Av tjejporr

oktober.

Varje stad bär sin historia. Vissa, som är nyare, har få utsmyckningar; andra bär sina årens juveler som änkingar. Julia tänker på detta när hon skyndar med folkmassan längs Sixty-Seventh Street. Hon är inte en infödd New Yorker, utan från Connecticut - nära nog. Hennes två år på Manhattan, två år av att jaga auditions och arbeta deltid som Love N Lick Puppy på Julliard (Lady Julia of Julliard, säger Samtliga vänner), har gjort henne till en klokare men inte mindre ivrig älskare av staden.

Hon älskar New York på det sätt som bara de från någon annanstans gör. Hon tar det sällan för givet. "Kanske är det på grund av skådespeleriet", tänker hon, att Woodys citat om att Manhattan är en scen ger genklang hos henne.

Hon känner detta överallt där hon går. Från en bänk på Lower Manhattan, med utsikt över floden och brospannet till de sagolika träden i Brooklyn Heights, till kaffe för en på Astral Plain i West Village där en vacker ung rödhårig och hennes långa uppmärksamma älskare brygger te och servera varm blåbärssmulpaj, där en gammal kvinna slumrar i Billiga porrtidningar rocker med en katt vid fötterna, till haute mannekängerna på Fifth Avenue och Harlem jukes.

Men om Julia McGuinn älskar hela Manhattan, avgudar hon Upper West Side. Det är spännande kulturellt, det surrar hennes intellekt, men det är stillsamt med värdiga gamla bruna stenar, nästan lantligt på platser där Central Park slingrar sig bort från avenyn eller Riverside möter Drive.

Julia ser så många metaforer i staden, men ikväll, i den ljusa blinkningen av denna svala oktoberonsdag, verkar glittern i Lincoln Center inskränkt av gargoylerna som tittar från sina förkrigsstolar.

Som om de tittar på mig. Som att något kan hända.

Kanske är de välvilliga andar som skyddar den gamla arkitekturen. De kanske ger henne tur. Julia jobbade fram till fyra idag, och satt sedan i ett boskapssamtal för en Ain't Misbehavin'-revival. Hon sjöng åtta takter av Mean to Me och vem vet, hon kanske får ett samtal.Hon är ganska säker på att hon ser bra ut i kashmir och en figursydd kjol, hennes tjocka svarta hår borstar hennes midja. Och hon tror att hon kan sjunga - hennes röst är husky men på stämma. År av privatlektioner har lärt henne att andas rätt och sjunga ut. Låten dröjer kvar i henne som dimma.

Du är elak mot mig Varför måste du vara elak mot mig. Jösses, älskling, det verkar för mig att du älskar att se mig gråta

Jag vet inte varför

Jag stannar hemma varje natt när du säger att du ska ringa. Det gör du inte och jag är ensam. Sjunger blues och suckar.

Pianospelaren log mot henne. nickade uppmuntrande.

Julia pausar framför One West Sixty-Seventh: Café des Artistes. Hon har inte riktigt råd, men vilken kväll för en drink i det ärevördiga tillhållet Marcel Duchamp, Fiorello LaGuardia, Isadora Duncan. Hon kommer in i värmen och klirrar, förundras över väggmålningarna, och förvånansvärt nog sitter hon vid ett tomt fönsterbord nära baren.

Nitton dollar och ett halvt glas gulbrun portvin senare är Julia avslappnad, halvlyssnar på halva konversationer runt henne - en ny film, någons flagranta delicto, slutspelet - när hennes servitör går till bordet. Han är snygg och avväpnande. En skådespelare, tycker hon. Han ser sig själv närma sig. Han ler perfekt.

"Herren vill bjuda dig ett glas portvin till."

Han nickar mot baren mot en man halvt i skuggan som ser äldre ut, nej inte äldre, erfaren. Nej, inte så mycket heller, men ytterst självsäker, säker. Han har en kort ullkappa över sin kostym. Åh gud vad påverkad, men den har glidit halvvägs av ena axeln, vilket ser lite fånigt ut och på något sätt får honom att verka säker.

Hans hår är helsvart som hennes. Den är kammad rakt bakåt och rullar sig över uddens krage. Hon ser att han är blek och hans ansiktsdrag är tunna även om han har en sensuell mun. Han tittar på henne då, tvärs över rummet, och hans ögon stoppar henne förkylning. De är stora och mörkbruna, vetande, kanske ledsna, men hon läser alltid för mycket i allt.Han slår såklart på henne, men hon är en ganska självsäker själ själv, så hon ler mot honom och nickar till servitören att ja, hon tar drinken.

Mer häpnad. Capeman reser sig inte upp och försöker gå med henne, ger henne bara ett svagt leende, ett kort lyft av ett glas av något mörkt innan han vänder tillbaka till baren.

Julia är arg. Hon skulle trots allt inte göra någonting, kanske någon ofarlig flirta. Han verkar excentrisk och intressant, en farlig kombination i en man och hon skulle förmodligen ångra sig.

Han går!

Han passerar hennes bord och ler igen, lätt, ett vackert litet leende, säger "Du är lika härlig som natten", vilket skulle vara banalt om han stannade, men han går. Han ser sig inte tillbaka.

Han hade en låg klar röst.

Jaja.

Hamnen värmer henne. Det är en sofistikerad smak, utsökt. Hon är inte särskilt sugen på att dricka och går hem lite berusad till sin studio på Eighty-Fourth Street och sin vanliga tabbykatt, Miss Otis. De delar tonfisksallad, fröken Otis nosar försiktigt åt sidan av sellerin och löken.

Månen är stor ovanför byggnaderna. Inte full, men stor och silvrig, en nästan novembermåne.

Julia vaknar. Klockan är nästan Hypebeast asiatiska honor på morgonen, och hennes nattlinne är buntad runt höfterna. Hon rör vid sig själv och rodnar. Hon minns en disigt sexuell dröm. Hon är upprymd. Hon gnuggar, rör vid sitt bröst Howard Stern analsex börjar snart böja sig upp och gråta innan hon vänder sig om och somnar igen.

De kommande två dagarna är fullspäckade. Ingen återuppringning om Misbehavin' ännu, men en lead på auditions för A Christmas Carol. Arbetet är hektiskt. Ändå hamnar Julia på att vandra förbi Café des Artistes båda dagarna, en gång vid lunchrusningen, nästa dag när kvällen faller på, men inga tecken på honom.

Hon minns hans ögon, hur de på en gång var fåfänga och ledsna.

Och hon fortsätter att drömma. Hon tror att han spelar någon roll i dem - kanske är han älskaren som får henne att vakna darrande. Hennes sista whatevership slutade abrupt för ungefär tre månader sedan.Hon har övertygat sig själv om att hon tycker om denna estetiska soloflygning. Helvete, hon är förmodligen bara kåt, och han var en Erotisk Hardcore Sex man som gav henne en komplimang. Hon går hem på sin gata, vilsen i dessa tankar, några mörka kvarter hemifrån, när hon ser honom titta in i ett antikt skyltfönster.

Han vänder sig om och ler mot henne. Hur visste han att hon var där. Såg han henne komma, speglad i glaset. Nej, för mörkt - hon kan inte se honom där inne. Vad tittade han ens på?

Hans leende är engagerande. Hon lämnar tillbaka den.

"Jag fick aldrig en chans att tacka dig för hamnen. Det var väldigt snällt av dig."

Ännu ett leende. "Vi vill alla ha det varma en kall natt, och Colheita är utmärkt, får jag veta. Och du såg verkligen vacker ut inramad i fönstret. Jag ville att du skulle stanna ett tag till. Jag tittade på dig."

Julia tittar på honom. Hans ord är provocerande men han är reserverad.

"Jag är Julia McGuinn." Hon sträcker ut sin hand och han tar den. Hans är slät men kall, hans grepp mjukt men starkt. Han släpper hennes lilla varma hand motvilligt. Han verkar tveksam, kämpar med sig själv tillfälligt.

"Jag heter Theo. Theo Thantapoulis." Han skrattar. "En munsbit, jag vet."

"Är du grek?" (Åh vad töntigt av mig. Han kommer att tycka att jag är en nyfiken knark.)

Theo viftar med handen, talar som om han hörde hennes tanke. "Grekisk en gång, ja, men amerikansk nu. Amerikansk som du, Julia."

Hans ögon är verkligen fascinerande. De har en flytande kvalitet. De är inställda på henne.

"Vill du dricka med mig den här gången?" Hon kommer att. Han tar hennes armbåge och styr henne till en svart Mercedes med en chaufför som väntar. Åh herregud. Och så är de tillbaka på Caféet, sitter i baren tillsammans den här gången. Hon smuttar på sin drink och säger "Men du rör inte din port."

"Sanningen är att jag aldrig dricker vin. Eller alkohol. Men glaset är en rekvisita för mig; det får mig att känna att jag passar in."

Julia fäster sina egna mörka ögon på hans och säger "Varför skulle du känna att du behöver passa någonstans. Du verkar så självsäker."

"På många sätt är jag det, på andra kanske inte det." Han håller upp glaset. "Min lilla krycka." Och igen ler de mot varandra. De gillar varandra, det är inte bara vänligt. Hon känner hans attraktion och sin egen, blandat med de vaga drömminnena.

"Det börjar bli sent Julia. Jag måste äta, och jag kan inte göra det med dig. Ändå. Låt mig köra hem dig. Det är en kall Mcfarlane Toys Lost-serien och en lång promenad."

(Hur vet jag om jag kommer att se honom igen?)

"Du kommer att se mig igen Julia. Snart." Han borstar hennes hår med fingertopparna och föraren öppnar hennes dörr.

Och han är borta igen.

Två nätter senare vaknar hon igen, full av sexuella kval. Det är han i drömmarna, hon är säker. Hon hörde honom säga sitt namn med sin mjuka röst. Hon sträcker på sig, tittar på fönstret som hon inte minns att Fat Ass-modeller öppnat. Gardinerna blåser och hon ser en udda form passera över fullmånen. Hon ryser i sitt vita nattlinne i bomull.

Kan inte sova.

Hon bestämmer sig för att gå ut till kaféet på hennes hörn. En annan sak att älska med New York. Allt är öppet. Vad som helst finns där ute.

Gatan är mestadels tyst men det är lite trafik och hon går förbi kaféet, fortsätter söderut och västerut mot parken. Block senare stannar hon framför Dakota. Lennon sköt ner här, spöken av kändisar, skådespelare, författare och artister, döda och levande i korridorerna och lägenheterna.

"Julia."

Det är hans röst.

"Lady Julia. Kom hit."

Hon går genom entrén tillbaka förbi portvaktens stuga och runt till baksidan. Servicedörren är öppen. Hon går in med ekande av hälarna, nerför trappor och genom en trädörr utan bultar.

In i en överdådig fönsterlös lägenhet. Golven är tjocka med sidenmattor och persiska mattor. Det finns en mjuk lädersoffa och en klubbstol. En bok öppen om den. Böcker överallt. Uppgifter. Inte cd-skivor. Snygga rader av vinyl och Pachebels Canon som spelar.

"Kan du inte sova, Julia. Vill du ha en nattmössa. Inte port den här gången. En konjak?"

"Fryser du. Du har gått långt i din klänning."

Hon tittar ner. Herregud. Hon är i sitt nattlinne. Hennes vita nattlinne i bomull. Hon stammar, hon är osäker på hur hans hände. Det slår henne att hon kan drömma.

"Jag fryser ofta, Julia. Solen är dålig för min hud. Det är kallt att alltid vara borta från solen."

Han går till henne och lägger händerna på hennes axlar. De är kalla, mycket kallare än hennes hud, men hennes rysning kommer från hans kvardröjande beröring, inte de kyliga fingrarna. Hennes läppar delar sig, och han drar händerna över hennes bröst, kupar dem. Hennes bröstvårtor rynkar, inte av kylan. Hans beröring är som drömmarna.

"Varför händer det här, Theo. Varför är jag här?

Han tittar i hennes ögon och smeker hennes bröstvårtor. Hon vill flämta.

"Jag valde inte dig, Julia. Jag menade inte att göra det. Ibland ser jag någon som ritar mig." Han tittar bort. "Du kanske påminner mig om någon jag kände för länge sedan." Rycka på axlarna. "Du är en vacker kvinna, och jag såg dig inramad mot natten. Du drar mig mot mitt omdöme. Jag vill ha dig, men du kan gå om du vill. Jag ringer bilen, buntar ihop dig."

"Nej."

Ena handen har flyttat till hennes midja, faller, rör vid hennes lår. Hon inser att hennes egna varma fingrar smeker hans ansikte och rinner lätt över hans läppar. Hans andetag är det enda varma med honom. Hon känner den hårda formen på hans tänder.

"Du kanske inte vill ha det jag har att ge. En gåva. En förbannelse. Mer förbannelse än gåva. Klarhet och våld och ånger. Skönhet men smärta, Julia. Många typer av smärta.

Hon rör vid hans kalla hårda bröst genom den svarta dräkten, men kan inte känna hans hjärtslag.

Hon tar hans hand från hennes lår och för ett kallt finger mellan de varma vecken, trycker in bomullen, håller hans hand mot henne.

"Ge mig vad du har. Jag drömde om det."

Han ler brett och hon ser spetsarna på hans hörntänder, skarpa, glänsande. Han rör sin mun mot hennes och hon känner knappt skrapet där en droppe blod väller.Han slickar den och sluter ögonen och glider sedan ner sin öppna mun nerför henne, hans händer trycker klänningen till en hög vid hennes fötter. Han bryter inte skinnet igen, inte än, utan fortsätter att slicka, smakar på henne och suckar åt den heta mänskligheten, det bankande livet. Han sänker henne på mattan och slickar, slickar som en kattunge, suger in smaker av hennes kött i munnen, klämmer tillbaka hennes handleder över hennes huvud, får henne att skrika.

Ett bra skrik. Ett njutningsskri, och någonstans mitt i det skriket, någonstans mellan hans mun och hans kyla som stöter in i henne, hamnar hans huvud mot hennes bröst och han biter hårt i undersvallet och suger lycka som en bebis och trycker sig in. och ut och suger och stönar, får henne att skrika, smärta och njutning skriker tillsammans.

De pulserar på varandra. Han lyfter på huvudet och ler, biter sin egen underläpp, klistrar fast munnen på henne, ger henne vad han har att ge. Hennes hals fungerar.

november.

Varje stad bär sin historia runt och inom sina invånare. Natthimlen är molnig, tung och skymmer Flickvän Oralsex. Lätt regn faller.

Julia McGuinn sitter ensam i baren i Café des Artistes, halvt i skuggan, med ett glas av något mörkt. Hon korsar sina långa avsmalnande ben och ler mot sin servitör. Imorgon ska hon hälsa på pianospelaren.