Kyskhet Kvinnlig Dominans

Fantassin

*************************************************

Copyright jeanne_d_artois oktober 2020

[jeanne_d_artois är en nom de plume av oggbashan]

Författaren hävdar den moraliska rätten att bli identifierad som författare till detta verk.

Det här är ett fiktionsverk. Händelserna som beskrivs här är imaginära; inställningarna och karaktärerna är fiktiva och är inte avsedda att representera specifika platser eller levande personer.

De flesta samtalen antas vara på franska

*************************************************

"Je suis un fantassin."

Fantasin. Jag kunde inte det ordet. Även om jag hade goda kunskaper i franska, hade jag aldrig träffat ordet "fantassin". Till en början förbryllade det mig mer än att höra en kroppslös röst i mitt huvud.

Rösten fortsatte.

"Je suis un soldat, un fantassin, hur säger du. Jag är en infanterist?"

Mitt våldsamma men tysta snyftande började lätta. Jag hade gråtit Trekant mig själv i mitt lilla tält, hårt insvept i min sovsäck. Jag hade varit tyst eftersom jag inte ville störa några andra på campingen nära Dunkerque i norra Frankrike.

Varför grät jag. För min sedan länge planerade semester hade surnat i Porr skådespelare studio av första dagen.

Jag trodde att det skulle vara underbart. Jag hade tagit emot min första helt nya bil. Jag hade en pojkvän på flera veckor som hade verkat perfekt. Jag ville visa honom de delar av Frankrike som jag älskade. Vi hade avsatt två veckor av vår semester för en campingsemester, det enda sättet vi hade råd att gå, för att turnera den franska kusten från campingplatsen Dunkerque, den billigaste nära Calais, ner till Normandie och tillbaka.

Tidigt i morse hade allt verkat bra. Vi åkte i tid för den långa bilresan till Dover. Solen hade sken när vi navigerade runt London på motorväg M25. Den fruktade Dartford Crossing hade varit enkel utan förseningar. Vi hade till och med hunnit med ett par timmars promenad runt Dover Castle innan vi bokade in för färjeöverfarten till Calais.

Vad hade gått fel. Vi slog upp tältet, eller snarare jag slog upp tältet för Bob hade aldrig tältat förut.Han hade hjälpt till på ett klumpigt sätt som jag hade tyckt var förtjusande. Visst skulle han i slutet av fjorton dagar ha lärt sig hur man slår upp tältet, eller åtminstone hur man hjälper till på ett effektivt sätt?

Vi hade ätit middag på färjan så jag hade inte behövt laga mat. Det var medvetet eftersom jag hade känt mig så trött som jag hade förväntat mig. Jag hade jobbat sent på fredagen för att inte lämna några lösa trådar på jobbet. Jag hade kört flera hundra mil till färjan och förhandlat fram bytet till högerkörning utan att få några franska förare att förbanna mig. Det hade hjälpt om Bob hade klarat sitt körprov.

Faktiskt, för att vara rättvis mot Bob, skulle det inte göra det. Även om han hade klarat sitt prov förra veckan hade jag inte haft råd att lägga till honom som en namngiven förare på min bilförsäkring. Som ny förare skulle han ha varit väldigt dyr. Som det var hade han misslyckats - igen. Han hade inte erkänt det men han hade misslyckats dystert eftersom han hade överskridit hastighetsgränsen trettio mil i timmen under provet. Det hade varit tredje gången han misslyckades på grund av fortkörning. Han var bara för otålig.

Otålig Bob. Bobs otålighet hade orsakat mina tårar. Jag hade förväntat mig att älska med Bob och njuta av det under vår semester men inte den första natten när jag var så trött. Vi hade bråkat om det och argumentet hade vuxit till ett utbyte av förolämpningar. Jag hade blivit knuffad för långt och hade till och med kritiserat hans misslyckade körprov. Han stormade ut ur tältet, ingen särskilt dramatisk utgång eftersom han var tvungen att krypa fram till tältdörren, lossa det när han inte visste hur och ta sin sportväska och gå ut baklänges. Han hade sagt att han skulle hitta en taxi och ta första färjan tillbaka till England.

Jag trodde att han snart skulle tänka om. Han kunde inte ett ord franska. Visst skulle han vara tillbaka. Efter en timme accepterade jag att Bob verkligen hade gått och kröp ner i min sovsäck för att gråta. Vad skulle jag göra nu. Vilken typ av semester skulle jag kunna ha på egen hand. Jag verkade ha gråtit i timmar när jag började höra den här franska manliga rösten försöka lugna mig.Det tog lite tid innan jag började förstå Rysk kultur Kvinnor Rysk historia ord och känslan av en vänlig närvaro.

Jag hade frågat vem han var. Hans svar, "Je suis un fantassin", inkluderade ordet "fantassin" som jag inte kunde översätta.

"Vad heter du?" frågade jag i mitt huvud, på franska, och undrade om jag var lite förvirrad.

"Raoul, Raoul Dupont," var svaret.

"Var är du, Raoul?"

"Jag är död. Jag är en fantomfantasi," Hans svar verkade ha en snett humoristisk ton.

"Hur kan jag höra dig. Varför kan jag höra dig?"

"Kanske för att du är ensam, ledsen och sårbar. Jag vet inte varför du kan höra mig när ingen annan har gjort det. Vad heter du?"

"Jag är Celia", svarade jag.

"Hej Celia. Välkommen till Frankrike."

"Tack, Raoul. Jag känner mig inte välkommen. Jag känner mig olycklig, ensam, avvisad och."

"Du är inte ensam. Jag är här. Var lugn och slappna av. Jag ska försöka göra dig mindre ledsen. Vad skulle göra det. Din vän Bob kommer tillbaka, ångerfull och ursäktande?"

"Nej. Jag har fått nog av Bob. Ikväll var droppen. Jag vet att han är otålig men jag trodde att han var hänsynsfull. Det är han inte. Han är borta och han kan hålla sig borta. Men nu är jag i ett främmande land, ensam."

"Du har mig, Celia."

"Men du är ett spöke. Vad kan du göra för mig?"

"Det här kanske."

Jag var tvungen att kväva ett skrik när en osynlig hand strök mitt hår försiktigt.

"Förlåt, Celia. Jag menade inte att skrämma dig. Jag trodde inte att du faktiskt skulle känna min beröring."

"Det gjorde jag. Varna mig nästa gång annars kanske jag väcker hela campingen av att skrika."

"Okej. Vi pratar bara ett tag, om det är bättre. Ingen kan höra oss. Du är den enda som kan höra mig. Dina svar är i ditt huvud, inte talade högt."

"Men varför kan jag höra dig, Raoul?" upprepade jag.

"Jag vet inte, Celia."

"Om det här inte bara är en dröm, skulle jag vilja veta mer om dig innan du rör mig igen."

Borde jag ha sagt det. Det lät som om jag ville att Raoul skulle röra vid mig.

"Var ska jag börja. Kanske varför jag är här, nära Dunkerque. Jag dog 1940 och försvarade omkretsen när den brittiska armén och många av den franska armén plockades upp från stränderna. Någon var tvungen att hålla borta Boches, och jag var en av dem. Jag brydde mig inte. Jag tror att jag ville dö."

"Varför. Varför ville du dö?"

"Jag hade bråkat med min flickvän Martine precis innan min enhet reste till Belgien. Nu vet jag att det var den sortens bråk som kunde ha glömts bort om vi hade tid men det fanns ingen tid. Frankrike var i verkliga problem. "

"Hur var hon?"

"Inte som du. Du är ljushårig även blond, lång, smal."

"Jag vet hur jag ser ut."

"Martine var mörkhårig, liten. Hennes huvud skulle vila mot mitt hjärta. Hon var rundad, inte tjock, men kurvig om du förstår vad jag menar. Om hon hade gift sig med mig tror jag att hon kan ha blivit som en Rubens-kvinna för att hon var så duktig kock och gillade att äta. Men hon hade aldrig chansen. Hon dog också för Frankrike."

"Hon gjorde?"

"Ja. Efter att jag hade dödats och Frankrike hade ockuperats gick hon med i motståndsrörelsen. Hon dödades strax efter D-dagen när hon återvände från att ha tagit ett meddelande från sin grupp till en annan. Tyskarna var väldigt nervösa då. En brovakt gjorde Utmana henne inte som han borde ha gjort. Han öppnade bara eld och dödade henne."

"Och Martine är inte med dig?"

"Tråkigt nog nej. Efter att jag hade dött hade hon träffat och gift sig med en annan. Jag antar att hon är med honom."

"Men varför är du här. Som ett spöke. Borde du inte ha gått vidare?"

"Ja. Det borde jag ha gjort. Men det är kanske för att jag var arg och irriterad på mig själv."

"Varför, Raoul?"

"Jag behövde inte dö. Jag kunde ha följt med de andra på väg mot stränderna. Jag blev skadad, skjuten i benet med en kula som hade förlorat det mesta av sin kraft. Men på grund av mitt argument med Martine gjorde jag det inte tror att jag hade något att leva för. Min skada såg värre ut än den var. Jag anmälde mig frivilligt att stanna kvar, för att täcka mina kollegors reträtt. De lämnade mig med ett maskingevär, vårt sista bälte för det, och de gick."

"Vad hände?"

"Jag lät bocharna komma nära och öppnade eld. Jag dödade ett dussintal innan en av dem kastade en granat. Jag dog omedelbart. Men bocherna hade inte slutat med mig. De hade kallat upp några stukas före soldaten med Granat dödade mig. Stukas bomber begravde min kropp djupt, men jag var glad att de bomberna dödade fler tyskar än jag hade. Jag antar att mitt hat hålls kvar och håller mig här."

"Varför hatar du fortfarande alla dessa år senare?"

"Min farfar dog i det fransk-preussiska kriget. Min far dog när jag var liten, på grund av såren han fick i slaget om Verdun under första världskriget. Jag ville hålla tyskarna borta från Frankrike men jag misslyckades, och Frankrike misslyckades. Mitt hat ökade av att veta att Martine också hade dött."

"Raoul, jag kan inte förstå hur du visste om Martine?"

"Jag antar att det berodde på att vi hade varit så nära. Jag visste när och hur hon dog. Redan innan dess visste jag vad hon gjorde, att hon hade gift sig och var lycklig, så lycklig som hon kunde vara med tyskar överallt."

"Varför kan jag höra dig och känna dig när ingen annan har gjort det?"

"Jag antar att det beror på att du är så olycklig och ensam, Celia. Jag har försökt kontakta folk förut, särskilt när den här campingplatsen var uppförd ovanför där jag är begravd. Men alla verkade så upptagna, så upptagna av sina aktiviteter, att jag kunde inte komma igenom - förrän du."

"Det måste väl ha funnits olyckliga människor före mig?"

"Självklart. Men de flesta människor har varit på den här campingen som par eller familjer. De är olyckliga tillsammans, eller bråkar med varandra. Det har varit väldigt få människor på egen hand, och jag tror att du är den första kvinnan någonsin att campa här ensam, även om det inte är vad du planerat."

"Det är det inte!"

"Men att förlora Bob är inte en riktig katastrof, eller hur. Du vet att han inte var rätt för dig."

"Jag vet. Men."

Raouls hand borstade mitt hår lätt. Den här gången hoppade jag inte. Strykningen fortsatte, en tröstande smekning.

"Jag tror att du behöver sova, Celia. Du är trött.Imorgon kommer världen att verka bättre."

"Blir du kvar, Raoul?"

"Om du vill att jag ska, Celia."

"Det gör jag. Jag kände mig övergiven, ensam i ett främmande land och olycklig. Att prata med dig, även om du är ett spöke, har fått mig att må lite bättre."

"Varför inte vila på min axel, Celia?"

"Är det möjligt?"

"Om du kan känna min hand på ditt hår, så ser jag inte varför inte. Låt oss försöka."

Jag myste upp mot en osynlig axel med osynliga armar lindade runt mig. Jag kände mig skyddad, vaggad och kanske till och med älskad. Jag somnade inom några minuter.

Nästa morgon lyste morgonsolen upp tältet. Jag vaknade med huvudet stilla på en osynlig axel, med starka armar som försiktigt höll mig.

"Raoul?" frågade jag trevande.

"Ja, Celia?"

"Du är fortfarande här?"

"Varför skulle jag inte vara det?"

"Men det är dagsljus."

"Ja, det är det. Men du kunde inte se mig igår kväll när det var mörkt. Du kan inte se mig nu. Vi spöken är runt hela tiden. Några få människor kan se oss svagt, i mörkret. Mycket, väldigt få Brasilien Sex Tour se oss i dagsljus, men vi är fortfarande här."

Raouls armar klämde mig lätt. Jag myste mot ett brett bröst som jag kunde känna.

"Vad gör jag nu?" Jag frågade. "Det verkar lite meningsfullt att fortsätta att turnera ner till Normandie på egen hand. Jag kan få ovälkommen uppmärksamhet på vissa campingplatser om jag dyker upp ensam."

"Du kanske, här," avbröt Raoul. "Sajtens regler är att den är för familjer eller par."

"Åh. Jag kan väl inte påstå att jag är med dig?"

Raoul skrattade. Det var första gången jag hörde honom skratta.

"Jag tror inte att ett spöke från 1940 skulle räknas."

"Jag antar inte."

Jag vände mig om och kände efter hans mun. När våra läppar möttes var kyssen mycket tillfredsställande, mycket bättre än någon av Bobs amatörmässiga ansträngningar.

"Jag undrar, Raoul. Vad mer kan du göra?"

Jag knäppte upp min pyjamasjacka och drog upp den.

"De här då?" Jag sade.

"Dina bröst?" sa Raoul, på franska förstås.

"Ja."

En osynlig hand rörde vid mitt vänstra bröst.Jag hoppade lite innan jag slappnade av medan Raouls hand strök försiktigt.

"Det är trevligt, Raoul," sa jag, "men jag vill se vad du kan göra med dina läppar."

Raouls mun fäste vid mitt högra bröst. Jag suckade och stönade medan han sög, nafsade och slickade.

Jag tryckte ner mina pyjamasbyxor och jag blev varm mellan benen.

"Raoul?" sa jag och kände efter hans hand och drog ner den mellan mina ben.

Han slutade suga.

"Är du säker, Celia?"

"Ja. Varför inte. Du är ett spöke. Du kunde inte göra mig gravid även om jag inte tog p-piller."

Raoul förstod inte p-piller. Jag hade svårt att förklara eftersom hans hand smekte och hans fingrar penetrerade. Min förklaring var osammanhängande när jag började bli väldigt upprymd och medveten om Raouls varje beröring.

"Celia. Jag har aldrig. Med Martine skulle hon inte låta mig gå under hennes midja."

"Du är en oskuld fantassin, Raoul?"

"Ja, Celia."

"Tja, Raoul, jag vet inte om ett jungfruligt spöke kan, men jag vill att du ska göra det."

Jag sträckte ut handen, fumlade runt och hittade en osynlig men väldigt upprätt penis. Min hand lättade runt den. Jag drog den försiktigt mellan mina utspridda ben. Raoul stönade när jag matade den inuti mig. Men för en oskuld fick han snart idén. Han tryckte sig in i mig, och medan han stödde mycket av sin vikt på sina armar, dunkade han mot min kropp. Snart, för tidigt, var han förbrukad och kollapsade över mig. Mina händer smekte honom över ryggen medan han mumlade uppskattningsord. Jag höll om honom när jag hörde ett försiktigt snarkande.

+++

Ett par timmar senare sov Raoul fortfarande och fortfarande inom mig. Han var tillfredsställande upprätt så jag började försiktigt klämma. Det väckte honom.

"Celia!" Han protesterade innan jag sträckte ut handen och täckte en osynlig mun. Jag behövde inte lämna den Flicka hittades död i baracker så länge som han fick idén om vad jag behövde.

Efteråt vilade mitt huvud på en osynlig axel när en av hans händer strök mitt hår.

"Vad ska jag göra, Raoul?" Jag frågade. "Jag vill inte lämna den här campingen och dig.Min färjebiljett är inte giltig förrän om tio dagar, men den här campingen tillåter inte ensamstående och jag kan inte göra anspråk på att vara med dig."

"Jag har en idé," sa Raoul. "Det är två personer som driver denna camping, far och son. Sonen, Jean-Paul, är ett par år äldre än du. Jean-Paul är olycklig, nästan så olycklig att jag trodde att jag skulle kunna kontakta honom. Varför . Hans flickvän åkte till England Stor bild på fitta au pair för ett halvår sedan. Hon trivs verkligen och hon kanske inte kommer tillbaka. Jean-Paul väntar snart ett "Dear Jean"-brev eftersom han tror att hans flickvän aldrig kommer tillbaka."

"Och?"

"Om du skulle gå till Jean-Paul när hans pappa inte är i närheten, berätta för honom att Bob har lämnat dig ensam och olycklig, och om du skulle gråta över honom, acceptera en kram och tryck dina bröst mot honom. .

"Hur skulle Jean-Paul reagera?"

"Han skulle inte vara en fransman om han inte föll för flickan i nödknep. I värsta fall kommer han att övertala sin far att låta dig stanna. I bästa fall. Du skulle kunna få en riktig fransman att älska med dig istället för en fantom fantassin. Jean-Paul är stilig, artig och förutom att hans flickvän är i England, skulle han kunna välja mellan lokala kvinnor som jagar honom. Men han kanske ser en engelsman som är här i några dagar som ett sätt att ta sig ur huvudet. hans försvunna flickvän, han och du skulle kunna vara lyckliga tillsammans. Om inte, så länge han låter dig stanna, kan du få mig. Eller kanske du kan ha oss båda. Det skulle vara bra."

+++

Efter att jag hade lagat frukost väntade jag tills Raoul berättade för mig att Jean-Pauls pappa hade lämnat platsen. Jag gick till receptionen där Jean-Paul var ensam. Jag skulle ha behövt gå ändå eftersom jag bara hade bokat in för en natt med Bob.

Raouls råd fungerade spektakulärt. Jean-Paul gjorde mig en kopp te, Snart grät jag mot hans axel. Det varade inte länge. När Jean-Pauls pappa kom tillbaka satt jag i Jean-Pauls knä efter ett längre kysspass.Efter att Jean-Paul förklarat om min ångest vid Bobs avgång fick jag en kram och kyss av pappa. De gick med på att låta mig stanna tills jag var tvungen att ta färjan och Jean-Paul "skulle ta hand om mig".

Jean-Paul tog hand om mig mycket väl. Varje eftermiddag, när receptionen var stängd, var jag i hans husvagn och blev väl knullad. Varje kväll var jag i fantomfantasien Raouls armar och knullades igen.

När jag slutligen reste för att återvända till England var båda männen, verkligheten och spöket, ovilliga att släppa mig. Jag var tvungen att lova att komma tillbaka snart.

Jag ska. Att vara bra knullad på dagen och väl knullad hela natten är oemotståndligt.