Anal dildo tekniker

"Fru?"

Det var sent på fredagskvällen. Ljusen från Crossroads skyline glittrade mot fönstren på Matilda Langleys kontor på 48:e våningen. En myriad av pärlor av regnvatten klamrade sig fast vid glaset. Vädrets stadiga smattrande mot byggnaden gav ett lugnande vitt ljud, som utplånade rörelsen som steg upp från gatunivån. Utanför skyndade folk omkring med Anal Dirty Talk paraplyer. Utanför reste folk i skydd av paraply till middagsträffar och diskotek. Utanför kopplade människor ifrån sin professionella kapacitet och flyttade in i det mer nöjescentrerade nattlivet i den stora staden i hjärtat av alla möjliga universum. Utanför gick människor om sina liv.

"Fru."

Inne på kontoret var det dock inget nöje.

"Fru."

Inne på kontoret var det bara arbete.

Matilda blinkade, långa ögonfransar fladdrade bakom tjocka linser. Hon lade ner sin telefon på sitt skrivbord, skärmen fortfarande glödande, medan hon lyfte blicken och uppmärksamheten tillbaka mot sin sekreterare. "Jag är ledsen", sa hon och lyfte på glasögonen för att gnugga ögonen. "Jag är ledsen. Du sa, Jocelyn?"

Suckande lade Jocelyn ner sin anteckningsbok i hennes knä och stoppade pennan Anal dildo tekniker hade hållit bakom örat. Den unga kvinnan var en skarp kontrast till sig själv, tyckte Matilda. Det närmade sig åtta på kvällen, och varje knapp på hennes blus var perfekt arrangerad; den mörkröda halsduken runt halsen, passade perfekt till hennes läppstift, knuten till en symmetrisk knut längst ner i halsen. Benen klädda i pressade, fläckfria byxor korsade vid knäna, medan hennes skor inte hade en enda repa på sina polerade ytor.

Matilda såg dock allt annat än Amatör Naughty Housewives eller sammansatt ut. Hennes skjorta var otuckad på ena sidan; hennes hår, jämfört med Jocelyns snygga bulle, hade hårstrån som ramlade ut från hennes hästsvans. Mörka ringar färgade undersidan av hennes ögonlock.

"Fru," sa Jocelyn med röst berövad allt tålamod, "uppmärksammade du något jag pratade om?"

Matilda ryckte till.Hennes tankar hade vandrat iväg en tid tidigare. Det var inte så att hon var ointresserad eller inte brydde sig. Inte helt. Hon var stolt över Crossroads Ledger; stadens finansiella rekord hade funnits i hennes familj i nästan ett sekel, och hon var den första kvinnan i sin släktlinje som tog rodret. Men hon skulle mycket hellre vara dess chefredaktör, hennes händer djupt i berättelserna om de ondskefulla företagsaffärerna på slagfältet i staden.

Istället innehade hon dock kontoret som dess vd, långt borta från rapporteringens grus och äventyr. Hennes värld var siffror och kontrakt, affärer som var ämnade att hindra det långtandade papperet från att stänga dörrarna inför en mer teknologisk, digital stad. Hennes sinne var redan Oral mukosal sjukdom efter möten med aktieägare och annonsörer från den första till den sista minuten av arbetsdagen. Att behöva lyssna på hennes sekreterare diskutera förvärvet av två av Crossroads regionala facktidningar strömmade i denna sena timme in genom ena örat och ut genom det andra. Det var lättare, bestämde hon sig för, att bläddra i sociala medier och sprida sina medvetna tankar än att behöva utstå mer diskussion och analys.

"Jag."

Matildas röst fastnade i hennes hals. Hon försökte hitta något annat att titta på; något i fönstren, något annat på hennes kontor, något annat än Jocelyns genomträngande blick. "Jag är ledsen. Jag tappade spåret. Jag ber om ursäkt."

Jocelyn slöt ögonen. Var hon arg. Frustrerad. Ville hon också, tänkte Matilda, kalla det en natt vid det här laget. Inte troligt, insåg hon. De skulle båda behöva gå på brunchen följande morgon, en artighet till ägarna av tidningarna de skaffade. De skulle göra ett gemensamt pressmeddelande om köpet runt kl. De behövde gå igenom konturerna av tillkännagivandet och vilka åtgärder som skulle följa omedelbart efter.

"Ms Langley," sa Jocelyn och tog upp benen och satte fötterna på golvet när hon satte sig upp. "Du har kämpat för att hålla uppe hela mötet."

Matilda lutade sig framåt och lade armbågarna mot sitt skrivbord, tyngden av hennes huvud vilade mot hennes handflata. "Jag vet. Jag vet. Jag är ledsen. Mitt sinne känns bara som att det blir bedövat av att försöka hantera den här affären, och jag känner att jag är vid en bristningsgräns. Jag vet att det här är mitt vid axeln, men. ."

"Men?"

"Men. jag vet inte ens."

Jocelyn nickade. "Du har jobbat sent i flera nätter nu. Har du inte?"

Hon hade. Lådor med kinesisk och thailändsk mat hade varit hennes middagar i. en vecka. Två veckor. Hon hade tappat koll på de sena nätterna, hemkörningarna som började långt över tio på natten, Hung Ladyboy Alice då. Morgnarna som kom alldeles för tidigt; rygg mot rygg kaffekopparna som fick hennes hjärta att klappa och händerna skaka, men som höll henne vaken hela dagen.

"Hur är det med era helger, Ms Langley?"

Ett halvhjärtat skratt rann ut från Matildas läppar. Vad var ens helger. Nyheten var en affär dygnet runt, men hennes helger såg helt ut som hennes vardagar. Tidiga morgnar, ändlösa möten, sena nätter med att försöka lösa konflikter mellan redaktionen och reklampersonalen, som var och en verkar i opposition till varandra. För många långa timmar för att släcka bränder, med inte tillräckligt med vatten i sig för att ta itu med dem alla.

"När tog du semester senast, Ms Langley?"

Har hon någonsin tagit semester. Hon kunde inte komma ihåg.

"Ms Langley," sa Jocelyn och dröjde lite vid sina ord, "när var sista gången du interagerade med en annan person utanför det här kontoret. Utanför din position här?"

Hon visste inte. Matildas läppar darrade. När var det. Arbetet var hennes värld och sväljer allt. Hemmet var en säng att sova några timmar i. Mat var vad hon kunde hitta. Människor med hennes status borde leva i lyx, och här satt hon, smulas sönder i kanterna, bugade sig över sitt skrivbord.

"Jag vet inte," sprattlade hon och bitade ihop tänderna medan hon tystnade, samtidigt som hon försökte bekämpa tårarna bakom ögonen."Jag kan inte hantera det här, Jocelyn. Jag kan inte. Det börjar bli för mycket och jag vet inte hur länge jag kan fortsätta att pressa mig själv."

"Tänk om du inte behövde?"

Matilda spred sina fingrar och stirrade genom glasögon med kukögda på kvinnan som satt tvärs över rummet. Jocelyn reste sig från sin stol och gick till credenza som satts in i väggen längst ut i rummet och öppnade ett av dess skåp. Två bourbonglas klirrade mot en polerad bänkskiva i sten, följt av knastret av is och mjukheten av sprit som hällde över dem. Jocelyn bar båda med bara fingrarnas spetsar på varje hand, och satte ner den ena framför Matilda innan hon gick tillbaka mot sin stol.

När Matilda tittade ner i sin spegelbild i isen och whiskyn andades hon in den berusande, rökiga doften av alkoholen innan hon tog glaset och smuttade på innehållet. "Jag förstår inte", sa hon och ryckte till vid brännskadan när den gled ner i halsen.

Jocelyn nickade och rörde sig tillbaka mot sin stol med en drink i handen. Matilda väntade på att hon skulle återta sin plats, bara för att se den unga kvinnan ändra riktning i sista stund, när hon närmade sig rummets yttersta hörn, där glasfönstren från golv till tak mötte innerväggen. Ena handen höjde hennes glas mot hennes läppar, medan den andra vilade lätt mot en hög vas, en pelare av genomskinlig, kristallin sten som steg till höfthöjd. "Det här är en ganska vacker vas, Ms Langley." Jocelyn sänkte sin drink, fingrarna vilade lätt ovanpå vasen. "Var har Bad Ass Game skaffat det här?"

Matilda blinkade. Minns hon ens. "Jag är inte helt säker. Det har bara. varit där. Jag tror att det var en antikvitet, en gåva från någon annan i staden. En annonsör, investerare." Hon skakade på huvudet och upptäckte att hennes drink gjorde det. lite för att rensa dimman av siffror och kontrakt från hennes sinne. "Jag vet inte."

Jocelyn nickade. Hennes fingrar krökte sig runt kanten på vasens öppning. "Du skulle då säga att det är värdefullt?"

"Ja, jag skulle kunna tänka mig. Den är handgjord.Unik."

Jocelyn nickade igen. "Mycket bra."

Kraschen av att krossa tunn, handarbetad ädelsten mot det polerade trägolvet var helt öronbedövande.

Matilda hoppade upp ur sitt säte med stora ögon vid de trasiga skärvorna som skräpade ner golvet. "Hur," sprattlade hon, nästan mållös, "hur vågar du!"

Oavskräckt hukade Jocelyn ner sig och flyttade sitt glas från ena handen till den andra för att tillåta sig själv att plocka upp en av de större skärvorna av vad som varit vasen. "Det är ganska vackert", sa hon och tittade genom den rosafärgade stenen. Ljuset sken igenom och kastade trasiga, kantiga former i rosa nyanser över golvet. "Men tomt. Ett tunt skal utan något inuti för att stödja sig själv, ingen struktur som hindrar sig från att gå sönder. Minsta tryck var allt som krävdes för att krossa det."

Nävar knutna till Matildas sidor, kinderna heta av ilska. "Jag kommer att ta ut kostnaden för det från din lön!"

När hon närmade sig skrivbordet lade Jocelyn ner fragmentet i handen ovanpå en hög med papper. "Du, Ms. Langley, är som den här vasen. En vacker exteriör, den perfekta bilden av en framgångsrik chef. Men med minsta tryck, rätt mängd tryck, kommer du att explodera i tusentals bitar. Du är inget annat än en papperstunna kvinnoliknande, som knappt håller fast vid utseendet att du har kontroll över dina affärer och ditt liv. Du är helt beroende av mig för att hålla den här tidningen funktionellt och ekonomiskt upprätt, eller hur?"

Rage vibrerade fortfarande inom Matilda. Den vasen var hennes egendom. En present till henne. Jocelyns ord minskade dock till det snabba. Vad gjorde inte hennes sekreterare för henne, ordnade inte åt henne, bearbetade, analyserade och bedömde åt henne. Hon hade hört viskningarna runt vattenkylare. Författare, redaktörer, revisorer; nästan alla med tidningen hänvisade skämtsamt till Jocelyn som tidningens verkliga vd. Att höra det om och om igen fick något att koka inom henne. Hur vågar de ignorera henne så lätt!

Men, tänkte hon för sig själv och tittade på surfplattan på sitt skrivbord, fylld med rapporter och kalkylblad som Jocelyn tagit fram; anteckningsboken som nu satt på bordet bredvid fåtöljen som den andra kvinnan hade suttit i, packad med anteckningar som noggrant beskriver varje aspekt av köpet som företaget genomförde. Jocelyns sinne var lika noggrant som den mest finstämda klockan. Hennes, som jämförelse, var ett solur.

"Ms Langley?"

Matilda suckade och sjönk ner i sin plats. Nederlag tvättade bort ilska; det fanns inget sätt att inte hålla med Jocelyns bedömning och vara ärlig mot sig själv. Hennes ögon föll och tittade tillbaka ner i hennes glas. Isen hade börjat smälta och spädde ut den gyllenbruna färgen på bourbonen till en ljusare nyans. "Du har rätt. Jag önskar att du hade. Jag önskar att du inte hade förstört min vas för att få fram din poäng, men." Hon skrattade och ett tomt, torrt ljud brast ut från hennes läppar. "Du har helt rätt."

Jocelyn avslutade det sista av sin sprit och ställde ner det tomma glaset på Matildas skrivbord. "Är du bekant," började Jocelyn, "med konsten att kintsugi?"

Matilda blinkade. Ordet verkade begravt någonstans i utkanten av hennes medvetna minne. Hon hade säkert hört det i förbigående från någon; nästan säkert från en fest med Nexus Corporations president. Det hade dock ingen mening för tillfället. Hon skakade på huvudet. "Jag kan inte säga att jag kommer ihåg vad det är, nej."

"Kintsugi," började Jocelyn och sträckte ut sin hand för att än en gång hålla upp det trasiga vasfragmentet mellan dem två, "är konsten att göra något brutet till något vackrare än det ursprungligen hade varit. Hantverkare skulle ta krossad keramik och förena sig igen fragmenten med lack, blandat med damm av ädla metaller, såsom guld.Det resulterande stycket skulle på många sätt vara vackrare än det hade varit innan det skadades.Lika viktigt skulle det vara starkare; mer ogenomtränglig för framtida skador Peruk Strumpbyxor Pussy grund av de ådror som nu löper genom den och binder dess bitar till en okrossbar helhet."

Den trasiga vasbiten slängdes till golvet och spände varje muskel i Matildas kropp när den landade. "I alla avseenden, Ms. Langley, är du inte annorlunda än vasen i ögonblicken innan den föll. Viklande på bristningsgränsen. Du är ihålig; du bär ingenting inom dig för att ge dig struktur. Du är så otroligt ömtålig att en push kommer att driva dig över ett stup."

Matilda knuffade tillbaka längre in i sin plats, hennes Bär Jean kjol rusade snabbare när Jocelyn talade. "Vad blir du då?" Jocelyn skakade på huvudet. "Tänk på den här verksamheten, din familjs arv, framtidens journalistik i den här staden. Vad händer med dig när pressen blir för stor, när du inte längre kan hantera tyngden av ditt ansvar och stadens förväntningar på dig?"

Matilda öppnade munnen; hennes röst sprack och släppte bara ut de minsta ljuden. "Jag", sa hon, hennes ord knappt över en viskning, "jag vet inte."

"Jag förväntar mig inte att du ska veta." Jocelyn slöt ögonen med ett tunt leende på läpparna. "Jag har dock en lösning som jag vill erbjuda dig. Om du är beredd att acceptera den."

Matilda kämpade för att skjuta ord förbi hennes häftiga andetag, tryckte sig mot ryggstödet på sin stol och tvingade sig själv att sitta upprätt. "Vad är det", frågade hon och rösten skakade i halsen.

"Låt mig vara den som knäcker dig."

"Vad?"

"Tillåt mig att krossa ditt ömtåliga skal i fragment. Det finns utrymme inom dig för så mycket att växa, men innan det kan, måste allt som du har varit hittills slitas sönder. Du måste lita på mig, absolut. Du måste ge upp och underkasta mig mig, helt och hållet. Jag kommer att göra dig fri från din ångest, från rädslan som stryper det liv du har kvar i ditt hjärta." Jocelyn lutade sig framåt, handflatorna platta mot Matildas skrivbord, hennes ansikte skymtade över hennes överordnades."Jag hanterar redan varje aspekt av din värld. Ge mig tillåtelse att hantera dig."

"Jag", stammade Matilda och bröt ögonen bort från Jocelyns blick. Hon såg sig omkring i rummet. Runt skrivbordet kunde hon se de längst utspridda fragmenten av vasen som hennes sekreterare hade krossat. Utanför smattrade regnet mot fönstren. Utanför skyndade folk att hinna med bussar och samåkning. Utanför skålade folk för sina upp- och nedgångar över en varm måltid. Utanför hade människor liv.

Till skillnad från henne.

"Jag är rädd", sa hon. En tår rann i ögonvrån.

Jocelyn nickade. "Du är väl inom din rätt att känna dig rädd. Det jag föreslår kommer dock att förvandla dig. Lika säkert som guld och lack skulle förvandla din förstörda vas."

"Tänk om jag blir för rädd. Tänk om jag inte kan. om jag inte klarar av att bli trasig, tänk om."

"Om vi ​​kommer till en punkt där du måste sluta, då kommer vi att sluta. Men du kan inte tillåta dig själv att övertänka detta." Jocelyn stod tillbaka och höll hennes händer, den ena ovanpå den andra, i hennes midja. "Låt inte frågorna förtära dig. För många frågor, och det okända förblir precis det. Jag kommer att fråga dig igen, Matilda Langley: har jag ditt absoluta förtroende. Kommer du att ge mig din tillåtelse att knäcka dig, så att du kan göras om?"

Matilda tittade ner. Hennes händer låg ovanpå varandra i hennes knä.

"Ms Langley?"

Läpparna skildes åt. Tårar landade mot baksidan av Matildas handflator.

"Vad är ditt val, Ms Langley?"

Matilda svalde och slöt ögonen. Fingrarna böjde sig inåt, naglarna tryckte in i hennes handflator.

"Gör det", sa hon, rösten skakade, rösten tyst. "Krossa mig."

Jocelyn log och gjorde en gest mot dörren. "Följ mig då."