Långa människor Sex

Bilen drev till ett plågsamt nästan tyst stopp, motorn tyst, bromsar ljudlöst och till och med växellådan gav inget mer ljud än ett andlöst väsande av långsammare mekaniska rörelser. Däcken skapade det enda riktiga ljudet, de krassade genom det lätta gruset när fordonet stannade.

Ensam i den normalt sett pålitliga gamla Rover slöt Abigail Worthington ögonen och tröttnade henne som allra hårdast för att inte skrika av ilska. Att hon lyckades förtränga byggnadsropet djupt inom sig talade mer om hennes självkännedom om hennes skuld i denna katastrof än om hennes självkontroll. Naturligtvis hade Porr På Free Ones sett bensinmätaren läsa -- skrika -- "nästan tom" åt henne några mil tillbaka när hon passerade BP-stationen och Britney Spears sexserier visste hon att den elektroniska nålen ibland var långt ifrån korrekt. men visst, den hade bara gått några mil till. Visst hade hon tillräckligt med bränsle för att räcka till bensinstationen nära hennes lokala snabbköp - som erbjöd en besparing på nästan 2p för varje liter?

Hon öppnade ögonen och tittade meningslöst ner på de mjukt glödande lamporna längs hennes instrumentbräda, hennes fokus kom att vila på bränslemätaren som blinkade rött i solskenet mitt på morgonen.

"Du är en dum, dum, dum kvinna!"

Hon ryckte på axlarna och accepterade sin egen skuld och sin egen anklagelse. Hon kunde trots allt knappast förneka det.

Abigail Worthington var dock en fyndig kvinna, trots denna dumhetsanfall, och hon vände sig bort från orsaken till olyckan mot den lösning som hon nu behövde. Hon vände sig obekvämt om i sitt säte, sträckte sig över till den tomma passagerarfotbrunnen och hämtade Gucci-handväskan som hade väckt så behaglig furore när hon svängde genom sitt kontor samma morgon. Det var ett medvetet drag för att orsaka avsiktlig svartsjuka bland sina medarbetare, och hon kritade upp sin framgång med ett högst oAbigail-liknande leende av förakt.

Nu grävde Extreme Ladyboys juni ner i dess lyxiga djup för att hämta sin mobiltelefon – den senaste Samsung-modellen, förstås – och drog loss den med ett leende av kontroll och triumf. Solljuset mitt på morgonen gnistrade i flera reflektioner från hennes polerade läppar och från de konstgjorda vita tänderna som blinkade kort bakom det röda skimret.

Men så knorrade Abigail Worthington en förbannelse. "Ingen jävla signal?"

Hon skakade om den lilla enheten i vad hon redan visste var en meningslös, fruktlös övning som på något sätt blidka guden för små elektroniska prylar. Detta kunde inte hända, trodde hon.

Allt hon behövde göra, hennes lösande hjärna hade redan bestämt sig, var att ringa sin lokala mekaniker och säga åt honom att ta med mer bensin åt Flickvän exponerad. För att berätta för honom att mätaren naturligtvis måste ha utvecklat ett fel - hon skulle hitta den felande säkringen senare och se till att genom att bryta den då, det verkligen skulle verka som att hon var ett offer i denna katastrof och inte den dumma orsaken. Men om det inte fanns någon telefonsignal skulle det inte bli något enkelt samtal.

Abigails huvud gick upp och hon kikade genom vindrutan på utsikten framför henne.

Bilen hade stannat i förtid på gruset i kanten av en landsväg som var både avlägsen och sällan färdad. Hon själv hade aldrig vågat sig på det här sättet förut och nu när hon kom att tänka på det kom hon inte ihåg att det fanns på någon av de elektroniska kartor hon ofta konsulterade när hon letade efter de kortaste passen mellan sina destinationer. Det verkade dock så bekvämt. Uppenbarligen ett spår som måste svänga runt den livliga staden hon hade närmat sig, en rutt utformad för att förenkla en ofta hektisk resa genom den lilla metropolen. Det verkade idealiskt.

Nu stod hon inför terräng som var lika främmande för henne som alla vyer hon kunde ha stirrat på från toppen av en Mars-topp.

Och hon verkade vara på en eller annan topp, vidsträckt skog som sträckte sig ut i alla fyra riktningar vid foten av hennes nuvarande stig.Att vara så högt ovanför träden säkerställde väl att hon blev utsatt för en mikrovågssignal. Hennes jävla telefon borde väl inte visa någon mottagning?

Abigail Worthington släppte dörrlåsen och gled graciöst från förarsätet till att stå i en rörelse så flytande att en supermodell skulle ha gråtit av avund om att ha sett det. Av ren vana klappade hon på den snäva knullen i håret, slätade ut vecken i sin korta affärskjol och rätade ut sin blus, med fingrarna hoppade på autopiloten över dess många knappar för att säkerställa att allt var säkert och välordnat. För att faktiskt säkerställa att hon var så sansad och kontrollerad som hon kunde vara.

Oavsett att hon började känna sig som det mest patetiska och kaotiska exemplet på kvinnlig mänsklighet.

Hon höll telefonen framför sig och förbannade när det fortfarande glödde ett självbelåtet meddelande om "ingen mottagning" i hennes riktning. Hon höll den ovanför huvudet då och gjorde sitt bästa för att inte erkänna dumheten i hoppet om att en extra två fots höjd när hon uppenbarligen redan var tvåhundra fot över trädgränsen skulle göra någon skillnad. Det gjorde det naturligtvis inte och budskapet hängde nu i luften som hennes personliga gloria av galenskap.

Med en gest som skulle ha förvånat de av hennes kollegor som bara någonsin hade sett fru Worthingtons kalla kontroll, kastade hon prylen in i Rovers interiör, och hennes svordomar täckte ljudet av plast som spricker i en riklig och dyr dusch av skärvor.

Hon vände sig bort från det drabbade fordonet, tog djupa, lugnande andetag, kämpade för att återta sitt centrum och sin image. Hon stod stilla som Ansiktsmuskeldiagram skyltdocka, lät sommarsolen bada henne och värma henne, lät den framhäva det snygga i hennes blus och kjol, och gav den den här sällsynta chansen att leka med sina blonda lockar.

Abigail Worthington hävdade sig gradvis igen och blev sakta, återigen, symbolen för kontroll och Sperma på hennes trosor kvinnan, en direktör för sitt eget juridiska företag, inte mindre, stod inte mer än fem fot fyra tum lång i sina bara - oftare strumpor - fötter, men naturligtvis sågs hon sällan utan de branta klackarna som hon bar okej då. De extra fyra tummen verkade föra med sig en extra megaton kraft, och hennes lilla reservram bar den bra.

En kirurg med en magisk touch och ett oändligt utbud av plast och botulinumtoxin hade sett till att bilden var nästan perfekt, men ingen skulle någonsin få reda på att hennes bröst förblev orörda från hennes dagar före operationen - den enda ena av hennes kvinnliga lister som någonsin hade behagat henne med sin tidigare perfektion. Men läppar, näsa, kinder, haka, armar, lår, skinkor, fingrar och även tår hade blomstrat vid kirurgens plastikberöring. Abigail Worthington var verkligen en ny kvinna för en ny tid.

Inget av det verkade hjälpa henne nu. Kontrollen Mousse med låg fetthalt stadigt på plats, skannade skogen nedanför sig från båda sidor om den smala körfältet och gick precist och prydligt både bakåt och framåt till mjuka kurvor i asfalten där hon kunde se både bakom sig och framåt. Hon kunde inte se annat än träd. Inte ens en glimt eller antydan till en väg, än mindre en annan väg.

Hon var inte rädd - hon tillät det aldrig, naturligtvis - men hon blev mindre bekväm med sin svåra situation. På de få minuter hon hade varit strandsatt där hade hon ännu inte hört ens det mest avlägsna mullret från en passerande motor, och nu när hon spände öronen för civilisationens mekaniska bekvämligheter insåg hon att det inte fanns något annat än fågelsång för sällskap. Det började gnaga på hennes hörselnerver.

Abigail Worthington tittade ner på sin Fullständig nylon, sträckte sig starkt och svart längs asfalten framför henne -- hon var ingen lanttjej, och hon var dum när det kom till bränsle, men hon var inte dum nog att titta upp mot den strålande solen för att avgöra vilken väg hon mötte.

I sanning var hennes skugga inte lång - välformad, förvisso, men inte lång. Även om ingen rustik hembiträde, hennes utbildning - privat, naturligtvis - hade lärt henne tillräckligt bra för att förstå att detta tydde på att middagstid var nära, och att hon var vänd nästan rakt västerut, hennes destination säkert inte mer än en handfull mil framför av henne.

Bortom träden.

Även om det bara var juni, var många av löven nedanför henne fläckiga mot guldfärgade apelsiner och bruna färger som hon kanske hade förväntat sig om några månader - en tidig höstlig show. Men träden var tjocka av täckning och det eländiga djurlivet verkade rikligt såväl som öronljud.

När Abigail Lesbiskt direkt längs sidan av den gamla vägen kunde Abigail urskilja en grovt tillskuren gångväg som slingrar sig brant in i trädtäcket. Hon tittade sedan på vägbanan och gick ännu en gång till kurvan framför henne för att se den sträcka sig långt bort - en riktning som säkert var långt borta från den hon längtade efter?

Utan mycket medveten eftertanke hade hon redan kommit överens med sig själv om att det skulle vara meningslöst att vänta där -- vägen användes uppenbarligen sällan, och vem skulle säga att någon förbipasserande bilist Maria Bellucci Jävla handjobb erbjuda assistans i alla fall. De kanske till och med ser en kvinna - en slående attraktiv kvinna, ändrade hon - som ett ensamt mål för deras eget skändliga bruk. Hon kunde inte, hade hon bestämt sig, stanna där hon var. Abigail Worthington skulle aldrig erbjuda en sådan möjlighet.

Det lämnade dock den största frågeställningen och en som hennes medvetna sinne uppmanades att överväga. Om hon behövde hitta sin egen väg ut ur röran som orsakades av hennes bils felaktiga bränslemätare - skulden skiftade redan i Spermabyte sinne - då behövde hon först bedöma om det var fysiskt möjligt, och i så fall, för det andra, vilken väg ska hon ta?

Abigail Worthington tittade ner på hennes smidiga ben.Hon var ännu inte riktigt tre decennier gammal - om hon räknade ut saker enligt sina "officiella" uppgifter - men även vid en riktig ålder av trettiofyra behöll hon sin ungdoms kondition. Hon spände kjolen lite högre och nickade nöjd mot den mjuka lårmuskeln som rörelsen avslöjade. Hon tog ett djupt, jämnt andetag, hennes bröst blåstes upp för att försiktigt sträcka ut resåren på en behå som hon fortfarande bar mer för värdighet än ett behov av stöd. Abigail Worthington nickade. Hon var så pass vältränad som hon behövde vara för vilken vandring som helst.

Det förde henne till den andra frågan och hon tittade först längs körfältet och sedan ner på stigen som slingrade sig in i skogen. Filalternativet var klart det jämnaste, oavsett att vägen inte hade blivit reparerad på många år, men den gick, åtminstone till en början, åt helt fel håll. Vem skulle säga att den inte slingrade sig fram på ett sådant sätt att den tillförde många mil till hennes tänkta resa. Eftersom hon helt klart var vältränad i mer än en betydelse av ordet, så skulle det väl vara mycket snabbare att gå genom träden. Hon skulle med största sannolikhet kunna kontrollera sin riktning då och då, och i vilket fall som helst var hon en rättvis och målmedveten ung kvinna. Abigail Worthington var inte en kvinna som vandrade från en väg när hennes sinne var inställd på den.

Bestämde sig nu, hon rätade återigen på affärskjolen och blusen, snygga fingrar hoppade på autopilot över hennes många knappar för att säkerställa blygsamhet och elegans.

Innan hon gav sig ut för backen återvände Abigail Worthington till sin Gucci-väska och befriade föremål som naturligtvis skulle vara avgörande för hennes resa. Läppglansen gjorde knappt en buckla i konturerna av hennes kjolficka och eyelinern var på samma sätt oansenlig i den lilla fliken av material som påstods fungera för samma ändamål i hennes snygga, vita blus.Den lilla flaskan med Evian-vatten var mer problematisk trots att den var utformad "speciellt för den professionella personen 'on-the-go'", och i stället för att förstöra hennes eleganta linjer, tömde Abigail den i fyra damliknande svalor innan hon slängde den tomma plastbehållaren i ett prydligt tillgängligt grässtrå.

Förberedd på sin prövning efter det gick hon över till sidan av vägen och tog sina första trevande steg på den branta nedåtgående stigen.

Det första problemet -- problem, alltid problem -- det första problemet uppstod när hon inte var mer än tio steg in i sin nedstigning. Vägen var övervuxen med gräs och låga ogräs på många ställen, men var i huvudsak lämplig för ändamålet - lätt att följa och tydligt definierad. Men hennes branta klackar var en helt annan sak. Abigail hade aldrig varit en idrottare som sådan, men gymnastik var en obligatorisk lektion redan i hennes skoltid - och hon hade utmärkt sig med dem precis som hon utmärkte sig inom gränserna för ett klassrum. Hon hade ett kusligt skickligt balanssinne - tillräckligt för att en av hennes klasskamrater skulle antyda att det kanske fanns lite av kattdjuret någonstans i Abigails avlägsna blodlinje.

Hon hade accepterat att detta är en komplimang till en början - förutsättningen för misshandeln av den olyckligtvis hänsynslösa och kunniga flickan hade administrerats senare - men i alla fall accepterade hon det bara som ytterligare en skarp talang att lägga till ett redan överflödande koger. Men nu kombinerades en kombination av stigens branthet och den ännu brantare lutningen på hennes dyra klackar för att beröva henne den medfödda, gyroskopiska talangen.

Abigail Worthington stirrade hårt på den gräsbevuxna, lummiga stigen och sedan på hennes lackskor. Det förra, var hon säker på, även om det uppenbarligen var en dålig design var en oöverstiglig fråga i den mån hon för en gångs skull var maktlös att ändra saker nu. Men de underbara klackarna. ja, de kanske inte var helt idealiska för terräng som denna.Det fanns en mjukhet i jorden under lövverket som på något sätt motsäger den nu starkt gnistrande solens förmåga att härda den och om hon var ärlig mot sig själv kunde han inte föreställa sig att situationen ens skulle förbättras mycket när hon väl nådde den förmodligen högre nivån golvet i själva skogen.

Hennes strumpor skulle uppenbarligen inte ge mycket, om något, skydd mot en hård yta under hennes fötter, men å andra sidan var det för närvarande mjukt och lummigt - och det fanns ingen i Se genom bröst som kunde se hennes minskade kroppsbyggnad.

Med en okaraktäristisk suck böjde Abigail Worthington och lossade hälarna på hälarna och släppte dem från hennes fötter innan modekänslan tog överhanden. Hon stod då och testade marken runt sig och försäkrade sig själv om att den drastiska åtgärden både var nödvändig och inte på väg att framkalla en smärtsam reaktion. Hon kastade blicken tillbaka mot vägbanan, det minsta förvånad över att hennes korta passage redan hade fört henne under vägens nivå. Att återvända tillbaka till fordonet för att deponera skorna på ett säkert sätt var en alldeles för betungande uppgift med tanke på den svåra situation som hon utan tvekan fortfarande hade att möta, så en andra suck såg hur hon sjönk först den ena och sedan den andra skon i kast som skulle ha generat henne mycket. någon där för att bevittna ansträngningarna.

Den ena skon hade tagit sig bara några meter tillbaka längs vägen men begravdes i en klump av något lummigt ogräs, medan den andra skon hade helt försvunnit ur sikte någonstans till höger om Abigail.

Hon kontrollerade meningslöst, men automatiskt, för att säkerställa att det inte fanns någon publik innan hon vände tillbaka till sin destination med en mental förbannelse, och den förmildrande tanken att åtminstone klackarna inte hade kostat mer än ett par hundra pund. De var, i hennes sinne, redan bara krigsoffer; billigt kanonfoder.

Abigails första skolösa steg var försiktiga affärer men i slutändan givande.Terrängen förblev mjuk för hennes strumpor och hennes känsla av jämvikt återvände med en snabbhet som skulle ha höjt ett jamaicanskt ögonbryn vid en sprintträff. Abigail Worthingtons tempo ökade när hennes självförtroende blev allt tydligare definierat.

Hon hade etablerat ett målträd i utkanten av den egentliga skogen för att säkerställa att hon inte avvek från sin väg på något sätt, och blev glatt överraskad över att stigen trots sina veck och kurvor tog henne allt närmare och med en snabbhet som förde henne en känsla av prestation långt utöver det hon visste att hon förtjänade. Ingen lanttjej, förvisso, utan en kvinna i staden som med sin normala snabba briljans anpassade sig till kraven från denna nya och förrädiska terräng.

Inom en halvtimme efter farlig nedstigning hade solen rört sig obevekligt och var nu i stort sett rakt över hennes huvud - och slog ner på henne med ett smält raseri som förde fläckar av svett till Jessica Simpson porrnovell ofårade panna och till klyftan mellan hennes skulderblad. Luftkonditioneringen i hennes hem, på kontoret och till och med den antika Rover, gjorde henne oförberedd på den vilda exponeringen för så strålande solljus, men Abigail Worthington var inget om inte beslutsam och noggrann. Hon valde sig vidare, fötterna sprang från tuva till kulle när hennes förkortade form sjönk mot välkommen skugga.

Hennes figur var i nivå med topparna på de högsta träden när hon stötte på ett andra problem – fortfarande problem – och det var lika oväntat som ovälkommet. Tre gånger inom loppet av sju hopp och steg, fastnade det ständigt tjockare buskaget i hennes ultra-transparenta denier-strumpor, tills en fjärde hake skar materialet i hälen.

Hon stannade och stirrade ner i sina fötter och kvävde en flämtning av något som närmade sig skräck när hon insåg att den lummiga nedstigningen hade fört en fruktansvärt mörkgrön nyans till hennes nedre bihang.Strumporna var förstörda, oavsett revor, och den hjärtskärande fruktansvärda fläcken skulle säkert bara bli värre när hon väl gick in i det otvivelaktigt fuktiga territoriet under trädkronan.

Abigails kjol och blus var fortfarande varje tum den professionella kvinnan, men hon hade redan tappat sina dyrbara klackar och nu var hennes strumpor lite mer än trasiga, fläckiga katastrofer. Hon vände blicken uppåt och förbannade alla gudar som lyssnade.

Men hon grät inte.

Strumporna erbjöd ingenting som skydd för hennes ömtåliga hud, och de senaste stegen hade inte blivit något mer än snubblar. Det sista Abigail Worthington behövde var förödmjukelsen av ett fall, oavsett att ingen publik utöver några bullriga, fjäderbeklädda djävlar någonsin skulle bevittna hennes skam.

Men detta var fortfarande Abigail Worthington, symbolen för kontroll och stil, och en kvinna som står inför en mycket desperat utmaning. Det fanns alla chanser att hon skulle träffa någon bland träden, kanske en annan desperat resenär, men i alla fall skulle hon snart nog nå sin destinations civilisation. Det fanns inte en enda chans på denna planet att hon skulle ses som på något sätt ovårdad.

Abigail Worthington kollade det omgivande landskapet efter obefintliga vittnen innan hon spände på kjolen och fortsatte med att lossa strumpan från det spetsiga hängselbältet som höll dem mot hennes ben. En oönskad och helt oönskad syn av ögon som girigt tog in en glimt av strumptopp och blottat lår, blinkade genom hennes sinne innan hon skakade på sina lossnade lockar och åter fokuserade på uppgiften.

Till slut drog hon upp strumporna och drog snabbt ner strumporna ner för benen och, med hjälp av sitt obefläckade balanssinne, plockade hon bort dem från fötterna. Snabbt, för att inte låta sitt sinne dröja vid de gröna fläckarnas klibbighet, buntade hon ihop plaggen till en lätt boll och slängde den djupt in i lövverket bakom sig.

Barbent nu gick hon snabbt ner de sista femtio foten, förvånad över hur hennes fötter verkade slappna av på något sätt, snarare än att bli förskräckt av växternas beröring på den grova stigen. Det var, som hon visste att det alltid måste vara, en lyckad nedstigning, oavsett om hon var mindre täckt, mindre elegant, än när hon hade gett sig av.

Det enda problemet som återstod var själva hängselbältet. Det tjänade naturligtvis ingen mening nu, och remmarna skavde mot det ömtåliga köttet på hennes övre lår. Hon såg först upp mot de höga, lummiga träden och sedan framåt mot den dystra stigen som ledde in i själva skogen. Nedstigningen hade varit en okvalificerad framgång, men hon insåg att den bara representerade en liten del av den totala vandringen -- och att om hon skulle lyckas med sin uppgift. nej, när hon lyckades. så skulle hon behöva mycket tröst som hennes situation tillät.