Eller Oleksandra Lev M Russian

På samma sätt som Gregory Maguire, som försåg oss med en version av barndomsstandarden The Wizard of Oz genom den "onda" häxans ögon, har jag skrivit om min favorit BDSM-historia, både mästare och slav, skriven av Martin Sharpe (utgiven 2001 av Silver Moon Books i Storbritannien), ur den undergivnas synvinkel, snarare än Mästaren, som var Mr. Sharpes berättare. Jag hoppas att fans av originalboken kommer att acceptera min version för den hyllning som den är tänkt att vara.

*

En av de mest normala sakerna vi gjorde var att hålla ett middagsparty på Masters lägenhet för professorn som drev min institution och en skivproducent som Master visste. Jag valde mat till festen som var säker snarare än sofistikerad, men Mästaren verkade vara nöjd med menyn, vilket han naturligtvis godkände i förväg. Naturligtvis godkände Mästaren i allmänhet varje meny jag erbjöd mig att laga till honom, eftersom min matlagning gjordes med bara en spatel som var bunden till ena bröstvårtan med en längd tråd, och ett par vita platåsandaler, mitt hår kikade ut underifrån en kockmössa. Enligt Mästaren är det så en slav ska klä sig för matlagning. Om hett fett stänker på naken Eller Oleksandra Lev M Russian gör det helt enkelt upplevelsen roligare.

Jag hade gärna klarat mig utan mössan - det var svårt nog att klara av plattformssandalerna utan att alltid behöva oroa sig för att mössan skulle falla av i maten eller på golvet. Mästaren sa till mig att hatten fick mig att se lång och sårbar ut på samma gång; När Mästaren komplimenterade mig för min rövs kurvor, bestämde jag mig för att min avgjort excentriska matlagningsdräkt var värt det.

Medan jag var upptagen med att förbereda maten såg Mästaren till att vara så delaktig i processen som möjligt, utan att egentligen göra något av kökssysslorna själv. Han lutade sig mot kanten av köksbordet och höll i en träslev.

"Vad är det till för?" Jag frågade.

"För att se till att du sköter dina köksplikter, min tjej," sa Mästaren och använde den för att smälla lätt på en bröstvårta.

När jag arbetade iväg livade Mästaren upp förfarandet genom att försiktigt förolämpa mig och röra på min fitta när jag lutade mig fram för att hacka grönsaker eller böjde mig för att ta upp hatten. Mästaren slog av mig huvudet.

Så fort allt var säkert i ugnen beordrade husse mig att böja mig över köksbordet medan husse Portugisisk anal berättelse mig bakifrån, drog ut i sista stund och kom på klinkergolvet.

"Jag ska reda ut det, Mästare," erbjöd jag.

"Du kommer att slicka upp det", svarade Mästaren. "Det kommer att vara den perfekta aptitretaren för måltiden framåt."

Jag föll Breaking It Porr knä på en gång, desperat efter smaken av Mästarens sperma. När min tunga svepte mot köksplattorna, erkände jag för mig själv vad jag var säker på att Mästaren hade insett ganska länge: Jag var inte längre en ovillig kvinna som betalade av en skuld: jag hade förvandlats till en naturlig slav som utförde en dyrkanshandling och kärlek. Mästaren lossade spateln från min bröstvårta, tryckte ner mina axlar i golvet och balanserade kockmössan på min röv.

När han ställde sig över mig började Mästaren tala sakta till mig och sa: "När du kurrar så här, Kött, visar upp din långa rygg, smala midja och fantastiska rumpa, känner jag mig som världens kung!"

Mina rodnar var gömda i denna position, men flammade ännu ljusare när Mästaren fortsatte: "Om vi ​​inte väntade gäster, skulle jag torka av min kuk i håret!"

Men eftersom det skulle komma gäster snart, städade Mästaren upp sig med lite hushållspapper och slog mig sedan med träskeden.

När jag hade slurpat upp all sperma ringde det på dörren. Jag tittade upp på Mästaren, panik (liksom sperma) i hela ansiktet. Mästaren tittade på sin klocka.

"Det är senare än jag trodde," sa Mästaren. "Jag låter dem prata, du gör dig presentabel, då blir jag Martin och du kan vara Rebecca, och vi kommer att vara så normala som du vill tills våra gäster har gått."

"Tack, mästare," sa jag och reste mig, redo att rusa uppför baktrappan för att bli presentabel.

Mästaren log."Du tycker uppenbarligen om det på golvet," sa Mästaren. "Jag måste hitta på några intressanta saker för dig att göra där nere."

* * * * *

Mer regn och blåsiga vindar, vilket innebar långa kjolar och långa ärmar: perfekt för att dölja blåmärken. Det var allt som Mästaren behövde för att få honom att ge mig några blåmärken att dölja.

"Ikväll kommer att bli väldigt speciell," sa Mästaren till mig en fredag ​​när han fäste läderremmar på mina anklar och handleder. Mästaren tog tag i mesen och drog mig uppför trappan för att ge mig hela Music Room-upplevelsen för första gången.

Mästaren förklarade, när vi sakta gick uppför trappan, att Musikrummet är det sexkantiga tornet i hörnlägenheten. När Mästaren lät inreda rummet berättade han för entreprenören som gjorde ljudisoleringen att det var replokalen för en heavy metal-grupp, vilket är hur rummet fick sitt namn, sa Mästaren.

Sedan tillade Mästaren, "Namnet beror också på att en kvinnas skrik är musik i mina öron."

När vi kom till Musikrummet såg jag att väggarna var tjockt vadderade och kantade med enorma speglar. Mästaren förklarade att ibland tyckte han att det var lugnande för en slav att se vad som görs mot henne. Fönstren var treglasade, förklarade Mästaren, för ibland är det bra för en slav att observera den verkliga världen utanför, fortsätta omedveten om vad som händer henne i hennes hemliga smärtgrotta. Alla fönster och speglar hade mörkröda sammetsgardiner; vid behov kan rummet förvandlas till en röd grotta av lidande och förnedring, tillade Mästaren

Precis inne i musikrummet stannade jag och frågade: "Mästare, får jag prata. Snälla?"

Mästaren suckade. "Bara om det är väldigt viktigt", snäste Mästaren. "Jag har en massa saker att göra för dig i kväll, och jag vill komma igång så snart som möjligt."

"Det är bara det att jag har kommit ihåg en dröm jag hade som barn, mästare," började jag. "Jag måste ha haft det mer än en gång, antar jag. Det måste ha varit en sexdröm, även om jag tror att jag var för ung för att inse det vid den tiden."

"Säg mig", sa Mästaren intresserat.

"Jag var en fånge. I ett fängelse, jag menar, som Cell Block H," förklarade jag. "De tog bort alla mina kläder och fick mig att bära den här hemska uniformen, och sedan knuffade de mig genom en enorm dörr och låste den bakom mig. Jag befann mig i ett av de där fängelserna du ser i filmer eller på TV, en stor öppen plats med trappor som leder upp till catwalks framför celler. När jag klev fram insåg jag att de hade gjort ett hemskt misstag och satt mig i mäns fängelse, och runt omkring mig fanns det män som skrattade och kallade mig namn."

"Och Trevägs sexspel Mästaren tillfrågades.

"Och sedan ingenting," svarade jag. "Som jag sa till dig var jag bara ett barn när jag drömde den här drömmen - jag kunde inte ha varit mer än nio eller tio."

"Men nu är du en vuxen kvinna", insisterade Mästaren. "Du vet hur man avslutar historien."

"Jag antar det," sa jag, rodnande och mer än lite förvirrad över att jag hade valt just detta ögonblick att anförtro allt detta till Mästaren.

"Så gör det klart", sa Mästaren.

Jag stannade en stund, samlade ihop mina tankar, och Mästaren uppmanade: "Du kliver fram -"

Jag tog ett djupt andetag och började avsluta berättelsen: "Jag kliver fram, och en av fångarna tar tag i mesen. Det gör ont. Men en annan dömd, en stor, ful man med kisning, varnar den första fången bort; han går längst bak i kön. Han säger till mig att han är den tuffaste fången i fängelset, så det han säger går. Han frågar mig vad jag sitter i fängelse för. Jag säger att jag inte vet, att jag måste ha stulit något."

"Och vad säger han?" frågade mästaren.

"Han säger att jag inte sitter i fängelse för stöld, mästare", svarade jag. "Jag sitter i fängelse för våldtäkt. Våldtäkt och otillbörlig misshandel, för det är allt jag kommer att få från och med nu." Än en gång pausade jag. Denna nivå av ärlighet och självuppenbarelse var svår för mig.

"Och -" Mästaren uppmanade återigen och gav min bröstvårta ett skarpt ryck.

"Och buggery", sa jag enkelt. "Jag är här för att bli knullad av någon av männen som vill ha mig.Och så skrattar den fula fången och berättar för mig att fängelset har så många interner att jag kan förvänta mig att bli knullad dygnet runt. Han knäpper med fingrarna och männen samlas runt. Han förklarar att eftersom han är huvuddömd måste jag suga hans kuk först, men efter det kan alla andra fångar göra vad de vill mot mig och de hejar. Jag tappar mina ögon och knäböjer."

"Spola framåt lite", beordrade Mästaren. "Det är tre timmar senare. Vad händer nu?"

"Det är måltid", sa jag. "Alla män är i en av de där stora matsalarna du ser i filmerna, där de slåss eller slår sina knivar och gafflar i protest. Naturligtvis är de tysta den här gången och tänker på att jag väntar på dem."

"Var är du?" frågade mästaren.

"På en toalett", förklarade jag. "Jag är naken, min fitta är öm, mitt röv gör ont och min käke är stel, för det enda sättet att hinna med arbetsbördan är att ha en kuk i arslet, en i min fitta och en annan i munnen samtidigtmedan jag rycker två män till med händerna. Redan då är jag blåslagen där en av männen längre ner i hackordningen har slagit mig av ren frustration. Mina anklar gör ont där starka förhårda händer har ryckt i mina ben öppna, och mina bröst gör ont där män har släpat runt mig i bröstvårtorna, kastat mig från sida till sida som en docka. Jag är helt klibbig av spermier: det är över hela mitt bröst, på mitt ansikte, strimmigt ner på insidan av min ben, torkar och bildar en skorpa. Jag inser att medan jag får dricka ur toaletten så kommer jag inte att få någon mat, bara spermier, så jag försöker skrapa så mycket som möjligt av mina bröst och insidan av mina ben och slicka upp det. Det finns protein i spermier och med 1 200 män i fängelset kommer jag inte att gå hungrig."

"Vad sägs om att sova?" frågade mästaren. "Vad kommer att hända dig på natten?"

"Åh, de låter mig inte sova," anförtrode jag. "Jag kommer att behöva tillbringa nattens långa timmar på knä utanför cell efter cell medan män sticker sina kukar genom gallerna för att jag ska suga."

Efter att ha hört mig själv berätta den här historien högt, blev jag chockad till tystnad - inte bara var jag rädd för hur Mästaren skulle reagera på denna fantasi, utan jag var inte riktigt säker på hur jag själv reagerade på den, för jag hade aldrig uttryckt denna aspekt av mig själv så tydligt och öppet innan.

"Du är verkligen en slampa, eller hur, kött?" frågade husse med ett leende.

"Ja, mästare," sa jag. "Det måste jag väl vara."

"Hur länge ska du sitta i fängelset?" frågade mästaren.

"Ett år, mästare", svarade jag. "Ett år av att bli knullad, misshandlad och trakasserad verkar vara rätt." Vid det här laget hade känslan av förödmjukelse och pinsamhet som förtärde mig under berättelsen avtagit, ersatt av en glad uppskattning att här var en man till vilken jag kunde berätta något så här avslöjande. Mästaren märkte att min röst hade förändrats, och jag visste att han kunde se att mina ögon blinkade där en stund innan de hade varit drömska.

"Det räcker", sa Mästaren skarpt och knuffade in mig i Musikrummet. "Jag vill inte höra ett ljud från dig resten av kvällen. Förutom skrik, förstås. Gör allt du vill. Ingen kommer att höra dig här uppe. Du får tigga om nåd vad du vill. Men du kommer inte att få det."

"Jag förstår, Mästare," sa jag. "Du kan göra vad du vill mot mig."

Mästaren förklarade för mig att ett musikrumsslag görs med bara två redskap: en femsvansad läderkatt för att värma slaven och en elak quirt: en fjädrande stång av hårt gummi som är lika lång som mästarens arm.

Mästaren började med att böja mig över bänken framför fönstret, fästa mina handleder och vrister till noggrant placerade öljetter och sedan krossa mina bröstvårtor mellan plattorna på två skruvar som satts in i bänken. När jag var i position och redo, stärkte jag mig, stack ut röven, redo att ta emot smärtan som Mästaren skulle lägga till ångestens ångest. Solen höll på att gå ner i en flamma av röd härlighet; på gatan nedanför strosade folk och hoppade in i Röda kon för att ta en drink.Jag märkte allt det där som i ännu en dröm - jag var säker på att om de tittade upp så skulle de bara Angelina Jolie fittläppar den vaga formen av en kvinnas ansikte som stirrade ut över hustaken.

Mästaren slog till, katten sjöng genom luften, och jag började göra mjuka stön.

Efter femtio drag kunde jag känna att det sträckta skinnet på min rumpa och baksidan av mina lår glödde fint och jag kunde urskilja några rodnande ränder där kattens svansar hade krökt sig mellan mina ben. Mästaren öppnade en ask Godiva-choklad och belönade mig med en marronfondant.

Sedan stängde Mästare gardinerna, lossade mina bojor, släppte mina bröstvårtor och hängde upp mig i handlederna från en krok i taket. Jag höll upp armarna och samarbetade hela vägen.

Strålen knarrade och jag märkte att Mästaren plötsligt såg lite ledsen ut, som om han försvann i ett bitterljuvt minne för ett ögonblick. Men nästan omedelbart samlade mästaren sig för att hänga fast mina anklar till en spridarbygel och skötte tuttarna. Mina bröstvårtor var fortfarande ur form, tillplattade horisontellt av skruvarna. Mästaren gnuggade dem mellan fingrar och tummar och började svinga mig fram och tillbaka vid brösten. Detta var, förklarade mästaren för mig, en övning för sträckning av bröstvårtan, samt lätt smärtsam. Sedan krossade Mästare mina bröstvårtor vertikalt med klädnypor hängda med blyfiskevikter.

Smärtan höll på att bli en konstant i mitt medvetande; även om smärtan var allestädes närvarande och blev mer och mer överväldigande, blev jag förvånad över den gryende insikten att jag älskade smärtan. Det var häpnadsväckande att, utan att låtsas som att smärtan var något annat än vad den var, var de känslor som smärtan skapade - friheten, befrielsen och avgivandet av all kontroll - överst i mitt sinne.

Mästaren gjorde en paus för att ge mig en till choklad och drog Plies Fuck u Gon tillbaka en gardin för att avslöja en av speglarna så att jag kunde se hur jag såg ut hängande i armarna.Mästaren insisterade på att jag såg vacker ut, vilket jag fortfarande inte riktigt kunde tro på, men jag var glad för att få en chans att inspektera Mästarens hantverk.

Mina skinkor var fortfarande körsbärsröda av katten. Mästaren bytte till quirten och gjorde vertikala snitt på den mjuka huden på mina lår och vader, mycket hårdare än Master någonsin hade slagit mig förut, och slängde mig framåt för varje slag. Jag visste Spring Break bröst Mästaren kunde se på ljuden jag Höft- och rumpa vaddering att detta var smärta i en annan skala än allt jag hade upplevt tidigare.

Nästan utan att inse det började jag tigga: "Snälla, Mästare. Det är för mycket. Jag orkar inte!" Mästarens svar var att slå hårdare och förvandla mina ord till skrik.

"Sluta!" Jag skrek. "För guds skull, sluta!" Ljudet var ynkligt, men Mästaren körde på och visste att om jag verkligen ville ha nåd så behövde jag bara säga "Pasternacka" eller till och med bara "Röd". Istället ökade Mästaren trycket och lade slag efter slag, hänsynslöst, obevekligt.

Mästaren gjorde en paus för att mata in en mjölkchokladtryffel i min mun och körde sedan fingertopparna nerför ett livligt blåmärke, som för att försäkra mig om hans kärlek och respekt. När jag hade lugnat ner mig förklarade Mästaren: "Det finns en gräns för hur snabbt jag vill gå med ett musikrumsslag - jag njuter av varje skrik som klunkar av fint vin. Stående bondage och en tung piska kombineras för att producera en av de vackraste sevärdheter som en mästare någonsin får se: en slavs skinkor, som inte längre sträcks av att böja sig, hoppar och rycker. När slagen blev tyngre kan jag faktiskt se chockvågorna röra sig genom köttet och visa upp musklerna under huden."

Mästaren sa: "Jag är fördomsfull, uppenbarligen, men jag tror inte att du kan påstå att du känner en kvinna förrän du har slagit henne med något med lite tyngd."

Den misshandlande Mästaren som tillfogades var varje tandvärk, varje huvudvärk, varje bett och blåmärke jag hade upplevt i mitt liv, sammanpressad till en otrolig timme av smärta.Vid det här laget ylade jag som en hund, som den tik jag var, smärtan tog mig till en plats som Mästaren inte kunde följa, någonstans kan bara slavar gå.

Sakta tystnade mina skrik till gnäll, det enda ljudet av gummistöt på huden. Mästaren gjorde en paus för att andas och sa sedan: "Det här är hårt arbete. Vänta en minut medan jag går ner för att ta mig en drink."

"Och för mig", stönade jag. "Snälla du."

Mästaren skakade på huvudet. "Jag har förtjänat en drink", sa han. "Jag har jobbat. Du har bara hängt där."

Mästaren kom tillbaka med ett glas lager och stod framför mig och drack det. Mästaren torkade tårarna från mina kinder och kysste mig. "Jag ska slå dina bröst nu," sa Mästaren. "Förstår du?"

Jag nickade.

"Går du mig tillåtelse?" frågade mästaren.

Jag nickade igen.

Mästaren lade ner glaset och tog upp quirten. Mästaren slog ut illvilligt, knackade tapparna rena från mina bröstvårtor med två kraftfulla slag och skar sedan över hela brösten och fick dem att studsa. Sedan gick Mästaren tillbaka till bröstvårtorna, slog dem med spetsen på quirten tills de stod ut större och hårdare än jag någonsin sett förut, fyllde mitt sinne med kärlek och smärta, fick mig att sjunga ut min ångest tills hela rummet var ett hav av skrik.

Mästaren stannade igen och kysste mina läppar, vred mina bröstvårtor mellan sina fingrar och tummar, klämde så våldsamt att jag skrek in i hans mun. Sedan gick Mästaren tillbaka till katten-av-nio-svansarna för en fittvispning, virvlade lädertrådarna runt och runt som bladen på en helikopter och förde dem sakta upp mellan mina ben, lyssnande noga för att bedöma hur mycket jag skulle tillfoga av ljudet Priser Asian Women Tours Bangkok mina rop och smärtan som förvränger mitt ansikte.

När Mästaren lossade mig och låste upp spridarbygeln, talade han tyst och sa: "Få människor får någonsin uppleva smärta på den här nivån." Jag snyftade hysteriskt när Mästaren slängde mig upp på den voltigande hästen, på min rygg, med mina handleder och vrister sammankedjade och fästa med ett enormt mässingshänglås.

Senare berättade Mästaren för mig att Dave gjorde den där hästen med hjälp av en ritning som han utarbetade för att tortera Fuckpuppet. Jag kan verkligen intyga att det är ett underverk av hantverk. Mästaren kan veckla ut den som en magisk Black & Decker-arbetskompis för att breda ut en kvinnas armar och ben, eller luta den, som han gjorde efter att ha fäst mig vid den för första gången, och satte mina fötter högre än mitt huvud.

Jag tror att jag en gång läst att ingen smärta kan jämföras med att få fotsulorna piskade. När det första slaget landade, vilket stödde det uttalandet, slog jag från sida till sida.

"Stadig", befallde Mästaren. "Håll fötterna platt. Gör ett riktigt mål."

Jag vägrade att lyda först och försökte fortfarande bearbeta min förvåning över den överväldigande smärtan snarare. Mästaren väntade en minut eller två och gav sedan ordern igen.

Den här gången nickade jag och höll sedan mina fötter stadiga för ett andra slag. Mästaren slog till, mina tår rullade ihop sig och jag gnuggade ihop fotsulorna. Sedan, sakta, accepterade det oundvikliga, spred jag än en gång ut mina fötter, sulorna tillplattade, redo för Galen irländsk tjej att slå igen.

Vänster fot. Höger fot. Om och om. Vid det sjätte slaget bröts den tysta förtrollningen och jag skrek igen, ännu högre. Efter ytterligare ett dussin slag gnuggade Mästaren in Ralgex i sulorna för att intensifiera smärtan och slog mig sedan igen. Mästaren slog mig totalt fyrtio gånger på varje fot, och även om jag till slut bröt som ett barn, samarbetade jag med Mästaren med varje slag, och det sista slaget förde mig till en krossande orgasm.

Mästaren släppte mina band och kastade sin kuk i min mun. Mästaren var mer upphetsad än jag någonsin sett förut - på ett ögonblick var Mästaren redo. Sperman som stänkte över mitt ansikte var tjock och riklig, stripade min panna, näsa och haka och hängde i kulor i håret.

Mästaren la sina armar om mig och höll i mig tills mina snyftningar avtog. Mina axlar såg ut som om något barn hade klottrat på dem med blå och lila kritor.De tyngsta av dessa märken skulle vara med mig i veckor.

"Ska du inte tacka mig?" frågade husse strängt.

"Tack, mästare," sa jag. "Det där var fantastiskt." Min röst var mjuk och återspeglade min vördnad över upplevelsen vi just delade. Jag hade förbrukat alla mina krafter, men jag hade också lärt mig att det var mycket större styrka än jag någonsin känt.