Misslyckande av den ryska beväpnade

Shemale Massage Story står blygt på tröskeln några ögonblick. Jag kan höra väldigt hög psykedelisk musik inifrån. Att knacka lätt på dörren ger inget märkbart resultat. Jag knackar på igen, högre. Äntligen växer min frustration tills jag dunkar dundrande. Efter en minut öppnas dörren äntligen. Jimi Hendricks musik spränger fram. En kille som jag inte känner gör en gest åt mig att gå in och går sedan därifrån. Rummet är svart. Väggar, tak, dörrar, fönster; helt svart. Blacklight kommer från flera källor runt om i rummet. Med undantag för den motsatta väggen är ingenting synligt förutom något vitt. En flicka nära mig ler och hennes tänder lyser starkt ett ögonblick. Den motsatta väggen är helt täckt med dagglödande målningar av mytologiska varelser: den mest framträdande en större än livet skildring av Pan, upprättstående horn och könsorgan som frodas. Nakna, lust-galna nymfer dansar galet runt hans tassande, slingrande ram bland frodig och surrealistisk växtlighet. Den övergripande effekten: ett rum utan hörn, skrällande musik, den svindlande målningen, är en av total desorientering, som om jag har kommit in i en ny dimension .

En dörr på baksidan av lägenheten öppnas och en flod av ljus sköljer ut ett ögonblick. Tröstad över att ha hittat en oas av min förvirring går jag den vägen. Med lättnad märker jag genast min nyfunna flamboyanta vän Les som håller hov i ena änden av ett köksbord.

"Hej, Jeff. Vad är det som händer?" utbrister Les, kommer runt bordet och slänger armarna runt mina axlar. "Glad att du kunde klara det. Låt mig få dig något. Vad är ditt nöje. Vi har starksprit, öl, vin. Vad blir det?"

"Äh, jag dricker inte riktigt."

"Ah, skitsnack. Det här är en fest. Vad i helvete är en fest utan något att dricka. Låt oss se. Något sött. Jag vet, jag har precis grejen." När han går till kylen häller han något rött över isen ur en fyrkantig flaska. "Ol' Mad Dog." Jag tog en trevande klunk av den röda vätskan och fann att jag gillade den.Jag var lite blyg, fastän till allt som hette "Mad Dog". "Vad är det här, Les?"

"Åh, pojke. Jag kan se att jag måste ta dig under mina vingar här. Ursäkta mig gott folk, jag kommer genast tillbaka. Kom igen", sa han och tog mig i handen och leder mig till en veranda precis utanför köket.

Jag är glad att du dök upp, man. Se nu, det här är en fest. Det är faktiskt en mycket större fest än vad jag planerat, men det är häftigt. Häng runt, lär känna människor. Platsen är laddad med tillgängliga kycklingar. Du kan hänga med mig i köket eller cirkulera, eller bara sitta och bli stenad. Oroa dig inte för att bli för stenad. Många kommer förmodligen att krascha här. Du är välkommen också. Här", säger han, gräver i fickan och ger mig två rullade joints. "Elda dessa så är du snart i feststämning. Jag måste tillbaka till köket. Vi har en tung diskussion på gång där inne och jag måste vara med min tillbedjande allmänhet, säger han och visar det vinnande leendet som hade så påverkat mig första gången vi träffades.

Jag tittar frågande på lederna i min hand. Jag har rökt gryta ett par gånger utan större effekt. "Vad i helvete, Jeff. Du kom hit för att följa med strömmen. Carpe Diem, bra kompis." (Jag hade nyligen börjat prata med mig själv mycket som jag pratade med Mike). Jag bestämmer mig för att gå med på festen för att se vad som utvecklar sig, jag gräver i fickan efter min pålitliga Zippo, vevar den och andas in djupt på en av lederna och lägger den andra i min Marlboro-pack. Jag har läst att man ska hålla i röken så länge som möjligt för att maximera effekten, så jag gör just det. Jag håller den så länge jag kan, andas ut, sedan tar jag den igen, håller den länge också. Jag hostar och hostar tills svarta fläckar dyker upp framför mina ögon. För att försöka se cool och nonchalant ut som möjligt, vandrar jag genom köket, tillbaka till det svarta rummet. När jag letar mig omkring efter någon plats att sitta på, hittar jag några tomma kuddar längs den grymt målade väggen, bredvid en hall, jag ploppar tungt på dem.

Mina ögon, mitt sinne, är glada över att ha den läskiga väggmålningen bakom mig. Jag börjar fnissa när jag märker att en naken nymf tjuter, hennes enorma bara bröst bara några centimeter från mitt huvud, och skakar sedan av mig det. Försöker se så cool ut som möjligt tar jag ett tredje drag på fogen, sedan ett fjärde. På en gång reagerar mina lungor och driver ut den skarpa röken med upprepade häftiga hostningar. Jag återhämtar mig från min kvävning till ljudet av små, milda skratt. Källan är en vacker mörkhårig tjej i en bondklänning med batiktryck, skratten i hennes röst är mild och icke-dömande.

"Du vet vad de säger", säger hon. "Den som får dig att hosta är den som får dig av!"

"Mind?", frågar hon och floppar ner nära mig på kuddarna utan att vänta på svar. Ingen som har något emot att ha en vacker tjej så nära, och fortfarande flämtar, jag svarar inte. "Du vet, det är brukligt att passera dem runt omkring", säger hon och gör en gest mot fogen i min hand. "Lynette", säger hon och räcker fram sin hand.

"Jag är Jeff." Antydde beröringen av hennes fingrar en djup värme, eller projicerade jag återigen mina egna uppdämda önskningar?

"Tja, ska du ge en flicka en toke eller inte?" Återigen utan att vänta på svar tar hon skarven från min hand, lutar sig mot mig för ett ljus, andas in djupt när min Zippo gör sitt.

Hon är lång och mager, hennes midja smal, håret rakt långt och ebenholts. Hennes bröst, obegränsade av någon behå, även om de är små och päronformade, visar tydligt sina bröstvårtor genom den tunna bomullsklänningen med hög midja. Hennes avslappnade och självsäkra uppträdande rör upp något i mig som jag inte kan identifiera, men jag gillar det.

"Går du i skolan här", frågar hon?

"Ja. Engelska Lit. Du?"

"Konst. Jag är en målare."

"Jag gillar hur du säger det så lätt. Jag är författare, men jag säger det nästan aldrig direkt så."

"Det gjorde du precis", skrattar hon.

Jag skrattar också. "Ja, jag antar att jag gjorde det. Jag är inte tillräckligt bekväm med de flesta."

"Men du är tillräckligt bekväm med mig redan. Hej, det är en komplimang. Tack.Vad är det för saker du skriver?"

"Du är verkligen något annat. Om jag inte är tillräckligt avslappnad för att berätta för dig kommer du att fråga ändå. Jag skriver alla möjliga saker. Jag har jobbat på två romaner länge. Det finns två korta berättelser. Och jag har massor av dikter."

Vårt samtal präglas av långa inandningar. Våra röster har den där pipiga Musse Pigg-kvaliteten som orsakas av att man försöker hålla andan medan man pratar. Mitt glas Mad Dog har på något sätt försvunnit. Kombinationen av marijuana och starkt sött vin börjar få effekt. Jag känner mig eterisk, tillfällig, men ändå konstigt fokuserad. I det svarta rummet är det omöjligt att inte fokusera på Lynette, eftersom hon är det enda i rummet jag tydligt kan se. Musiken, nu ett album av 'Country Joe and the Fish', även om den är sprängfylld, håller precis tillräckligt mycket av min uppmärksamhet för att förstärka den glöd jag börjar känna. Våra röster blir hesa, eftersom vi ofta nästan måste skrika för att höra varandra, även om hon sitter obehagligt nära.

"Du kanske låter mig läsa en del av dina texter någon gång. Skulle du recitera en av dina dikter för mig?"

"Äh, just nu. Just här. Öh, jag låter aldrig någon läsa något jag skriver."

"Ursäkta mig, men det är det dummaste jag någonsin hört. Vad är det för mening att skriva något som ingen någonsin kommer att läsa?"

"Tja, jag sa inte aldrig. Jag bara bra, du vet."

"Låt mig gissa. Du är obekväm. Visst. Okej. Vi släpper det tills vidare. En dag kommer du att läsa några av dina saker för mig. Under tiden ska vi röka en joint till."

Om jag inte har hört fel så tänker hon att vi ska vara tillsammans ett tag. Ett självbelåtet leende sprider sig över mitt ansikte. Monstret rör sig.

"Hej. Någon där," retar hon och knackar bestämt på mig med fingertopparna.

"Uh, förlåt. Antar att jag höll mig där ute en minut. Sa du något?"

"Vi skulle röka en joint till, minns du?"

"Ja. Tja, det kanske jag inte borde. Jag har inte gjort det här så ofta. Men du kan, du vet," säger jag och sträcker mig efter den återstående delen som Les hade gett mig.När hon håller fast min hand tittar hon rakt in i mina ögon. "Låt oss spara den till senare, okej?"

Den vackra blicken i hennes ansikte bekräftar mina tidigare känslor. Hon har verkligen för avsikt att vi ska vara tillsammans, "senare". "Lätt, Jeff," säger jag till mig själv, som svar på den svaga, välbekanta omrörningen i mina ländar. "Börja inte ta för mycket för givet. Bli inte för ivrig, för kåt och skrämma bort henne. Försök att Pacinos Adventures Novell Read Less råd och bara var dig själv. Om, det vill säga, du någonsin kan komma på vem fan det är."

Vi kommer att röka den här." Genom en handvändning som jag inte har sett producerar hon en väldigt fet joint, och lutar sig sedan in i mig som förut. Återigen, min Zippo med USAF-loggan på sidan hoppar till sin plikt. Efter den långa paus som krävs för att hålla röken inne, säger hon: "Får jag se din tändare?"

Jag lämnar över den, känner oro över att denna uppenbara "fria själ" på något sätt kan bli kränkt av min veteranstatus.

"Wow. Var du i tjänsten?"

"Flygvapnet. Fyra år."

"Gillade du det?"

"Det var skit. Jag hatade det."

"Vet du vad. Jag är trött på att skrika och jag skulle verkligen vilja prata med dig mycket mer. Här", säger hon," räcker mig skarven och tar mitt tomma glas från ett litet bord. "Jag ska Kommer snart."

Jag tittar ner på den pyrande leden i min hand, rycker på axlarna, andas in djupt, håller den så länge som möjligt och släpper den sedan ut i en serie pirrande hostningar. När jag sjunker ner huvudet i kuddarna som samlats runt mig, sluter jag ögonen, tar en serie korta söta drag.

För första gången kommer musiken som ekar runt mig in i mitt medvetande. Dylans Mr. Tamborine Man. Ord, musik, färger snurrar. Jag hör låten som jag aldrig hade hört den eller någon låt tidigare. Gitarr och munspel producerar var sin egen melodiska dikt, ord och musik av varje sammanslagning, tillsammans med Dylans grusiga röst. Musiken har ord och orden musik. Musiknoter producerar färger i mitt huvud. Jag lever låten, är texten. "Ta med mig på en resa på ditt magiska virvlande skepp.Alla mina sinnen har blivit avskalade. Ta mig att försvinna genom mitt sinnes rökringar. långt från den galna sorgens vridna räckvidd." Sången slutar, ljud och färger smälter samman, förtätas. Jag öppnar ögonen. Lynette står framför mig och håller en ny drink åt mig i ena handen, den andra är utsträckt, handflatan uppåt.

"Kom", säger hon enkelt och sött och jag tvekar inte.

* * *

Jag vaknade på morgonen och såg att hon var borta. När jag reser mig ur sängen för att leta efter mina kläder, får jag chansen att se min spegelbild i spegeln. De känslor jag tror att jag känner är av saknad och skuld, men ansiktet i spegeln ler brett. Påklädd kliver jag ut ur rummet och svänger in i köket där jag hittar Les som avslutar frukosten.

"Hej, Les. Vad är det som händer?"

"Hej. Vad är det som händer med dig. Jag ser att du hade det bra på min fest igår kväll."

"Det gjorde jag verkligen", svarar jag och flinar vidare.

"Ja. Äh, tack så mycket för att du har mig och för att Bbw Mercedes Story vet, lät mig krascha här."

"Ingen svett. Hur gick det med dig och damen, om du inte har något emot att jag frågar, eftersom det inte är min sak. Inte för att jag inte kan se på det fåniga flinet på ditt ansikte att det gick ganska bra, retar han.

"Det, min snart blivande goda vän handlar bara om århundradets underdrift. Gårdagen liknade inte allt jag någonsin har upplevt, det är säkert. Och jag vet vad du menar med leendet. Jag kan inte verka att sluta grina. Men jag vaknade i morse och hon är bara borta, ingen anteckning, nej ingenting. Jag vet inte vad jag ska tycka om det. Jag vet inte om det, eh, det vill säga vad vi gjorde, eh jag menar. Åh, du vet, igår kväll. Det vill säga, jag vet inte om det är lika viktigt för henne som det är för mig, men jag kan inte bara lämna det där. Jag måste hitta henne. För att prata med henne. Vet du var jag kan hitta henne. Hon heter Lynette. Det är allt jag vet. Känner du henne?"

"Ja, jag känner henne. Inte riktigt bra, men jag känner henne. Men svettas inte. Du kommer att se henne igen. Hon hade förmodligen en tidig Se Strumpbyxor Fetisch Sex Story i morse eller något."

"Men hur vet du det. Det finns trettiotusen studenter på det här campuset. Hur ska jag hitta henne. Jag kanske gjorde något som hon inte gillade eller något."

"Tja, gode vän, jag ska berätta något för dig som jag kanske inte Nylon Girls Arkiv. Men du verkar så naiv när det kommer till brudar att jag känner att det är nödvändigt. När hon kom till mig i går kväll och frågade kunde hon använda det bakre sovrummethon agerade som en kvinna som var väldigt förtrollad, tagen, kan man säga."

"Du menar att hon ordnade allt. Jag menar ställ in det i förväg och allt. Är det inte sånt, du vet, eh?"

"Du menar, som slampig, kanske hänsynslös, kanske horrisk?"

"Nej. Jag menar ja. Åh, fan. Jag vet inte vad jag menar."

"Och det, min vän, är uppenbart. Du och jag måste ha ett långt hårt samtal. Jag har en lektion om ungefär femton minuter. Kan du hänga kvar tills vid middagstid. Jag behöver verkligen prata med dig."

"Varför, vad gjorde jag. Gjorde jag något fel. Jag menar något som gör henne förbannad eller något?"

"Nej. Nej Inget sånt. Ta det lugnt. Det är coolt. Jag vill bara prata med dig."

"Tja, jag har en klass vid elva-femton, men det är Psych 201. Old Higgins tar roll varje dag, men med trehundra elever finns Asiatiskt drama livets pärla verkligen inte mycket att göra i klassen. Om du läser kapitlen, gör tidningarna och klara proven, du behöver verkligen inte ens gå. Jag skulle kunna hoppa över det utan större förlust."

"Groovy. Häng runt här. Ta en dusch om du vill. Vi tar lite kaffe och en lång pratstund när jag kommer tillbaka. Det ligger en ren handduk i skåpet bredvid handfatet. Men behåll något och dörren stängd. Det finns åtminstone ytterligare en person kvar här som kraschade i natt."

Det är fantastiskt för mig att Les har så mycket självförtroende, så mycket tillit att han lämnar mig ensam i sitt hus. När Les har gått tar jag en kopp kaffe och vandrar sedan tillbaka till sovrummet. När jag kommer in slås jag av doften som dröjer kvar där. Den smutsiga doften av patchouli som ligger över något mer intensivt. Den tunga lukten av kroppar i värme, av rått sex.Jag bestämmer mig för att inte duscha direkt och njuter av doften, känslan av vår blandade torkade svett och mysk på min kropp. Mina sinnen rullar fram och återkommer minnen från vår natt tillsammans. Hon hade lett mig in i det här rummet, sjunkit på sängen med fötterna uppkrupen under sig, kattliknande. "Sitt" hade hon befallt. "Berätta allt om att vara i flygvapnet. Var du i Nam?"

Så jag började berätta för henne den långa, trista historien om min vistelse som vad som motsvarade en permanent KP i United States Air Force. Och medan jag pratade blev min berättelse lättare och lättare att berätta. Lynette verkade veta alla de rätta frågorna att ställa, på alla rätt ställen, verkade känna vad jag hade känt. Hennes mörka, nästan svarta ögon lyste, pupillerna förstorades av hennes upphetsning och effekterna av gräset. Hon verkade fascinerad av allt jag sa, ivrig efter att höra mer. Jag blottade all min ilska, all min skada, all min besvikelse över det land jag frivilligt hade ställt upp för att tjäna. Jag berättade om min gradvisa tillväxt i kunskap om mitt lands engagemang i Vietnam: lögnerna, halvsanningarna, kroppens räkningar, hopplösheten hos mina kamrater där borta, meningslösheten i vårt engagemang. Jag berättade hur jag hade trampat en mycket tunn linje i nästan tre år. Uttalat, gjort motstånd, men precis tillräckligt för att hamna i små problem och undvika stora problem. Jag berättade för henne om min vän Robert Cormier, om hans älskade röda GTO och hans återuppbyggnad för att bli en riktig kock, bara för att fånga en Viet Cong mortel i hans soppkanna. Om hur jag lärde mig om Bruce, en skolkamrat, som aldrig kom tillbaka. Jag blev berörd av de genuina tårarna som rann nerför hennes kinder när hon uppmanade mig att berätta mer, mer.

När jag äntligen inte kunde prata mer, inte gråta mer, hade Lynette lagt sina fingertoppar mjukt på min kind och torkat en enda tår med tummen. "Jag gillar dig verkligen, Jeff," hade hon sagt, medan hon mjukt, ömt och sakkunnigt började klä av mig.När jag rörde mig för att svara, att röra vid henne; när jag försökte prata satte hon sitt pekfinger mot mina läppar, skakade på huvudet och sa "Shh." Det var en gest som jag skulle lära känna och älska under flera timmar som följde.

När jag låg på den där obekanta sängen, i det okända rummet, kom varje tanke, varje känsla som jag hade känt kvällen innan, tillbaka till mina sinnen. När hon hade dragit upp den enkla klänningen över huvudet och Trådbundna Pussy Lösenord hennes nakenhet under, tappade jag nästan medvetandet. Hon lutade sig för att röra vid varje del av mig med varje del av henne, hade älskat mig fullt ut. Hennes kropp hade varit konstnären, spelade det instrument som min kropp blev. Och vilken härlig konsert hon hade spelat. Hon hade utforskat mig fullt ut. Road av min intakta förhud gled hon den Verkliga livet som sexdockor och sedan upp igen, lekte med den, utforskade dess inre yta, smakade på den, drog med sina läppar med tungan över och under den. Hade gjort ett spel av att orsaka mig otaliga nya sensationer. Slickade armhålorna, ljumsken, knäryggarna, fotsulorna. Efter de första minuterna, när jag hade försökt varna henne att min otidiga utlösning var nära förestående, hade hon bara gjort "Shhh"-gesten, tittade noga på när mitt frö bågade sig högt för att landa på min mage och bröst, och sedan börjat igen.

Hon var skicklig på att föra mig till randen om och om igen innan hon till slut knuffade mig på ryggen och drev mig till en vild ömsesidig klimax. Efter att ha vilat några minuter, hållit mig djupt inuti sig, hade hon böjt sig för att kyssa mig, tittade sött och djupt in i mina ögon, rullade sig på rygg och sa lekfullt: "Din tur!"

Under de följande timmarna hade jag varit en villig elev av den kvinnliga formen. Hon blev både dirigent och instrument; hennes kropp fiolen, min stråken. Med utgångspunkt från hennes tidigare beteende, och från hennes röst och fysiska reaktion, hade jag rört, rört, kysst, slickat, stöttat, kittlat och retat. Jag hade spridit henne brett och tittat inuti, vikt och utvikt. Tog en upptäcktsresa.Hon hade styrt mina händer, mina läppar, min tunga subtilt och diskret, hjälpt mig hitta den där hemliga lilla knappen jag hade läst om men aldrig hittat, aldrig sett. Ingen musik Cum Body Compilation någonsin låtit så bra som när hon äntligen hade dragit mig till sig och sagt häftigt: "Nu, lägg i mig det nu, fan mig!"

Återigen, jag hade inte tvekat!