Hur man får min flickvän att ha anal

Ett skönlitterärt verk. Alla karaktärer är över 18 år.

Tomma nästlare slåss med varandra och slåss för varandra. Det finns lite avsaknad av samtycke men allt är roligt. Den här historien har stolthet, ilska, lättja, lust, frosseri och smisk, men bara efter bästa smak. Något äckligt också, men du måste läsa för att ta reda på hur illa det är.

*****

"Vi måste prata."

Hur många män har hört det. Hur många har närmat sig "pratet" med rädsla och bävan. Inte jag. Jag var två ark i vinden och jobbade på att hissa det tredje arket. Middagen var klar, köket städat med min hjälp och diskmaskinen var igång. Jag hade precis hällt upp min fjärde scotch för kvällen och försökte höja det där tredje arket, när Myra sa de orden.

"Vi måste prata."

Knulla. Tja, jag måste ha vetat att det skulle komma. Jag har varit lite skit på sistone. Inget öppet, bara en värdelös skit. För mycket sprit. Inte tillräckligt med ansträngning runt huset. Visst, jag ställde upp efter middagen, jag laddade ur diskmaskinen om jag kom på den först, jag satte ner sätet. Men ärligt talat. Jag drog inte på mig och jag visste det. Och jag visste inte vad jag skulle göra åt det.

Efter att barnen lämnat huset verkade vi ha lösa trådar. Jag jobbade, hon jobbade, vi fanns tillsammans. Som rumskamrater sa jag en gång till henne. Hackad Myspace-porr var för feg för att ta upp det verkliga problemet, bristen på något sexliv eller någon intimitet överhuvudtaget. Och jag visste fan vad jag skulle göra åt det.

Jag lyfte mig ut ur min håla och in i vardagsrummet. Jag tog plats i ena änden av soffan, vänd mot Myra. Hon rynkade pannan åt mitt glas med is och scotch men sa ingenting. Vi bara tittade på varandra. Två ark är ett ark mer än vad jag kan hantera för ett övertygande samtal. Jag försökte le men jag är säker på att jag såg ut som en dum skit. Jävla sprit.

Jag storleksanpassade henne. Hon såg annorlunda ut och jag försökte få bort det. Hon hade gått ner i vikt, inte för att hon någonsin varit tung, och hon såg frisk ut. Jag tittade ner på min rejäla magkänsla och tänkte: Jaha. Och hennes hår var annorlunda.Hon växte ut det och fick en bättre frisyr, med höjdpunkter, och hon tog mer omsorg dagligen, även på dagar då hon inte skulle jobba. Hon hade fått det grå tonat ner lite också, men inte gömt. Hon försökte inte se yngre ut än sin ålder, bara att göra det bästa av vad hon hade. Och hennes smink var trevlig, diskret och komplimenterade hennes ögon och hår. På något sätt, utan att jag riktigt märkte det, hade hon förvandlats, verkligen ökat sitt spel. När hände detta. Jag visste inte.

"Saker och ting måste förändras, Wendell. Det här kan inte fortsätta", sa hon. Innerst inne visste jag precis vad hon menade för jag kände det också. Men jag var tvungen att fråga.

"Vad menar du?" Jag sade.

Jag kunde se irritation i hennes ansikte men hon hade tålamod med mig. Jag ville höra henne säga det, för att straffa henne för att hon gjorde detta precis som blad nummer tres linne var inom räckhåll för mig. Och jag var genuint nyfiken också. Det var disharmoni i huset, universum var uppvuxet, och jag visste fan varför. Jag ställer ner min drink på soffbordet, på ett underlägg för att skydda träet. Isen skulle smälta och förstöra scotchen, späda ut den, men det kanske var det jag behövde. Det kan vara en början.

Myra tittade kort på drinken och riktade sedan hela sin uppmärksamhet mot mig. Hon såg intensiv och allvarlig ut; Jag ville slingra mig men det gjorde jag inte. Jag hade min stolthet även om jag var en skit.

"Låt oss göra en inventering, Wendell. Barnen har vuxit upp, på egen hand, och förutom en tillfällig infusion av pengar behöver de oss inte längre. Vi har gjort vårt jobb, båda två, och jag tror att vi kan båda klappa oss själva på axeln. Så, grattis till oss", sa hon. Jag kände en tillfällig våg av stolthet. Ja, vi hade varit ett bra team, jag och Myra, och vi hade rätt att vara stolta över våra tre avkommor. Med lite tur kan vi till och med bli morföräldrar under de närmaste åren. Det verkade passande; vi var båda i början av femtioårsåldern och det var vad folk gjorde i vår ålder. Eller rättare sagt vad som hände med Kyla Cole Ass tittade på min drink på bordet. Plötsligt sträckte hon sig fram, tog upp den och tog en stor svälja. Och en annan.

"Jag trodde inte att du gillade scotch", sa jag utan att dölja min förvåning.

"Det gör jag inte. Det smakar terpentin." Hon höll i glaset med båda händerna och tog en tredje svälj. Hon hade ingen aning om hur man smutta på god scotch.

Myra sträckte ut sin arm expansivt och tog in hela rummet. "Och det här är ungefär allt betalt, eller hur. Två år till på bolånet, och vi skulle kunna stanna här i ytterligare 15 eller 20 år, lätt, eller hur. Jag menar, vi kan betala av det här i morgon, eller hur?"

"Just", sa jag, "men vi vill inte göra det eftersom vi inte vill betala onödig skatt på pensionspengarna, och vi måste ha en fin kudde av färdiga kontanter på banken, för säkerhets skull. ." Jag började känna mig mer självsäker. Jag var inte säker på vart hon skulle, men än så länge gick det bra.

Myra tog en ny klunk och tömde glaset. Hon höll ut det. "Lite mer, tack. Två fingrar. Lillfingrar."

Jag reste mig för att få henne mer scotch. Detta var annorlunda; hon var vanligtvis Skådespelare med ärr i ansiktet vitvinsdrickare, eller drack en och annan Margarita, men aldrig skotsk. Jag kände hur min oro kom tillbaka. Hon hade inte riktigt sagt något hittills, och jag kunde känna att min nykterhet gjorde comeback, inget jag såg fram emot. Jag hade tänkt krypa ner i en flaska ikväll.

"Titta, Wendell, det här är inte lätt för mig, men jag ska säga det rakt ut. Först, du vet att jag älskar dig och jag har alltid gjort det. Jag har försökt att vara en bra fru för dig. Jag" har alltid varit trogen. Vi har haft 29 ganska bra år tillsammans." Hon gav mig en rolig blick och log, men jag kunde se att det var påtvingat. Jag började vrida mig för att jag plötsligt inte alls gillade hur det här gick till. haft tillsammans?

"Jag älskar dig fortfarande, Wendell, men." Här pausade hon innan hon fortsatte. Jag höll andan och hon tog en klunk av min scotch. "Du är inte mycket av en älskare, Wendell, har inte varit det på några år." Jag svalde hårt och släppte ut andan.Hon hade rätt, jag visste det och jag hatade det. Jag tittade ner på min stora mage och tänkte; Var i helvete kom du ifrån, Fat Ass. Jag kunde inte titta på min fru. Och varför sa jag "fan" hela tiden. Jag hade blivit profan i tankar och ord. Jag var aldrig så förut.

Det verkar som en evighet men det kunde inte ha gått mer än en minut när jag tittade upp och in i min frus ögon. Jag var hoppfull, men hon tittade hårt tillbaka. Hård och oförlåtande. Hon spelade för håll den här gången, och jag ville desperat ha mer scotch.

"Vi har varit över det här förut, Wendell, övervikten, spriten, latheten hemma, det obefintliga sexet," sa hon, "och ingenting, och jag menar ABSOLUT INGENTING har gjorts." Hon ställde tillbaka glaset på soffbordet, lite för kraftfullt, och sa: "Hur kan du dricka den här skiten. Det smakar FANTASTISKT!"

Jag ryckte ihop mig vid hennes ord; Myra förbannade aldrig. Min impuls var att försvara kvaliteten på min scotch men jag avfärdade snabbt idén. Mina berusade instinkter var tydligen hemska, men jag nyktrade snabbt till.

"Två saker till, Wendell, och så ska jag ut i några timmar," sa Myra.

Går ut. Hon fick min uppmärksamhet nu.

"Först har jag träffat en advokat. Han har upprättat skilsmässopapper och de är redo att undertecknas och lämnas in, närhelst jag berättar det för honom. Han sa att jag kunde förvänta mig minst femtio procent av allt, inklusive huset, som jag har inte vill. Du kan sälja det eller köpa ut mig. Och hälften av ditt pensionskonto. Och du skulle betala mig försörjning för resten av mitt liv om jag inte gifte om mig. Han försäkrade mig att jag skulle komma ut intakt ekonomiskt och att jag kanske inte måste jobba. Du borde skaffa din egen advokat och få dina egna råd, bara så att du vet var du står. Men från och med nu väntar jag på att ansöka."

Vid denna tidpunkt saktade tiden ner till en krypning. Jag blev chockad. En skilsmässa. Jag kunde inte prata, och medan min hjärna försökte simma i melass fortsatte hon att prata.

"Och två, jag har träffat någon, en man.Än så länge är vi bara vänner och vi har inte tagit det längre än så. Du förtjänar att veta och jag tänker inte smyga runt bakom din rygg. Jag planerade inte det här, det bara hände. Kanske hände det av en anledning men jag letade inte efter Summer Cummings hårdcore, han hittade mig."

En annan man. Nu stannade tiden helt av och jag kände hur jorden darrade under mig. Naturligtvis, varför kunde jag inte ha förutsett detta. Hon hade ökat sin löpsträcka, spenderat mer tid på gymmet och såg generellt väldigt bra ut. Hår, smink, naglar, kläder, skor. Allt förbättrats. Vilken man som helst skulle ha märkt det, utom jag. Jag hade varit för upptagen med att stoppa i ansiktet, slå tillbaka scotchen och bli tjock. Träning. Jag blev andfådd när jag gick till brevlådan. Alla dessa tankar for genom mitt sinne och tusen frågor ställde sig själva.

Det som kom ut ur min mun var "VAD?"

"Håll rösten nere. Vi är vuxna och vi kan diskutera det här lugnt som vuxna. Han är inte min älskare. Vi har fikat tillsammans och ibland håller han min hand, det är allt." Så långt tänkte jag. Nu blev jag arg när jag såg rött.

"Titta, Myra, skilsmässopapper eller inte, du är fortfarande min fru och jag kommer inte att låta dig hålla hand med en annan man. Det är inte rätt, det är inte rätt. Du är fortfarande gift med mig. Vad du gör är äktenskapsbrott!" sa jag och nästan skrek.

Hon skrattade men hon hånade mig inte, och jag insåg att jag lät löjlig. Att hålla hand var äktenskapsbrott. Jag stannade och skrattade med henne, sedan fick jag en plötslig, hemsk känsla i magen.

Brevet. Jag hade skrivit till Myra ett brev där jag erkände allt och lovade henne allt för att kompensera för min otrohet. Det var nitton ton år sedan, men skulden och ångern kom över mig igen. Jag höll käften och begravde mitt ansikte i mina händer. Jag skämdes så mycket över det jag hade gjort att jag till stor del hade förträngt minnet. Men här var det igen, som ett spöke som kom Puppy Girl Play Haskell, Wendell. Kommer du ihåg henne. Självklart gör du det.Jag har absolut inte glömt det, så utan att sätta en alltför stor poäng på det, släpp bara snacket om äktenskapsbrott. Om något är du skyldig mig en. Jag förlät dig och lade det bakom mig men du gjorde mig så illa. Jag fortsatte, uppfostrade våra barn, höll vår hemlighet, men även om jag erkände min ilska för en präst, kan jag fortfarande inte helt glömma Claire Haskell. Och du kostade Claire hennes äktenskap också. Jag har tänkt mycket på det här på sistone, och jag tror att jag har förlåtit Claire helt och hållet och jag önskar henne lycka till, var hon än är. Men snälla prata inte om äktenskapsbrott, för hur jag än försöker, jag kan aldrig glömma det. Du skadade mitt förtroende och sårade vårt äktenskap, Wendell. Det kanske är orsaken till min kallblodighet just nu, min fisk eller skära bete tankesätt. Jag är helt enkelt inte på humör för att argumentera för äktenskapsbrott, och att hålla i hand är verkligen inte äktenskapsbrott."

Myra lät inte arg och det oroade mig ännu mer. Hon var en kvinna på ett uppdrag och jag riskerade att bli överkörd. Men jag var tvungen att veta.

"Vem är han. Känner jag honom?" Jag försökte hålla tillbaka min ilska men min röst hade en skarp kant.

"Nej, du känner honom inte, och nej, jag säger inte vad han heter. Du har aldrig träffats. Men jag ska säga dig det här, han är ungefär i vår ålder, han är änka, och han har det ganska bra. Hans barn är gifta och han har ett barnbarn. Han är en trevlig man och vilken kvinna som helst skulle tycka att han är attraktiv", sa Myra på ett sakligt sätt.

"Han är en skitstövel!" Jag spottade. "Varje man som skulle busa med en gift kvinna är ett rövhål!" Jag skrek igen. Min fru hade sårat mig och vad värre är, innerst inne visste jag att jag förtjänade det. Jag var tvungen att skrika, det är allt jag hade. "ETT jävla rövhål!" Jag skrek igen för att betona. Jag mådde inte bättre av alla mina skrik.

Myra böjde ett ögonbryn men sa inte ett ord. Jag visste vad hon tänkte. Jag var den gifte mannen som hade busat med en gift kvinna, inte hans fru. JAG VAR jävla skitstövel, och jag hade precis fördömt mig själv.Jävla skitstövel, det är jag. Jag var arg på mig själv, arg på Myra och arg på hela den jävla orättvisa världen. Bu-jävla-hoo. Jag kände mig som en skit.

Myra reste sig och gick utan ett ord. Jag kunde höra vatten rinna på övervåningen och jag visste att hon skulle duscha. Jag plockade upp resterna av hennes drink och slog tillbaka den i en gigantisk klunk. Det kändes som en linje av flytande eld bakom mitt bröstben som satte sig i magen. Jag trodde att det kunde komma tillbaka men det gjorde det inte. Det brännande illamåendet verkade vara ett passande straff för mitt avskyvärda skitdåd. Jag förtjänade det. Jag förtjänade att få min röv sparkad, och Myra sparkade den.

Fyrtiofem minuter och ett glas scotch senare gick hon ner för trappan och mitt hjärta sjönk. Hon var klädd för en dejt. Ärmlös liten svart klänning ner till knäna, blanka svarta klackar, hår upp. Hennes smink var bara lite tyngre än vanligt och framhävde hennes ögon och läppar, och hennes dinglande guldörhängen glittrade.

Hon var underbar!

Hon gick till vardagsrummet och stannade i dörröppningen tio meter från mig. Jag såg henne upp och ner.

"Ska du knulla honom?" Jag hånade. Jag såg förvåning och avsky passera hennes ansikte.

"Jag borde slå dig i ansiktet. Vilken sak att säga till din fru. Stanna här och drick dig i glömska, jag kommer tillbaka om några timmar. Vänta inte." Hon gick till hallgarderoben för sin kappa. Jag hörde hennes bil gå ut ur garaget och gå. Jag var ensam. Jag kände mig verkligen som en skit.

Bränningen i magen fortsatte men jag kände hur de varma stickningarna spred sig i mina fingrar och tår. Jag behövde mer av det. Jag gick till köket, fyllde ett stort glas med is och tog med en nästan full flaska 18 år gammal premium scotch till min håla. Jag lovade att dricka allt. Jag satt i min gröna läderfåtölj och njöt av fantasier. Jag tänkte gå till banken först på måndag morgon och konvertera alla mina pengar till Krugerrands eller vad jävla guldmynt jag kunde köpa. Jag skulle behöva en skottkärra, så bra att jag kör en pickup.Jag skulle Första gången den där skiten tio fot djupt, någonstans som ingen kunde hitta den. Jag skulle stänga alla konton, avbryta alla verktyg och ge mig ut för okända delar. Åh, men först skulle jag hitta Asshole och slå skiten ur honom. Sedan skulle jag åka till okända delar. Jag kanske skulle köpa en ny pickup. Bara fan. Dem. Allt!

En stund senare vaknade jag med ett tomt glas i handen. Mitt huvud bultade och magen kurrade. I båda ändar. Å nej. Jag sprang mot badrummet på nedervåningen, vacklade och studsade från väggarna. Jag visste att tiden var knapp. Ett fruktansvärt gurgla underifrån fyllde mig med rädsla och jag visste att jag inte hade tid att sätta mig på potten. Jag tog tag i glasdörren till duschkabinen precis när mina vridande tarmar lossnade. Jag kände hur den varma vätskan fyllde mina byxor och började rinna nerför mina ben. Åh, shit. Lukten i duschkabinen var överväldigande och jag började kräkas en till synes oändlig ström av spagetti och sur scotch. Jag trodde att jag kunde svimma av den kombinerade stanken. Jag kämpade för att lossa mina byxor och tappa dem, men insåg för sent att jag fortfarande hade mina skor på mig.

I desperation slog jag på duschen och stod där i det kalla vattnet, byxor runt anklarna, kräksjuka och flytande avföring rann ner i avloppet. Jag fortsatte att lägga till summan, från båda ändarna i en renande och upprörande utrensning. I mitt dimmiga medvetande tillstånd insåg jag att jag kunde falla omkull i den fasansfulla leran, så jag lutade mig mot väggen, lättad över att vattnet började bli varmt. Men lukten!

Jag var tvungen att ta av mig mina smutsiga kläder. Jag kämpade med mina förstörda skor och så småningom fick jag mina blöta kläder staplade i hörnet medan jag skapade ett litet, relativt rent utrymme åt mig själv. Mina utbrott upphörde och jag förundrades över min plötsliga, stressinducerade nykterhet. Jag log snett för mig själv. År av hårt drickande hade lärt mig något: Hur man agerar nykter med hög BAC. Jag diskade och hittade en handduk.

Jag lämnade mina skor och kläder i duschen; Jag skulle komma och hämta dem senare.Min plånbok och nycklar fanns där någonstans men jag tror att min telefon låg på laddaren. Tack gode gud för små tjänster. Jag tittade mig omkring på nedervåningen, men det verkade som om mitt rusande till badrummet hade varit framgångsrikt eftersom jag inte hade smutsat ner min ryggstol eller mattan. Jag stängde dörren till badet på nedervåningen och gick upp för att ta en andra dusch, sedan klädde jag mig i pyjamas och tofflor. Jag kände mig mänsklig.

Tillbaka i hålan plockade jag upp den nästan tomma flaskan med scotch. Det var det bra men just då luktade det som att det hade filtrerats genom sex fot hästskit. Jag hällde ut det. Jag tog en soppåse i köket och började fylla den med varje flaska sprit jag hade, inklusive Myras vita vin och skruvlocken hon använde för matlagning. Allt av det. Jag dubbelpackade den för styrka och tog in den i garaget.

Jag höll på att dumpa den i soptunnan när Myras garageport började gå upp. Jag stod på plats och såg henne köra in. När hon klev ur bilen stod vi mitt emot varandra. Inte ett hår var på sin plats och hennes kläder var raka, inklusive hennes nylon. Hennes smink var precis som det hade varit för två timmar sedan när hon gick.

"Vad gör du?" hon frågade.

Jag höll upp soppåsen och sa: "Det här är all vår sprit. Allt hamnar i soporna. Vi kommer att spara massor av pengar."

Hon tittade frågande på mig och gick in i huset. En sekund senare var hon tillbaka. "Vad hände här inne. Det luktar hemskt!"

Jag var glad att hon var hemma och jag kände mig pirrig, så jag sa: "Titta i badrummet."

Hon öppnade dörren och stängde den snabbt. "Åh, herregud. Gjorde du det?"

"Allt mitt eget arbete, Myra; jag har förmodligen räddat mitt eget liv. Om jag inte hade gjort det hade jag kanske dött av akut alkoholförgiftning. Även en tjock åsna som jag har gränser, och det mesta av en flaska kräm på en timme är för mycket. Jag är tacksam att allt finns där inne och inte över hela huset med min döda kropp mitt i en pöl. Jag städar upp den på morgonen, sa jag.Jag hade ett syfte, hur ödmjukt det än kan vara, och det fick mig att känna mig användbar, Babes Med Stora Tuppar dig ner och vänta på mig", sa Myra och pekade på en stol och hon gick upp för trappan.

Tio minuter senare dök hon upp igen i gamla kläder, iklädd gummihandskarna hon bar på rena toaletter. Jag höll i en stor sopsäck medan hon lade in mina kläder. Allt gick i papperskorgen.

"Det är dina bra skor", kommenterade hon.

"Var", sa jag. "Lägg dem i påsen." Hon hittade min plånbok. "Ta fram kreditkorten och mitt körkort, jag tvättar dem senare. Resten går i väskan, plånbok, pengar och allt." Jag tog med mig den packade röran till garaget och lade den i soptunnan. Jag var klar med allt.

På övervåningen hittade jag henne vid hennes handfat Långvarig jävla berättelse badrummet och tvättade hennes hållna nylonstrumpor. Jag tog upp hennes skira svarta bikiniskurna trosor från golvet och undersökte dem.

"Han behöll inte dessa?" frågade jag och höll dem mot näsan. "Jag bara luktar på dig. Han använder ett gummi?"

"Ge mig dem, din arsle", sa hon och tog dem ifrån mig. Hon vände sig tillbaka till handfatet och jag klev bakom henne, lossade hennes jeans och drog ner dem till hennes anklar, trosor och allt. Hon skrek.

"STOPPA. VAD GÖR DU. HERREGUD, SLÄPP MIG!" kämpade medan jag vände henne mot mig och sedan tryckte henne tillbaka mot badrumsväggen. Jag tryckte ett knä mellan hennes ben, spred dem och tryckte mitt långfinger uppför hennes koja. Hon var sliskig och jag halkade in direkt. Var det allt hon eller var han med. Jag drog ut fingret och gjorde en dramatisk show av att nosa på det.

"Bara du, tror jag. Ingen sperma. Ingen latexlukt. Bara söt, gift med Myra, min älskade fru," sa jag. "Och slick som en ål också. Måste ha varit en het dejt!"

"DIN JÄVLING. DU VÅLDTADE MIG BARA. JAG GODKÄNDE INTE TILL ATT ATT ATT BLIR PENETRERAD AV DITT FINGER. DET ÄR TEKNISKT VÄLDTÄTTA!" hon skrek. Jag skrattade, vilket bara gjorde henne mer arg.

"Lycka till. 'Officer, min fru hade precis kommit hem från en dejt med en annan man så jag kollade bara efter sperma innan jag släppte in henne i min säng igen." Ja, lycka till med att sälja våldtäkt till åklagaren. Vår jävla tidning skulle älska den historien. Det kan till och med bli viralt", sa jag och hånade henne. Hon stirrade på mig med blod i ögat. Om blickar kunde döda, tänkte jag.

Tja, fan.

Jag tog upp henne som en säck potatis och bar henne över min axel in i vårt sovrum, gråtande och slog mig på ryggen med knytnävarna. Det kändes bra, uppfriskande. Jag satte mig på den långa vadderade hassocken vid fotändan av vår säng. Under åren hade hassen fungerat som rekvisita för många sexpass, men nu tänkte jag använda den till något annat. Jag lade henne med ansiktet ned över mitt vänstra ben och fångade hennes trasslande ben, fortfarande trasslade av hennes byxor, med mitt högra ben. Det var en enkel sak att hålla i båda hennes handleder med min vänstra hand och frigöra min högra hand för uppgiften jag hade ställt mig. Hennes nakna, darrande botten var utställd och helt sårbar. En härlig syn. Jag förde min högra hand ner på hennes högra skinka med ett rungande smäll och upprepade det sedan på hennes vänstra.