Jag kysser, slickar, suger slumpmässigt när mitt hjärta verkar komma att detonera. Jag har äntligen passerat tröskeln: jag är helt korrumperad. Jag är ruttet kött. Jag faller i blind, långsam, djurisk, skakande orgasm.

Kroppsflocken är varm som fan. Jag svettas som om jag skulle dö. Strömmar av dregling och urin ger väta till väta. En hirsut fitta är jävligt rasande på mitt kala huvud, smutsiga fötter gnuggar min kropp runt om. Mitt ansikte penetrerar en mörk fördjupning av hårigt kött uppslukat av två klot av tjockt, tungt kött. Stanken är imponerande och överväldigande. Jag vet var jag är. Hem. Hemma i mammas rumpa. Den sista förnedringens tempel. "Jag är ingenting. Det finns ingen jag" mumlar jag mig själv medan jag andäktigt förseglar mina läppar runt det fula hålet för att kyssa det kärleksfullt, förnya min orenade handling. Jag franska mammas skithål. Jag avgudar hennes smuts. Smakar på hennes jordnära, vidriga kärna, spåren av hennes mest intima avföring. Min tunga går djupare och odlar hennes smutsiga fördjupning för hennes ultimata gåva. Hennes välsignelse. Hennes exexeration.

Mitt i demenssjukdomen som dimmar mitt sinne hör jag grymtningar och flämtningar. Jag andas inte luft längre. Jag andas hennes ruttna gas. Den illamående lukten fyller mina lungor och jag käftar, hostar när en hand trycker mitt huvud djupare. Jag håller mig i slängen.

Massan invaderar plötsligt min mun. Jag svimmar nästan, andfådd. Men jag håller mig till känslan av avsky och håller mig vaken till liturgin av min sista förnedring. "Jag är ingenting!" skriker mitt sinne.Jag fattar känslan av den ruttna smaken när den vidriga massan av mammas mjuka, rinnande dråp svämmar över ur min mun. Det rinner ner Kul med Dick och Jane Reader min kropp. Främmande händer börjar ta tag i bitar av det och smetar ut det över hela mitt huvud, mitt ansikte, hela min kropp. Jag är säker på att andra systrar skiter runt mig. På mig. På andra. Jag sträcker mig ut för att ta tag i okänt kött. Att gnida. Att smeta. Uppslukad av känslan av bestialisk nedbrytning orgasmer jag hela tiden.

Mitt ansikte är ur mammas rumpa nu. Jag känner någons kropp mot min, armarna kramar om mig. En kyss på mina läppar. En invaderande tunga i min mun vände sig i ett avlopp.

Jag öppnar ögonen för att se mammas kärleksfulla blick genomborra mina ögon. Hennes svåra ansikte täckt av skit. "Vi är ingenting" viskar hon. Sedan börjar hon spy på mig. Jag faller i min ultimata uppenbarelse. Jag faller i min efterglöd.