Wrestler Treasure Domination

Som vanligt dök hon upp runt en semester. Thanksgiving denna gång - en tid för familj och vänner. Självklart. Hon visste att det skulle vara svårt, nästan omöjligt, för oss att hantera henne. Vi kunde inte slänga ut henne på gatan framför min svärmor. Så hon hade ett ställe att stanna en liten stund. Någon att tycka om.

Det börjar smått - snediga kommentarer, otåliga repliker. The Bitch beter sig som om hon på något sätt äger det som min fru och jag har byggt. Hon är otäck mot mig och talar ner min fru varje jäkla chans hon får. Hon hackar obevekligt på henne; hon duger inte, vi är inte bra nog, ingenting är bra nog. Och vidare och vidare och vidare. Hon är där hela helgen och vinner mer och mer mark. När alla våra andra husgäster går är tiken grävd in.

Som en fästing. Det är den rätta frasen här. En fästing. En skadlig sjuk parasit, som inte bidrar med något, tar allt. Dricker vårt blod.

Och hon skulle ta allt om vi lät henne.

Allt.

Hon lyckades nästan en gång.

På jobbet på måndag inser sekreteraren direkt att något är fruktansvärt fel. Hon är en bra person och jävligt bra på sitt jobb. Vi ser henne ibland borta från jobbet, med sin man och sina barn - på semestergrillar och sånt. De ser lyckliga ut tillsammans. Hon är väldigt mogen och professionell. Ett par tentakeltatueringar som flyr ner för en arm från ena ärmen och söker sig mot hennes hals från hennes krage, antyder att hon kanske inte alltid har varit så urban.

Hon tittar försiktigt på mig.

Jag är alltid den optimistiska, den som tar in munkar ibland, den som släpper ut alla lite tidigt på fredagar - om veckan varit lite jobbig, eller om vädret lovar en bra helg.

Så även om jag låtsas gott humör kan hon berätta. Det kan de alla. Osäkerheten kommer att växa till ett moln som mörkar hela kontoret. Det här är svårt för alla.

Jag får inte mycket gjort på jobbet idag. Eller hela veckan för den delen.Jag kommer att ägna mycket tid åt att försöka komma på sätt att bli av med tiken. Jag kan inte riktigt ringa polisen på henne.

Jag har åtminstone chansen att gå till jobbet för att undvika tiken. Min fru kan inte komma ifrån henne alls.

Jag kan se det på henne när jag kommer hem. Med den ständiga stressen ser min fru knappt upp och hennes axlar verkar permanent hopsjunkna. Hon får sällan ögonkontakt med mig av rädsla för att skicka tiken iväg på ett nytt hatiskt gnäll.

När min fru får ögonkontakt ser jag rädsla och depression; hon vill ha hopp, men jag kan bara ge lite stöd och vänta.

Det slutar med att jag gör kvällsmaten. Det är början på vårt motstånd.

The Bitch förstår inte att det är så vi kommunicerar i hemlighet. Det finns saker vi kan säga till varandra mitt framför henne.

Måndag är bara en trevlig stor sallad full av saker som min fru älskar. Det är en fantastisk måltid efter fyra dagar av rik semestermat och matrester. The Bitch ser det och berättar för min fru att jag gjorde sallad för att hon har blivit för tjock. Men min fru märker att jag har halkat in hennes favoritdressing med galet kaloriinnehåll. Och hon ler mig ett litet leende när tiken inte tittar.

På tisdag tittar jag på min frus besegrade attityd och låter humöret ta över mig. Jag släppte min elaka strimma.

Thai basilika kyckling.

Min fru älskar det och hon sitter tyst, uppflugen på en kökspall och tittar på mig arbeta, hänförd. Även medan jag lagar mat tjatar tiken om hur vitlöken och pepparn gör ont i ögonen och om hur fisksåsen får hela huset att dofta när det bubblar i pannan. Hon saknar den magiska förvandlingen när handfulla basilika träffar den varma blandningen.

Och Bitch ignorerar helt en grundläggande levnadsregel.

Knulla aldrig med någon som kommer att vara ensam med din mat.

Det är lite extra het peppar i bitchens portion. Kanske mer än lite.

Tiken spolar scharlakansröd när elden exploderar i hennes mun, kippar efter luft och suger isvatten. Fel drag.Som bara flyttar runt den där brännande oljan, den där napalmvärmen; det hjälper inte alls mot värmen.

Mjölk, eller karameller, det skulle fungera.

Min fru tittar på med tyst, klyftig, glädje. Hon ser skålen med karameller som kommer att döda den brännskadan som sitter orörd sex tum från tikens hand. Hon säger ingenting. Jag får ett litet ögonblick av panik i hennes ögon när hon undertrycker ett fniss. Att skratta nu vore en katastrof.

Tiken stormar från rummet och min fru följer efter i hennes kölvatten och ger mig en tacksam blick när hon gör. Hon vet att det här var för henne, att Ass Mun Novell båda kommer att lida lite för det, men vi kämpar i alla fall tillbaka.

Tillsammans.

Nästa natt är kycklingparmesan.

Jag valde den med flit eftersom den nitar fast mig vid spisen stora delar av kvällen. Och tiken är lite försiktig med att jävlas med mig i köket nu. Hon vet att det kan bränna henne.

Hon sitter där och tittar på mig som en hök. Vi kommer att vara här ett tag; såsen är komplicerad, alla eldrostade tomater, soltorkad tomatpuré, tärnade grönsaker och kryddor. En skvätt gott rött vin. Och mycket vitlök. Det funderar jag länge på.

Jag har använt ett gäng vitlök den här veckan; vitlöksrostat bröd med salladen, ett ton i den thailändska rätten, och nu ännu mer. Kanske betyder det något undermedvetet. The Bitch är en vampyr, en odöd blodiggel, och kanske nere på djupet är detta ett annat sätt att slå tillbaka.

Eller så betyder det bara att min fru och jag gillar vitlök.

Min fru tittar också. Det är hennes absoluta favoritmåltid. Såsen puttrar försiktigt och jag kan se hur hon andas in den rika doften då och då, fyller hennes lungor och sedan andas ut långsamt.

The Bitch bara knorrar om hur tomatsåsen kommer att stänka på spisen och kanske ge henne halsbränna.

Jag putsar kycklingbrösten och dunkar dem platta, fyller dem med mozzarella, provolone och strimlad parmesan, med bara lite rökt Gouda, innan jag viker dem och panerar dem i en blandning av kryddat brödsmulor och riven parmesan.

Jag gör pastan från grunden.Dels för att det är bättre så, dels för att det kommer att dra ut på hela processen och göra en större röra. Om jag har gissat rätt kommer det att vara viktigt.

Såsen behöver mer tid att sjuda i alla fall.

Jag mixar mer vitlök med vattnet jag använder för att göra linguinen. Vem vet. Kanske kommer det verkligen att hjälpa till att driva iväg tiken.

Tiken tittar otroligt på vraket i köket. Alla prylar och prylar här har använts. Hon är kränkt, som om hon äger det här köket. Hon uttrycker sina invändningar, men slutar när jag säger till henne att jag själv ska städa upp det efter middagen. Den där pepparn lönar sig lite, hon släpper den. Jag kan se att min fru vill erbjuda sig att hjälpa till, men om hon gör det kommer tiken att använda det som en möjlighet att tala om hur svag hon är.

Måltiden blir perfekt. Det var tvungen, jag har inte råd med misstag nu.

Vi har inte råd med misstag nu.

Från min frus uttryck har hon fångat det subtila budskapet, frågan jag ställer. Hon tar ett extra glas vin och tittar på mig över kanten. Hennes ögon är stormmolngrå, färgen av kallt stål.

En färg jag inte sett sedan tiken kom.

Vi är klara med den här tiken, säger hon. Det slutar ikväll.

Jag städar köket ensam; det mesta jag använde går inte att diska i diskmaskin, så det är nästan en timme innan det är klart. Jag kunde ha minskat tiden om jag hade städat när jag lagade middag, men vi behövde den här pausen, den här gången, för min fru att ställa i ordning tiken.

Timing är viktigt här.

Jag kan höra dem röra sig i sovrummet när jag går in i huvudbadrummet och tar en dusch. Jag rakar mig inte och jag tar bara på mig deodorant, inte cologne. Bara loungebyxor, ingen skjorta.

När jag kommer till sovrummet ligger hon i sängen. Det enda ljuset är det skarpa vita toppljuset på väckarklockan. Jag kan se henne ligga i mitten av sängen, på sidan, vänd bort från dörren. Från mig.Hon tar upp så mycket av sängen hon kan, och hon har på sig en gammal uppsättning bomullspyjamas "inte ikväll" som min fru planerade att slänga för månader sedan.

Jag kan höra takfläkten. Det är på medium vilket gör att sängen blir för kall och den gör det där konstiga ljudet.

Lakanen har ändrats till en gammal uppsättning mörkröda sidenlakan, färgen på torkat blod. De går med ingenting i rummet. Min fru gjorde ett bra val.

Jag glider in bakom tiken.

Hon är vaken, men hon rör sig inte. Min fru vänder alltid på huvudet för en kyss, även om hon sover. Hon vet på något sätt att jag är där.

Inte tiken.

Jag kan känna hur hon smyger sig in i sig själv lite. Det verkar inte så mycket, men jag vet att det är på väg att börja. Jag reser mig och kysser hennes hals. Tiken vill dra sig undan, men min fru tillåter henne inte. Det blir en kort kamp, ​​och hennes huvud lutar något, vilket avslöjar mer av hennes hals.

Jag ler. Inte ett glatt leende; det är den glädjelösa förväntan av en soldat som flyttar väljaren från "säker" till "semi" på sin karbin.

Jag kysser hennes hals igen, precis vid hårfästet bakom käken. Låter kanterna på mina tänder kratta hennes hud, låter min orakade hud rasta mot hennes mjukhet. Hon ryser och gåshud dyker upp direkt längs hela halsen.

Den träffar henne som en elektrisk stöt; Jag kan bara skymta hennes bröstvårtor, otroligt hårt mot hennes tunna pyjamastopp. Hennes andning skiftar, grundare, men snabbare.

Jag kan också se en udda reva i kragen på hennes pyjamaströja, precis under hålet i hennes hals. Jag ger ett litet, riktigt, leende. Min fru är en smart, smart tjej. Och tiken underskattade henne igen.

Jag tvingar in min vänstra arm under henne – mellan hennes arm och hennes kropp. Jag sträcker mig upp med den och tar tag i håret på vänster sida av hennes huvud. Allt tiken behöver göra för att stoppa Av Strumpbyxor Fetisch är att säga något. "Stopp" eller "Nej".

Men min fru låter henne inte prata alls.

Hennes andning skyndar sig upp till nästan panikhastighet. The Bitch inser att hon har blivit ställd, att det är en fälla.

Hon börjar kämpa lite, sträcker sig bakåt som för att trycka undan mig, men hennes högra hand kan inte röra mig, den stannar, till synes instängd i luften ovanför hennes höft. Min fru har två svarta bälten i olika kampsporter, tjänat med nästan ett decenniums mellanrum. I vårt bibliotek finns en rad med troféer för fullkontaktskamp, ​​många av dem säger "Champion". Om en man tog tag i henne som jag håller i den här tiken, skulle de dödas eller förlamas.

Men tiken vet inget om det, hon kämpar ineffektivt. Hennes ben sparkar lite, men hon verkar inte få köp på sidenlakanet. Hennes vänstra hand rör vid min vänstra armbåge som för att försöka dra bort den. Men hon verkar inte få ett grepp.

Jag vet varför. Hon slåss mot två av oss. The Bitch verkar aldrig förstå det. Jag sträcker mig över med min högra hand och tar tag i hennes krage, precis vid sidan av revan. Hon fryser och tror inte att jag skulle göra det.

Duken gör knappt något ljud alls när den går sönder. Och ändå verkar det lilla ljudet eka runt omkring oss.

Tiken slutar andas för en sekund i fullkomlig misstro. Toppen faller praktiskt taget isär, det måste ha varit andra revor och kanske dragna sömmar. Hon är topless, värkande bröstvårtor utsatta för den kalla luften från fläkten.

Min fru älskar att smeka och leka med sina bröst. De är så väldigt känsliga. Hon hade dem inte alltid. När vi gifte oss första gången var hon så smal att hon hade vad hon kallade "myggbett". Hon har gått upp lite i vikt sedan dess, men det har löst sig på några bra ställen. Och hennes "tjejer", som hon kallar dem, är resultatet av det. Hon älskar dem, och älskar de smekningarna. Men tiken kommer inte att få något av det. Det här handlar om att ta tillbaka det som är vårt.

Jag känner lukten av hennes upphetsning. The Bitch hatar det, hatar att det här upphetsar henne, hatar att jag vet det. Hon lyckas göra ett argt ljud, men inget sammanhängande. Jag drar åt greppet i hennes hår och biter igen, hårdare i hennes nacke. Där en leopard biter sitt byte.

Hennes klackar trumma på sängen en sekund medan hon kämpar för fotfäste.Fot som helt enkelt inte finns på det hala sidenet. Hon böjer ryggen. Hennes händer skjuter rakt ut, söker något att ta tag i, för att dra sig ifrån mig.

Det är ett misstag eftersom det inte finns något där, och för att kragen gav mig en ledtråd om min frus plan, hennes förberedelser. Jag tar tag i linningen och rycker i hopp. Hela högersidan av hennes byxor slits bort i långa strimlor. Jag håller på, håller henne fastnålad med håret samtidigt som jag tar av henne kläderna. Någonstans där inne har hennes underkläder kommit bort. Jag spänner ner mina loungebyxor och sparkar iväg dem.

Hon känner min hårdhet mot rumpan och morrar ordlöst.

Jag känner verkligen lukten av hennes upphetsning nu. Hon är helt sårbar, och hon hatar det. Och hatar det ännu mer för att det väcker henne så intensivt.

Jag Heterosex tag i hennes högra knä och Iranska porrtjejer upp det hårt, nästan vidrör hennes bröstvårtor. Bara nästan dock.

Hon är helt exponerad, helt öppen, och jag tar henne med en hård stöt hela vägen in.

Hon ryser och försöker anpassa sig. Sedan börjar hon röra på sig.

Hon kan inte röra sig mycket, men om hon försöker dra sig undan så rör Eve Sex Tape Erotisk sig åt fel håll. Jag kan känna min frus elaka glädje över tikens svaghet.

Jag flyttar mina tänder längs hennes nacke och axel, biter tillräckligt hårt för att göra ont, men utan chans att bryta huden.

Det kan finnas några märken på morgonen som måste bortförklaras, men det gör mest ont för tiken eftersom det visar att min fru och jag kan äga henne.

Jag dunkar in i henne med blåmärken, utan att bry mig om tikens känslor alls. Hon är så våt, så påslagen, jag är inte säker på att jag kan skada henne på det här sättet just nu.

Inte för att det spelar någon roll.

Så småningom – det känns som en evighet – börjar ett litet gnäll. Den kämpar sig ut genom sammanbitna, blottade tänder.

Bitch flämtar när den äntligen bryter igenom.

Hon trycker tillbaka så hårt hon kan och jag kan känna pulserna tränga igenom henne i värmevågor och en flod av ännu mer fukt.

När det tystnar släpper jag hennes ben och låter det sakta falla framåt och nedåt. Hon verkar slappna av, men jag släpper inte hennes hår. Hon är inte i närheten av så smart som min fru, men hon är listig och manipulativ.

Det är ett bra beslut. Precis när hon tycks slappna av, försöker tiken rycka iväg mot nattduksbordet. Hon är desperat och hon tror att det finns en pistol där. Jag flyttade den i måndags efter att min fru sköt mig en orolig blick och kastade en blick på bordet. Naturligtvis är det bara jag som känner till kombinationen till pistollåset - min fru kräver att det förblir så. Men varför chansa. Att underskatta din fiende kan vara ödesdigert.

Det är där hon aldrig kan komma till det - den nedersta skrivbordslådan på jobbet.

Mitt järngrepp om hennes hår gör att hon blir kort, vänd mot mig. Tiken vet att hon inte kan bryta det greppet, även om min fru skulle låta henne försöka. Det finns andra troféer i det biblioteket som inte tillhör min fru.

Brottning. Bergsklättring.

Jag kan se tikens ansikte nu. Hon är arg över att vi väntade henne utfall. Hon har redan kommit på att det inte finns någon pistol där längre. Som sagt, listigt.

Hennes ansikte är en studie i ilska.

Tiken kryper mot mig, lägger ena handen mot mitt bröst och trycker mig på min rygg. Min fru tillåter det. Faktum är att hon uppmuntrar det. Hon vill att tiken ska förlora på sina egna villkor. Det skrämmer henne att göra det här, men det är viktigt.

The Bitch tror att hon har en chans på detta sätt, åtminstone till en liten seger. Nu när hon vet att vi jobbar tillsammans mot henne kan hon inte hoppas på mer än så.

Jag tror att det är allt hon kan hoppas på i alla fall. Min fru verkar alltid mer rädd för den här delen än hon borde om det handlar om små segrar. Jag kan känna hennes rädsla.

The Bitch kliver upp mig i ett enda drag. Hon är fortfarande våt och vulkanvarm. Hon trycker sina bröst i mitt ansikte, men jag rör dem inte. Hon är inte min fru och hon får inte bli behandlad som hon. Tiken börjar pumpa upp och ner och försöker tvinga mig. Hon är skicklig, energisk och har inga skrupler.Hon rör sig vackert, men med liten effekt. Medan jag är stenhård är det inte kärlek eller lust som driver mig, dess ilska.

Hon är inte min fru och det finns saker hon bara inte kan få oavsett vad.

Hennes naglar sliter i mitt bröst. För att min fru inte låter henne använda klorna i mitt ansikte.

The Bitch kysser mig, hungrigt, argt, utan någon kärlek alls. De har blåmärken, hårda kyssar, med tänder, och jag kan känna min läpp splittras. Smaka blod.

Hon tror att kyssarna kommer att utlösa mitt klimax.

Jag har bara misstankar om varför tiken vill det här så illa, kanske handlar det om att slå mig, kanske handlar det om att ha något att hålla över min frus huvud.

Det spelar ingen roll. The Bitch kan inte ha det här. Och hon har gjort ett misstag. Hennes iver att vinna är spännande för henne. Jag kan känna det, tiken faller i sin egen fälla.

Hon inser det och försöker sakta ner.

Min fru och jag pratar nästan aldrig om tiken, men under några mycket mörka nätter har hon viskat hemligheter, saker hon vet som ingen annan någonsin skulle Gratis hårdcore sexwebbkameror veta.

Saker hon aldrig skulle säga i dagsljus. Saker hon bara kan förmå sig att berätta för mig så att jag kan skydda oss.

Jag har använt dessa hemligheter hela tiden, men tiken har inte kommit på att jag känner till dem.

Jag håller tikens hår fångade med min vänstra hand. Sedan tar jag ner min högra skarpt på hennes rumpa i en hård, ringlande smäll. Vinkeln är inte bra, så det är inte så hårt som jag ville, men det räcker.

Tiken har en hunger, en hemlig längtan efter smärta.

Hon tappar rytmen när orgasmen kommer.

Hon försöker återta kontrollen, men jag vet att hennes triggers. Precis när pulserna från hennes orgasm börjar dö bort, stötte jag in i henne, två. tre gånger. Det är för tidigt, hon är för känslig och hon är benägen att få flera orgasmer.

En annan våg av orgasm så nära den första är för mycket, tiken håller på att tappa greppet och jag vet att min fru ler, ett häftigt, glatt leende.

Jag drar av mig tiken i hennes hår, men rullar direkt på henne igen. Hon är som en trasdocka, för svag för att ens göra symboliskt motstånd.

Jag håller greppet om hennes hår, men bara för att låta henne veta att hon är vilsen, helt erövrad. Jag börjar röra mig in och ut i långa långsamma drag. Sånt som min fru älskar.

Det tar ett tag, men jag börjar känna tveksamma stötar underifrån, skakiga till en början Ass i tighta kjolar bygga upp styrka. En hand söker min högra hand, fingrar sammanflätade med min. Jag ser äntligen in i ögonen på kvinnan under mig.

Min frus stormgrå ögon.

De rinner tårar, men det är hon. Ett lättnadens leende lyser upp hennes ansikte. Det är över och tiken är borta, förvisad.

Jag släpper hennes hår när vi bygger tillsammans, tills vi båda släpper samtidigt.

Vi håller fast länge bara sådär. När Camilla Belle Sex Tape känner att hon är redo rullar jag av henne, men jag släpper inte hennes hand.

Vi bara stannar där sida vid sida och Shemale sexig bild bara händer med vit knogvildhet när takfläkten snurrar.

Hon gråter, tårarna rinner ner till sängen. Men det är inte meningen att jag ska veta, så jag låtsas att jag inte ser, känner inte hur hon skakar.

Jag vill bara hålla i henne, men det skulle bli för mycket. Det är för rått.

När tiden är mogen rullar vi mot varandra och delar en mild kyss, hon är blyg, nästan som vi precis träffats.

Vi glider av varsin sida av sängen. Hon går in i huvudsviten, jag medan jag padder ner i korridoren till huvudbadrummet.

Jag använder bara nattlampans svaga sken. Jag tar mig tid och städar. Men jag rör inte vid den delade läppen eller de djupa klormärkena i bröstet.

Jag sätter mig på kanten av badkaret och väntar. Hon behöver lite mer tid.

Jag reflekterar över behovet av detta, min vilja att göra detta för henne.

Det räcker med tiden och jag går till sovrummet. Fläkten är fortfarande på medium, men lakanen har bytts till ett azurblått set som matchar sovrummet perfekt. Min fru sitter på sängändan i ett ljusgrönt camisole-set med händerna vikta i knäet och tittar ner. Det enda ljuset kommer från ett ljus som sprider ett mjukt, varmt ljus från en liten orkanlampa i mässing på nattbordet.

Jag sätter mig bredvid henne och hon glider ner på knä framför mig med en varm tvättlapp och en tub antibiotika. Hon tvingar sig själv att studera de trasiga tårarna i min hud, rengöra dem och behandla dem så försiktigt hon kan.

Hon straffar sig själv för att vara svag, för svag för att hålla tiken borta från oss. Jag vill säga till henne att det kommer att bli okej, att hålla om henne. Men jag kan inte ens få ögonkontakt. Det här är hennes ritual, det är vad hon behöver.