Sapphic Erotica Jackie

Jag har precis fått en flygresa med röda ögon för en affärskonferens. Eftersom flygplatsen ligger en bit utanför stadens centrum har jag valt att ta en taxi direkt till konferensen istället för att stanna vid mitt hotell. Jag tror att jag inte skulle kunna checka in ännu ändå, eftersom frukosttimmen inte ens är över, än mindre utcheckningstiden. Nackdelen med detta val är att jag var tvungen att flyga över natten klädd för jobbet, snarare än i något bekvämt som yogabyxor. Följaktligen fick jag inte mycket sömn på planet. Jag känner mig stekt.

Cabbien lastar min resväska i bagageutrymmet. Jag lägger mig i baksätet. Jag Kommentarer om Vacker rysk kvinna glad att det är en ny modell sedan; den saknar lukten av gammal bensin och svett man brukar hitta med flygplatshacker. Baksätet är faktiskt ganska bekvämt, tro det eller ej. När cabbien sätter sig bakom ratten frågar jag honom hur lång resa in till stan vi kan förvänta oss. "Echhh. Det är en timme utan trafik. Nu i morgonrusningen kan det bli en och en halv timme, en timme fyrtiofem."

Jag upprepar hans "echhh." Det är lång tid, men inte riktigt tillräckligt för att tuppla bort min jetlag.

"Lång flygning?" han frågar. Jag nickar bedrövligt. Jag hade Sapphic Erotica Jackie en flaska kolsyrad koffeinläsk på flygplatsen, men jag vill inte dricka den mycket innan jag kommer till min destination. Jag vill inte ha sparken just nu; bättre att vänta tills det kommer att göra mig bra.

"Jag antar att du inte känner till några bra botemedel mot jetlag, eller hur?" frågar jag och suckar.

"Många", svarar han.

Jag ler. "Något som kan hända på en timmes taxiresa?"

Han skrattar lite. Efter en stunds tystnad kommer en idé till honom. "Fotmassage!"

"Vad, ska du gnugga mina fötter åt mig och köra samtidigt?"

"Hah. Nej, du kan göra det. Ta bara av dig skorna, lägg upp fötterna på sätet och tryck in i sulorna."

Nu Sommartjejläger jag en bra fotmassage. Men min pojkvän brukar göra hedern, medan jag kopplar av med slutna ögon och ett glas vin. Å andra sidan har jag tid att döda och inget att förlora.Jag glider av hälarna och kryper upp benen på bänken. Jag tar min strumpförsedda högerfot i hand och börjar knåda dynan, böjer tårna och gnuggar valvet. Vad tycker du om det. Jag kan känna förbättringen av mitt humör nästan omedelbart. "Åh, det är riktigt bra", entusiasmerar jag.

"Ser du. Toldja."

Efter en stund byter jag glatt fötter och ger min vänstra fot sin rätt. Fållen på min klänning glider uppför mitt ben och avslöjar toppen av mina lårhöga strumpor, men jag beräknar att den är för låg för att föraren ska kunna se. Inget behov av att justera.

När jag arbetar med foten sköljer behagliga förnimmelser över mig. Det är precis som om jag är hemma med vinet och pojkvännen. Jag måste ha zonerat mig lite, för nästa sak jag vet är en av mina händer inne i min knappklänning och smeker mitt behåklädda bröst medan den andra fortfarande knådar min fot. Så fort jag blir medveten, kastar jag en blick mot backspegeln för att se om föraren har märkt det. Vad jag däremot inte gör är att röra handen. Det kan vara problematiskt, men herregud, det känns så skönt. Föraren tittar inte på mig först, men snart ser jag honom stjäla glimtar. Råttor. Nu måste jag bestämma mig om jag ska göra mig presentabel, eller riskera verklig pinsamhet. Jag känner hur jag rodnar.

Värmen i kinderna har en överraskande effekt på mig. Istället för att skämma ut mig för att sluta min självberöring känner jag mig alltmer påslagen. Jag kan känna att mina underdelar sväller och fuktar. Det måste vara muskelminnet av alla de där fotgnuggarna hemma – de är, enkelt uttryckt, ett förspel för oss. Min kropp svarar nu som den gör när jag är hemma. Jag vänder bort blicken från spegeln och knäpper sakta upp toppen av min klänning.

Föraren harklar sig. Jag pausar, orolig att han vill att jag ska sluta. Istället säger han medvetet med rösten tjock, "Jag hör att det är bra att massera andra kroppsdelar också mot jetlag." Ja, just det. Jet lag. Det är vad det här är till för. Jag möter hans blick bakåt och fortsätter den långsamma uppknäppningen.Fötter glömda, båda händerna trycker undan Hardcore Stoners berättelse för att komma åt mina spetsklädda högar. Jag tar till mig de råd som just gavs och Dragon Ball Porr Story en grundlig massage av mina bröst. Jag gnuggar och klämmer, jag nyper mina bröstvårtor, jag lyfter och släpper. Och jag stönar. Mjukt, men omisskännligt. Min behå har ett spänne framtill, och jag diskuterar om det är en linje jag ska gå över. "Wow. Det är vackert", säger min cabbie. Debatt över.

Jag väntar tills vi har rensat bort en del annan trafik, så att han säkert kan dela sin uppmärksamhet mellan vägen och mina bröst. Jag låser upp spärren och drar kopparna åt sidan. Mina händer fortsätter sitt arbete på mitt nu blottade kött; Jag börjar krångla. Mina bröst är dubbel-d kupor, vilket betyder att de är mer än en handfull för mig. Om jag täcker mina vårtgårdar finns det fortfarande massor av under- sido- och övertipp helt avslöjade. Efter en minuts knådning överger jag sken av att täcka mina bröstvårtor. De sticker ut stela, rosa och stolta. Jag ringer runt dem med fingertopparna och nyper dem lätt.

"Åh, gud. Fantastiskt," andas cabbien. "Sååå bra." Jag ser honom ta en hand från ratten och släppa den i hans knä. Han navigerar sakkunnigt i trafiken, distraherad som han tydligt är. Jag märker att han också undviker att komma nära lastbilstrafiken på motorvägen, vilket jag tar som en komplimang. Den uppfattningen vill han inte dela med andra förare. Han vill ha mig och mina bröst helt för sig själv.

Min fitta är nu genomvåt. Det är dags att göra något med det. En busig tanke slår mig. "Jag tror att jag borde massera något annat nu", retas jag. Hans ögonbryn skjuter rakt upp. Jag drar upp benen och släpper mina knän, drar upp nederdelen av min klänning, breder ut mina lår. "Kan du se?" Inget svar, bara en klunk och en nick. Jag har på mig en ljusrosa stringtrosa, som är nästan osynlig bredvid min blekrosa hud. Ett pekfinger börjar cirkla runt min slits, glider fram och tillbaka genom de krämiga vecken. Jag drar stringtrosan åt sidan och doppar in det stygga fingret. Jag hör en låg vissling av beundran.Jag fortsätter att vrida mig av sensationerna. Ytterligare ett finger in, och min andra hand lämnar mitt bröst för att röra vid min klitoris. Åh, gud, jag är helt vilsen i min upphetsning. Jag kan inte fatta att jag onanerar här i en främlings hytt.

En herrelös tanke stör min dröm. "Hur länge tills vi är där?" frågar jag svagt.

"Ungefär en halvtimme." Åh, bra, tycker jag. Det är bättre. Jag sätter mig in och går tillbaka till jobbet. I ögonvrån fångar jag flaskan med kolsyrade prylar jag tagit med. En ännu busigare idé bildas. Jag tar upp plastcylindern och skjuter den mellan mina bröst, använder mina armar för att krossa dem mot den, som om det vore kuken jag önskar att det var. Chauffören börjar mana på mig. "Fortsätt, ge det ett bra knull med de där stora tuttarna. Det stämmer, åh, älskling, du kan göra det." När jag skjuter flaskan mot mina läppar delar jag dem och börjar slicka runt flaskkorken. "Ja, älskling, det smakar gott. Sug den kuken."

Nu när det är blött tar jag ner flaskan till min fitta. Jag glider in den smala nacken i mitt glittrande hål. Åsarna längs locket ger en härlig friktion. Jag jobbar in och ut, medan min förare fortsätter: "Ja, grejer den kuken i den vackra fittan. Jag slår vad om att den fittan är fin och tight. Jag hoppar i extas. En minut till med flaskan i kojan och fingret på min klitoris.och jag kastar mig över kanten av en högljudd, skrikande orgasm. Jag måste gråta, men allt jag kan höra är föraren: "Kom igen, älskling, kom efter pappa. Kom över den där stora feta kuken. Grädda upp det, älskling."

Mina bröst studsar vilt när jag pitchar och lurar. "Fuuuuuck. Åh, jävla Kinky Babe Fan, shit, shit, shit!" Till slut drar jag tillbaka flaskan, flämtande för att hämta andan. Min hand går tillbaka till mina bröst och gnuggar dem mjukt. Min kärna pulsar fortfarande; Jag kan inte röra någon annan muskel, eftersom våg efter våg av efterskalv efter orgasm slår igenom mig. Efter flera minuters lyssnande på att föraren kurrar åt mig lägger jag tillbaka min stringtrosa och börjar räta på mig.Jag fångar hans blick och förklarar, "Jag tror att jag är över min jetlag nu!" Vi delar ett riktigt smutsigt skratt.

Vi har anlänt till centrum och är cirka fem minuter från konferenscentret. Nu när vi är utanför motorvägen har vi korsningar att kämpa mot. Till min besvikelse måste jag spänna fast min bh och knäppa min klänning, för att inte blixtra en stad full av människor. Jag tar på mig skorna igen, slätar ut håret och kollar sminket. Vid ingången till konferenscentret hämtar chauffören min väska från bagageutrymmet. När jag kliver ut ur bilen kommer en tanke i mig. "Kom du?" Jag frågar honom. "Jag kunde inte se."

"Nej, frun. Jag måste spara det till senare."

"Åh, herregud, det är nog säkrare i alla fall." Jag nickar med hakan mot flaskan, glittrande och doftande av mina juicer, som fortfarande sitter på baksätet. "Det kanske hjälper dig." Vi ler mot varandra, och när han räcker min väska till mig känner jag hur hans hand borstar mina bröst, bara en kort paus för en snabb klämning. Ytterligare en rysning går igenom mig.

"Här är mitt kort", säger han. "Ring mig när du behöver en tur till." Jag stoppar in kortet i min bh.

Jag kanske bara gör det.