Fuck You Right Bak

VARNING:

Detta är ett skönlitterärt verk. Karaktärerna, levande, döda eller odöda, är INTE VERKLIGA. Denna typ av beteende KAN INTE göras i den "verkliga världen" utan åtminstone någon allvarlig fängelse. Karaktären här är ett psykotiskt monster och moraliskt motbjudande även för de mest basta varelser.

Den här historien är tänkt att väcka intresse och förvirra sinnena, den är inte menad att vara en "hur man" guide till våldtäkter och kaos. Om den här historien får dig att tänka, bra. Om delar av dig blir upphetsad av det, så är det. Som Jack påpekar har vi alla vårt inre mörker, om den här historien hjälper dig att hantera ditt i motsats till att delta i aktiviteten som listas nedan, så har den tjänat sitt syfte.

Om du riskerar att läsa den här berättelsen och vill imitera den, LÄMNA NU!

För 99 % av er andra som inte behöver en sådan löjlig ansvarsfriskrivning, njut av denna blodiga promenad längs den mörka sidan.

Författaren

"Hjärtats smutsiga lektionMed sina hundra mil till helvetet" --David Bowie "The Hearts Filthy Lesson".

Blod.

Jag kan lukta det i luften, jag kan smaka det på tungspetsen; som den sista kyssen från en döende, ljugande älskare.

Jag suckar, i onödan. Jag levde i tjugo-någonting år innan jag blev död i hundra sextio och förändrades, fortfarande finns några av de gamla vanorna kvar hos mig.

Jag sträcker mig fram till nattduksbordet, tar bort ett paket Silk Cut-cigaretter (måste snart beställa fler av dessa från London) och en platt svart Zippo-tändare med ett enkelt datum stämplat på, 6 juni 1944 aka D-Day. Att storma stränderna i Normandie var ett och ett halvt tjafs, även med skottskadorna; det var en rolig tid att vara vampyr. Jag var så upprörd över att ha druckit soldatblod, tjockt av adrenalin, att jag inte ens märkte den brännande känslan av solens strålar på min hud där den inte var täckt av uniformen. Jag må vara en blodsugande mordisk våldtäktsman från andra sidan graven, men jag var också en patriot och jag kämpade för mitt adoptivland.Och det, tror jag, ger mig rätt till en och annan anfall av kaos och dråp,

Men tillbaka till dramat för handen, jag drar upp tändaren och slår upp en låga i samma gest. Jag ryser lätt åt den lilla lågan: eld är fortfarande ingen vän av mitt slag, andas in och andas ut genom mina näsborrar och låter den sakta driva ut. Jag har fått höra att detta är "drakens andetag"-tricket. Hur som helst, killarna i min pluton tyckte att det såg coolt ut. Jag skjuter mig ur sängen och naken, padder jag över till badrummet, där lukten kommer ifrån.

När jag öppnar dörren ser jag Rebecca. Än en gång har hon skurit av sina handleder och försmäktar just nu i en kombination av snurrigt badvatten och hennes blod inne i porslinsbaljan.

Det här börjar bli riktigt jävla tråkigt.

Jag lutar mig fram och trycker lätt in den tända änden av cigaretten i den bleka huden på hennes inre lår: hon stönar lätt av smärta. Ett livstecken!

Med ytterligare en onödig suck tar jag tag i hennes fot och drar henne slentrianmässigt upp ur badkaret. Det är drygt två meter från marken så när hennes överkropp rensar fälgen får det hennes huvud att sjunka ner och spricka mot klinkergolvet, vilket lämnar ännu en fläck av blod.

Hur som helst, den dumma tiken kan städa upp allt efter att jag fått henne uppåtriktad.

För ungefär, åh, de senaste fem åren eller så, ända sedan min senaste resa till Boston, har Becky varit min.slav. Gunstling. Jävla leksak. Enstaka boxningssäck och juicelåda. Hon och jag har en överenskommelse: jag får smutsa ner henne hur som helst, men jag ser till att skydda från alla andra otäcka saker som finns där ute på natten. För de av er som söker mer bakgrundshistoria, konsultera de tidigare berättelserna som publicerats på denna internetwebbplats. De fick strålande recensioner, för det mesta (hej, vad kan jag säga, mina bedrifter är inte för alla).

Jag kollar, hon har fortfarande puls, hon andas fortfarande; stinker för mig av ett "rop på uppmärksamhet" självmordsförsök. Annars hade hon inte väntat till precis innan jag reser mig med att dra den här skiten.

Jag tar en stund att uppskatta hennes skönhet. Hon ÄR vacker, på det där "Lolita, lost little waif"-sättet. Det är den sortens skönhet som får pedofiler att salivera öppet (jag har faktiskt använt henne som lockbete för att få tag i exakt sådana människor. Du har ingen aning om hur moraliskt glädjande det kan vara att döda människor som faktiskt förtjänar det, då och då och sedan).

Hennes bröst är små, bleka och fasta. Hennes bröstvårtor sticker ut som två små rosa diamanter. Jag har tillbringat många omtvistade kvällar med att dia, knapra och ibland bita av dem. (Lyckligtvis finns det sätt att sätta ihop sin favoritleksak efter att ha varit lite grov med den). Lutande nedåt är en platt liten mage; hon äter sällan tillräckligt för att gå upp i vikt. Hennes fitta är rakad och perfekt ihopstoppad och vacker som en rosa liten rosknopp, så som den ska se ut (tror jag åtminstone) innan ålder och förlossning lossnar den till något mycket mindre estetiskt tilltalande att se på. Hennes rumpa är ett par elfenbensvita klot; hennes lilla rynkiga anus ligger inbäddat som en viol mellan dem. Allt som allt är hon väldigt vacker och rolig att misshandla.

Tyvärr kostar all denna nostalgi och estetiska överseende mig tid. Låt oss ta itu med det här.

Jag sträcker mig ner och får hennes huvud rätt orienterat: uppåt, munnen öppen, sedan sträcker jag mig upp och trycker in min tumnagel i min handled. Den där nageln förvandlas omedelbart från något runt och mänskligt till en klor, den tränger igenom mitt kött (det kräver lite att göra, vampyrhud kan ibland vara lika tjock som härdat läder) men snart nog belönas ansträngningarna som en enda klick tjockt mörkt vampyrblod väller upp från ytan. Du måste verkligen jobba på det när du inte längre har hjärtslag för att hjälpa till att pumpa upp blodet till ytan, så jag gräver och kliar och klor tills jag tror att jag har en bra reservoar upparbetad. Sedan vrider jag lätt på armen. Blodet sipprar länge och slarvigt ner, sträcker ut sig som tjock sirap innan det slutligen lossnar och går ner i halsen på henne.

Jag börjar räkna droppar: en.två.tre.

.och med en hosta och ett stickande sätter sig Becky upp.

"Du börjar seriöst irritera mig med detta nonsens", informerar jag henne nonchalant.

Hon hostar upp lika delar vatten och blod och stirrar upp på mig.

"Varför lät du mig inte bara dö?" kräver hon.

Jag rycker på axlarna, "Inte färdig med dig än. Du har gjort dig själv måttligt användbar under de senaste fem åren och jag är inte riktigt ute efter att låta dig gå i pension än."

"Fy fan."

Jag skrattar, "Du kan knappt hålla på under våra lekar när du är i toppform; att sväva vid dödens dörr som du är nu, det skulle förmodligen ge dig den där befrielsen du verkar så djupt längta efter, så nej, jag tror inte."

Hon stirrar på mig och tittar ner på sina handleder; redan stympad hud börjar läka över. På morgonen kommer de bara att vara ytterligare en uppsättning ärr.

"Du skar dem i alla fall på rätt sätt den här gången", kommenterar jag med ett fnys. Det är sant: dessa sår var vertikala, sista gången hon skar sina handleder hade hon gjort det horisontellt. Hon kunde inte för sitt liv komma på Shake That Ass Mowgli jag skrattade åt henne innan jag band hennes sår och sammanfattat slog det levande helvetet ur henne.

"Jag trodde inte att ditt blod skulle räcka för att fixa det här", svarar hon med surt tonfall.

Jag skakar på huvudet: "Jag har sett människor nästan halverade av högkaliber maskingeväreld resa sig Bbw Etnisk Asain gå med tillräckligt med vampyrblod hällt ner i matstrupen. Så länge det är rätt vampyrblod och rätt mängd: himlens gränsen."

"Skönt att veta."

Jag reser mig upp. Hon börjar göra detsamma och vacklar, halkar och faller hårt till marken och slår i huvudet igen.

"En av biverkningarna av nära döden av blodförgiftning jagad av ett drag av vampyrblod. Du kommer att känna dig riktigt jävla hängig."

"Det gör ont", kan jag höra henne mumla.

"Bra. Det kommer att göra mer ont. Stå på fötterna och städa upp det här stället."

Jag kastar en handduk på henne

".och ta en dusch, du luktar blod och självömkan.Det är som att leva med en tonåring på hennes första mens."

SLAM. går genom badrumsdörren.

Jag skrattar.

Fetsk liten tik, Jag tänker för mig själv med ett leende.

Ah, en ny natt i en ny stad: New York, New York; staden så fin, de döpte den två gånger.

Man, det är jag verkligen ser fram emot att döda någon.

När Wednesday Adams har städat klart badrummet tar jag en titt på mig själv i spegeln. Jag är verkligen inte säker på vad jag förväntar mig att se vid det här laget, det har varit samma ansikte som stirrat tillbaka på mig i över hundra år plus: blek hud, långt mörkt hår, skäggstubbar, ljusblå ögon. "Obeskrivande" skulle vara ett snällt sätt att beskriva mina drag. "Jävla tråkigt" kan vara bättre. Men gissa vad. "Tråkigt" fungerar perfekt som vampyr. Du vill INTE sticka ut när bytet är en till sex miljarder.

Så, min fåfänga uthärdar mitt ho-hum utseende och jag satte igång att göra mig presentabel för kvällen. Jeans, en t-shirt, jacka, några sneakers: helt obeskrivligt, perfekt engångs; med andra ord, det perfekta kamouflaget.

"Ska Wtf vad fan ta med dig någon tillbaka?" frågar Rebecca surt. Jag suckar inombords; hennes elakhet börjar verkligen dra ner mig.

"Rebecca, ge mig din hand", säger jag tyst. Tveksamt fortsätter hon att göra det; hon har tidigare lärt sig exakt hur dyrt tvekan kommer att kosta henne.

Utan förvarning för jag in hennes slanka hand i soptunnan som finns längst ner i diskbänken: det är en industriell styrka som jag köpte speciellt för att ta hand om de där små "bitarna" som ibland hamnar på avvägar efter en särskilt energisk måltid.

"Nu, om du inte stänger din jävla gob och börjar bete dig själv, så ska jag puréa din hand, är vi helt klara?"

Det är tårar i hennes ögon men hon nickar hastigt.

Jag ger henne mitt charmigaste flin och kysser hennes huvud grovt.

"Bra tjej," jag släpper hennes hand och hon drar tillbaka den som om hon blivit skållad, "Du har ledigt.Njut, säger jag storsint till henne.

Hon nickar bråkat med huvudet. Jag biter tillbaka en suck till.

"Vad är fel?" frågar jag tålmodigt.

Hon tittar upp på mig med röda ögon, "Jag lever med ett bloddrickande monster som torterar mig för skojs skull", säger hon.

Rimligt nog. "Och du kliver av på den", svarar jag, "så fort jag stänger den här dörren kommer du att massera din lilla, rosa klitoris för allt den är värd. Så, vem av oss har egentligen problemet?"

Jag kan se skamtårar rinna ner för hennes kinder när mina ord slår hem. Sanningen gör ont.

"Vänta inte!" Jag ropar glatt när jag lämnar lägenheten. Jag kikar lite på öronen, redan hör jag flämtning från andra sidan dörren. Om det är ångest eller extas kan jag inte säga.och jag bryr mig verkligen inte ett dugg.

När jag tar trappan ner två åt gången ser jag min granne, Ms Hatcher, kämpa med sina matvaror och nycklar samtidigt. En gammal kvinna, hon har det svårt. Med lätthet tar jag hennes väskor från henne. Hon blinkar förvånat och ler sedan mot mig.

"Så trevlig, ung, gentleman du är", kommenterar hon.

Åh-för-tre, Jag tänker för mig själv, men istället ler jag bara "bara att vara granne".

Hon ler igen när hon öppnar dörren och tar sina matvaror.

"Snäll, ung, man", svarade hon, "Hejdå", hon vinkar lite till mig. Jag vinkar tillbaka en liten stund och brister nästan i skratt.

Oroa dig inte mama-san, inte på humör för vintage mat ikväll, jag funderar, Jag är ute efter något i sin bästa tid.

Jag sitter på tåget nu. Det är trångt, naturligtvis. Kroppspressen, lukten av den är både berusande och illamående. Människor har en doft, djupare än parfymer och deodoranter som genomsyrar deras hud, gör det lätt att skilja dem åt.

Till exempel, den ensamstående mamman (en bebis, men ingen vigselring) som står bredvid mig och vaggar ett spädbarn i ena armen och en mobiltelefon i den andra har en distinkt stressad känsla i hennes doft. Inte förvånande egentligen.När det gäller spädbarnet, ja, alla som har fått en nära doft av ett spädbarn behöver inte riktigt att jag ska beskriva doften.

Jag har lite kul och gnäller med mina nycklar framför bebisen, "Jag är ett psykopatiskt monster. Åh ja det är jag. Åh ja det är jag. Jag gillar att döda och Första gången människor. Ja Röka Skunk Weed gör jag!" Bebisen sprudlar helt enkelt glatt och sträcker sig upp med svullna händer för att ta tag i de små metallbitarna.

Kvinnan lägger på sin telefon och skickar mig en snabb orolig blick. Jag visar henne ett flin som förmodligen gör mer för att skrämma än att lugna. Hon flyttar Fist Anal Fuck bebis till sin andra arm, bort från mig.

Nu, en anteckning här för den tillfälliga läsaren: Jag äter inte barn. Nej, inte av några moralistiska skäl; hur sätter jag detta. När man vill, säg, bröd, kombinerar de vete, mjöl, ägg och vatten för att skapa något som är mer än summan av dess delar: bröd.

Barn är som råvaror: de har verkligen inte haft tid att utveckla någon form av smak. Nu, om vi pratar strandsatta på en öde ö med bara en förskola och en palm för skugga, är det annorlunda; men för den kräsna jägaren, som jag, väljer jag att vänta tills de har några år i sig för att knacka på ådrorna så att säga.

Så baby John eller baby Jane eller vem fan är säker för natten när jag går av vid min hållplats och klättrar uppför några trappor och kommer ut på gatan. Återigen tar jag en djup inandning av nattluft. Jag älskar doften: ångor från bilar, våta trottoarer, ozon från neonskyltar och doften från miljontals och åter miljoner människor som alla trängs ihop. För mig är det som att middagsklockan och middagen serveras.

Jag Långvarig jävla berättelse ett hörn och hoppar upp med en utflykt till en klubb som ägs av en . ja "vän" skulle vara ett för starkt ord så låt oss gå med "bekantskap".

För ett ögonblick överväldigar ljuset och röken och den stora volymen av musik mig. Jag lät det skölja över mig som en härlig våg.Jag råkar vara en musikälskare och trots vad de flesta av min sort tycker, råkar jag GILLA modern musik, den har en energi som jag fann saknade i det viktorianska England. Jag har inget hjärtslag; allt inom mig är stilla när jag låter varje ton genomsyra varje cell i min kropp, vibrerande som en stämgaffel i mina tänder. Jag vet inte om människor kan gå vilse i musikens extas, men det är säkert deras förlust om de inte kan.

"Varför Spring-Heeled Jack, vad tar dig till min dörr?" Jag hör en röst ropa.

Jag ler, även när jag stärker mig. Det finns ett gammalt ordspråk: vad du än är, det finns något i natten, där ute, som är värre.

Min värdinna råkar vara en av dem.

"Alice, hur mår du?" Säger jag med ett flin när jag vänder mig mot henne. Hon ser ut att vara en flicka i mitten till sena tonåren klädd som en katolsk skolflicka, en tajt vit blus som accentuerar mogna, fasta bröst, rutig kjol nedvikt lugnt över bleka lår och långa smala ben, knähöga strumpor och svarta skor kompletterar outfiten tillsammans med ett par pigtails som hålls med ett par fjärilsspännen. Nu vet jag att det där med "vampyr-skolflicka" har gjorts till döds, men INGEN gör det så bra som Alice och jag kan känna en lika stor ström av blod som rusar till mina ländar även när jag känner att röda flaggor går upp i min hjärna.

"Jag mår bättre än DIG Jack, du verkar.nervös," hon lutar sig nära och låter mig se så långt ner på hennes blus som jag bryr mig också; hennes bleka bröst spetsar i en något mörkare vårtgården och en liten rosa bröstvårta, mörkare mot resten av hennes hud.

"Älskling, den som inte är nervös runt dig är antingen dum eller lunch och den ena har en tendens att följa efter den andra", svarar jag jämnt.

Hon flinar som en stygg liten flicka. Jag kommer dock att ta det här ögonblicket för att påpeka att denna "stygga lilla flicka" har funnits sedan Amerika kallades för "The Western Colonies".

"Jag är inte riktigt SÅ dålig, eller hur?" frågar hon petigt.

"Du, min kära, är värre," säger jag till henne och vägrar att bli betet, "men det är okej, det är jag också."

Hon skrattar, "Jag har alltid vetat att jag gillade dig av en anledning, Jack. Följ med mig på baksidan, vi pratar och spenderar lite.kvalitetstid tillsammans."

Åh glädje. Med ett gnisslande av huggtänderna följer jag efter henne in i bakrummet.

Jag tror inte att Alice äger den här klubben; hon har aldrig varit en för balansböcker och reskontra och den typ av saker som behövs för att driva ett företag, men hon har fritt utrymme på den plats som det verkar.

"Får jag intressera dig för en canapé?" frågar hon lugnt.

"Fan, ja", svarar jag med ett flin när jag låter mig ledas ner för en metalltrappa, i hopp om att jag ska gå tillbaka uppför den igen.

På nedervåningen finns Alices lekplats och det är i stort sett vad man kan förvänta sig av en fyrahundraårig nymfoman vampyr som är intresserad av BDSM: det fanns män och kvinnor i olika tillstånd av klädsel och klädsel som hängde från väggar och tak eller fastspända på golvet. Allt verkade vara tillverkat av vinyl, läder, gummi eller stål och luften var spetsad i en tjock rök som bestod av den berusande röken av vattenpipa, hasch och vad som luktar bränt kött. Jag tittar bort för att se en man i en gimpmask dekorera en ung flickas mage med något som ser ut som en lödkolv.

"Hoppas hon har en bra HMO", mumlar jag för mig själv.

Alice tittar över och rycker på axlarna, "Jag inbillar mig att hon njuter lika mycket som han. För vissa är det så."

"Ja, jag kommer ihåg," jag vänder mig mot min värdinna, "om den där kanapén?"

Hon flinar och vinkar: "Kom, kom, kom, kom", hon leder mig till vad som fint kan beskrivas som en upphängd gungbräda i form av en triangel. Två nakna unga kvinnor är fastspända vid den, den taggiga träkilen pressad rakt upp mellan deras ben, stadigt mot deras fittor. De får munkavle, men de gnällande ljuden de gör runt munnen är hörbara.

"Åh, det här är sött", kommenterar jag när jag sträcker mig fram och plockar i ett av repen som hänger upp apparaten. Linjerna är spända och det skickar chockvågor genom hela strukturen och, jag föreställer mig, genom dem båda.

"En liten sak som jag drömde om på 1800-talet", svarar hon och slår lätt armarna runt axlarna på en och klämmer ihop stora, fasta bröst.

Jag ger dem en snabb gång: Alice har något. ovanliga matvanor som inte stämmer överens med mina så jag vill försäkra mig om att dessa två bitar inte kommer att hålla med mig. En snabb inspektion avslöjar att de verkligen är så tandiga som de ser ut.

"Ska vi gräva i då?" frågar jag medan jag tar ställning bakom en av tjejerna.

"Behöver du fråga?" svarar hon och med ett belåtet morrande begraver hon sina huggtänder djupt i flickans långa smala hals i famnen.

Flickan lunkar ner hårt och försöker undkomma Alices vilda bett, som driver den andra änden upp och hennes vän rakt in i min väntande maw. Jag klämmer ner hennes kött med mina läppar och river hennes hud med mina Arab Sex Org innan jag kastar mina huggtänder djupt in i hennes halspulsåder. Det enorma trycket sprejar blodet hela vägen in i halsen och jag måste jobba för att hålla en perfekt tätning runt såret med munnen. Härlig pump efter pump dansar över min tunga som flytande eld även när jag angriper hennes bröst, vrider och Celebrity S Porr i dem. Trägungbrädan vaggar frenetiskt fram och tillbaka när de slår mot sina band, deras frenetiska rörelser orsakar inget annat än ytterligare smärta som bara bidrar till smaken. Det övergår snart till en orgie av blod, smärta och extas när jag slår armarna runt min måltid som en sammandragande orm.

Allt för tidigt känner jag hur hennes hjärta börjar hoppa. Jag vet vad detta betyder; döden kommer för henne. Jag tillåter mig själv att komma ur blodet tillräckligt för att bedöma vad min värdinna gör; det anses trots allt vara oförskämt att lämna ett lik utanför någon annans tröskel, speciellt när bytet i fråga inte är ditt till att börja med.

Alice känner av att jag dämpar fart, öppnar ögonen och tittar på mig: de har fått den distinkta röda ton som alla vampyrögon får när vi matar.Jag kan se hur hon flinar runt halsen på sitt bytesdjur och i stället för att sakta ner ser jag henne bita hårt och sedan fysiskt slita en stor bit av muskler och bindväv ur kvinnans hals som en haj. Kvinnan skriker länge och högt genom munnen innan det blir ett kvävt gurgel.