Jessica Biel Sexig bikini

Detta är kapitel två av en berättelse i fem kapitel. Varje kapitel kommer att innehålla en del av huvudberättelsen om en bartender och en flicka i en bar i modern tid och även en helt fantastisk berättelse som en av dem berättar för den andra om en av sina släktingar. Båda deras familjer är från Appalachian Mountains i Tennessee och Kentucky, så berättelserna berättas i stil med dessa kulturer. Berättelserna de berättar är mer än bara långa berättelser - de kommer också att vara viktiga för den större handlingen. I kapitel ett, "Den jag älskar bäst", vann Jolene ett vad med bartendern John om att hon visste en historia som han aldrig hade hört förut. Nu är det hans tur.

*****

Sjung inte kärlekssånger

"Berättelser är det jag verkligen älskar bäst." Jolene stod och lutade sig bakåt mot stången på båda fräknar armbågar. Till och med den tunna februarisolen som strömmade in genom fönstret på framsidan kunde sätta eld på hennes hår. Det glödde färgen av fin bourbon i flaskan och den faktiska bourbonen i hennes glas, det lilla som fanns kvar av det, blev guld.

"Är du säker på det?" Jag gick till där jukeboxen böjde sig mot väggen och började leta efter låten jag behövde. "Det ser ut som att du njuter oerhört mycket av den där bourbonen. Om du förväntar dig en berättelse som kan stå emot det nöjet, ja, jag är inte säker på att jag kan leverera. Det var ett tag sedan jag hade Buffalo Trace, kanske vara bättre än någon berättelse jag har."

"Vill du smaka för att vara säker?" Isen klirrade i hennes glas. Jag kastade en snabb blick över axeln, bara en instinkt, som en kanin som kikade runt för att se en hök som bar ner. Hon höll en av isbitarna från glaset till sina läppar. Hennes rosa tunga flög ut under den för att fånga upp det urvattnade bourbondroppet innan hela kuben försvann in i hennes mun och hon knackade isär den. "Det verkar som att du antingen måste komma och ta bort det från mina läppar eller hälla upp en till som vi kan dela med oss ​​av."

Mitt skratt kom ut som ett osäkert väsande på framsidan innan jag fick tag.Hennes röda läppar, hennes rosa tunga räckte för att vingla min bana en beröring, men det var insikten om att de aldrig hade kommit utan att hennes tänder knäppte som satte mig längs kanten. Jag vände mig tillbaka till den glödande skärmen på den Gratis hemgjord lesbisk novell jukeboxen och hittade låten jag behövde. Det skulle spela nästa, tillräckligt med tid för mig att komma tillbaka bakom den psykologiska säkerheten i baren.

"Ska vi dansa?" Jolene brydde sig inte om att vända sin kropp mot mig. Hon tittade över axeln som jag precis hade gjort, men det var där all likhet i rörelserna slutade. Hennes tur var avsiktlig, nästan trög. Hennes välvda ögonbryn var en utmaning överallt, det var inte en inbjudan.

"Jag hoppas verkligen att vi kommer att göra det," svarade jag, "men inte till den här låten. Den är egentligen inte till för att dansa." Det var samma ögonblick som de första tonerna av gitarr började, de som omedelbart är bekanta för alla som någonsin har lyssnat på en Golden Oldies-radiostation eller ägt ett Casio-keyboard. Hon vände sig då mot mig och förstod att jag hade ändrat det hela. Jag stod på min plats bakom min bar, jag återställde stämningen med låten, och jag Strumpbyxorna kommer en hemlighet som hon plötsligt ville ha men inte kunde få utan att låta mig säga mitt inlägg. Sångaren lade sig in i texterna med den typ av sorg på botten som du aldrig skulle kunna tro att en brittisk kille med en fruktansvärd frisyr kunde uppbringa.

Det finns ett hus i New Orleans, kallar de The Rising Sun.

"Ja, du har rätt. Det här är ingen danslåt." Hon satte sig tillbaka i sin pall.

Det har varit ruinen för många fattiga pojkar, och gud, jag vet, jag är en.

"Du känner till den låten, eller hur. Visst gör du det." Jag ville plocka upp ett glas och en handduk att putsa det med för att ge mina händer något att göra, men det verkade vara på näsan för min roll som sago-snurrande bartender. Jag hällde upp en cola istället.

"John, alla med öron känner till den låten."

"Men jag vet något om det som du inte vet."

"Satsa vad?"

"En annan drink." Jag tippade min cola för fort och isen skiftade och sänkte min mustasch i en kall linje precis ovanför min läpp. "Om du någonsin har hört den här historien förut, ska jag hälla upp en till bourbon till dig."

"Hur ska du veta att jag inte bara säger att jag har det?" Hon lade sina armar i kors mot stången, under sina bröst. Jag tänkte köra min tunga precis under kanten på hennes linne, från ena remmen till den andra.

"Jag måste bara lita på dig. På samma sätt som du litade på att jag skulle Bondage det när jag aldrig hade hört din historia förut."

"Det är dock inte balanserat", rynkade hon pannan mot mig. "Du berättar en historia för mig som jag aldrig har hört, jag vinner. Du berättar en historia jag har hört förut, du häller upp en drink till mig, jag vinner. Var vinner du i det här, John?"

"Om jag berättar något du aldrig har hört förut?" Jag lutade mig nära hennes öra över stången, tillräckligt nära jag kunde känna hur det klippta skägghåret pressades mot hennes kind. Jag borstade hennes örsnibb med min mustasch och höjde en reflekterande rysning från henne som inte till någon del berodde på mitt missöde med isen. "Du kommer att dansa med mig till en annan låt när jag är klar."

"Jag lyssnar." Det var nära en suck, ljudet av att hon satte sig in som min publik.

Det här var historien jag berättade för Jolene som fick henne att dansa med mig.

*****

Den här låten har skrubbats in i väggarna på alla bluesklubbar härifrån till Seattle, och har varit bältad på varje rockarena. Det sänds ut i rymden nu i långa slingor av radiovågor; om tusen år kommer främmande civilisationer att ha hört den här sången och undrat samma sak som nästan varje man som har fått den att fungera i sina öron. Varför skulle någon gå till The House of the Rising Sun?

Vad de inte vet mer än de vet svaret på den frågan är att låten började spridas i bergen där jag kommer ifrån. Min gammelfarfars mormor sjöng den när folk samlades runt vedspisen i lanthandeln en kall natt och den tog snabbt som eld.Min farfars mormor, hon hade en förmåga att hitta en melodi som skulle stanna hos dig. Hon skulle skapa en för att vira dina tankar tills de inte blev något annat än att höra den sången sjungs och spelas och sjöngs igen. Hennes namn skrevs ner i familjebibeln som Colleen O'Dell den dagen hon föddes och Colleen Kelly den dagen hon gifte sig, men det här är en berättelse från dessa två dagar, då alla levande och döda och däremellan kallade henne Colleen Six-String istället.

New Orleans är en stad där alla krypterna är byggda ovan marken. De levande och de döda, de har sina dörrar på samma nivå, så en dörrvakt måste vara extra försiktig där för det som går över hans tröskel. Dörrvakten på The Rising Sun var utbildad att skydda sig mot mycket mer än de flesta, att leta efter silverfjärdedelar som tappats i karmen eller spår av vit aska från gris-gris-påsar som slingrar sig från en deltagares hand till den skurade mahognyen i den främre hallen. Det han inte kunde gardera sig mot var Colleen Six-String och hans kärlek till hennes vilda röda hår.

Hon kom till honom vid ytterdörren till bordellen The Rising Sun ensam en natt med en slagen gitarrväska i handen. Hennes enkla bomullsklänning var femton år omodernt och hennes stövlar passade en arbetande man bättre än en dam som vred en fin fotled under en rad knappar. Hon var dock blek och vacker som månen, och inget antal flätor, kammar eller nålar kunde hålla hennes röda hår på plats längre än en sång.

"Må det behaga din välgörenhet", frågade hon ödmjuk som ett bryne.

"Det kan glädja mitt öga och ändå glädja mitt hjärta också. Men se till att gå innan natten är ute om du vill ha en dag till."

"Jag skulle ha nästa och många fler bredvid. Men ikväll vill jag bara spela min gitarr för Madame Marianne LeSoleil Levant och jag hör att det här är hennes hus."

"Gå då in i frid och gå in i samma", öppnade han den tunga dörren för henne, men tog henne i armen halvvägs till salongen och viskade mot de släpande lockarna som löste sig från sidan av hennes bulle. "Snälla, fröken. Gå innan natten är ute om någon älskar dig. Om någon kan."

Colleen Six-String gynnade Lesbiska har sex gratis med sitt leende och drog loss hans hand för att gå in i salongen. Det var ett rum som var mindre draperat i sammet än det skulpterades från det, från det flockade blommönstret på tapeten till det tunga hänget av vinröda gardiner, två djupa över varje fönster. Det enda ljuset kom från de fladdrande ljusspetsarna, fångade och förstärkta i fasetterna av ett dussin ljuskronor och kristallkandelabrar. Där alla andra hem skulle ha speglar hängande för att kasta ljus tillbaka in i rummet, hade salongen oljemålningar. Landskap, uppfödning av hästar, skålar med frukt - ingen av dem kastar något tillbaka än en skugga. Med undantag för människorna därinne, kunde hela rummet ha passerat för ett konstgalleri byggt inuti den mörka kammaren i ett levande hjärta.

Åh, folket dock. Männen i sina aftondräkter och säckrockar rullade cigaretter och drack Sazeracs när deras händer inte var upptagna med att kupa hela brösten på sina kamrater. Varje kvinna var en armatur av blek elegans, insvept i en stilig mörk sammetsklänning som droppade så lågt från hennes axlar att det hotade att avslöja bröstvårtorna som trycktes upp av hennes snäva korsett. Några av männen hade inte tålamodet att se hotet försvinna av sig självt och tippade de mjuka kanterna på sina följeslagares kroppar ner för att mata deras ögon, fingrar, deras sökande mun. Varje kvinna bar en svart sammetschoker med ett cameoporträtt, den rökiga profilen av Madame Marianne. En man kunde köpa en kvinnas företag för natten, låta henne göra allt han aldrig vågat be förut, men han kunde aldrig köpa det som redan ägdes av en som aldrig gav något fritt.

I mitten av alltihop, på en röd sammetssoffa stor som en vagn, satt en sak lika elegant som en Elgin-marmor och nästan lika vit. Madame Marianne LeSoleil Levant bar sitt franska kreolska namn som hon gjorde sin mjuka svepande klänning och glittrande granatchoker, ett sätt att drapera över sig själv som passade den här tiden och denna plats. Inte ens en berusad man kunde missta henne för en levande sak, om hans uppmärksamhet föll till stillheten mellan hennes graciösa rörelser. Det gjorde det nästan aldrig, för även om Madame var förtjusande för en mans ögon att komma till, dröjde de aldrig länge. Deras blick gled av henne som om hon var för smidig för att köpa. Hon hade suttit i hundra porträtt och ingen såg ut som henne.

Madame Marianne var uppe i en uppsjö av vit hud och sammetslager innan Six-Strings andra känga träffade salongens plyschmatta.

"Jag vet vad du är," väste hon, eftersom hon kom från ett väsande slags människor, "jag kan lukta vad som finns i ditt blod, även om min värdelösa dörrvakt inte kunde. Vad får dig att tro att jag låter dig stanna i mitt hus. Vilka affärer kan du ha här?"

Partiet hängde runt dem, fångat i den klara bärnsten av en plötslig social nyfikenhet. Madame Marianne hade varit på The Rising Sun länge, längre än vad som var meningsfullt, räknat ut på papper, men ingen hade någonsin sett henne avvisa en gäst. Hennes gästfrihet var lika legendarisk som hennes diskretion.

"Jag har inget annat att göra här än Tits N Ass Story underhålla dig för natten och samla fler berättelser," sa Six-String och satte ner gitarren och tappade sitt vilda hår från knullen. Hon tittade på Madame square och stadigt. "Jag har vandrat brett och har slut på nya berättelser från mitt eget folk. Jag tröttnar på samma gamla strider och kärlekar och tragedier."

"Så du har kommit för bordellohistorier?"

"Jag har kommit för din berättelse, Madame.Från en som du kommer jag att få höra något som jag aldrig hört förut." Madame Marianne visste att det inte fanns någon lögn i det hon sa på det mjuka blodet i sexsträngarnas halsven.

"Jag sysslar inte med att ge bort nöjen, oavsett vad det kan vara. Det finns ett pris på en sådan sak."

"Ett rimligt pris, ja, jag tänker betala. Jag kanske kan börja med att visa dig något som inte ens en sådan du har sett förut." Six-String knäböjde och öppnade de repade spännena på hennes gitarrfodral och fällde upp locket inför Madame Marianne. Inuti höll det maluppätna filtfodret en gitarr som var ännu mer raggig än Six-Strings bleka klänning, lacket nötts av ner till det tråkiga träet fläckvis från att ha spelats så ofta. Där sex strängar skulle ha sträckt sig över banden var bara fem uppträdda, men var och en lyste som solens första ljus som bröt över sjön Pontchartrain; var och en var gjord av silver, inte av tarm. Madame Marianne glömde att blinka när hon tittade på gitarren i några långa tysta minuter. En sådan sak var en fantastisk syn, även för en så gammal som en Arabisk krypta.

"Var fick du tag i silversnören?" Madames mun var torr, vilket var ett bekant tillstånd men inte ofta av att den hängde öppen i häpnad.

"En Aos Si-herre spände min gitarr med dem som tack för att han sjöng en låt han aldrig hade hört förut. Jag kanske kan göra detsamma för dig."

"Han gav dig bara fem?" Av alla hemska saker som Madames folk var och kunde ha varit, var de Sheer Leg Strumpbyxor Skir Sandalfoot och detaljorienterade. Hon drogs till den saknade strängen som du eller jag skulle vara av ljudet av ett rådjur som sprang genom högt gräs.

"Det var bara fem på den när jag spelade låten för honom."

"Men var är din sjätte sträng?" Madame visste ingenting längre om rädsla, men hennes hand svävade över fodralet, långa fingrar vågade inte doppa in på platsen där den sjätte strängen skulle vara.

"Min far, han var en spelare," suckade Six-String, drog sin gitarr till hennes knä och testade tonen på hennes strängar med några mjuka, varma toner. "Han vann det här gitarrspelet på tärning mot en spanjor på båten när mina föräldrar korsade över Atlanten, innan jag föddes. Den hade fem strängar då och han trodde att det var så den var tänkt att vara. Jag växte upp med att spela den med fem. Vet inte vad jag ens skulle göra med en sjätte Hajen äter flicka nu." Ljudet ur dessa silversträngar var som att hoppa i bäcken i juli - varmt som solen över toppen, knäppande kallt och klart resten av vägen ner. "Det är din försäkring för mitt goda beteende. Jag tror att du är snabb nog att få av en av dessa strängar och strypa mig med den innan jag kan stoppa dig, Madame, och då skulle min fina gitarr bli din. Det är den enda sak jag har av något värde och det är min egen död under mina fingertoppar, om du skulle välja."

"Mycket bra. Om jag tycker att du är tillräckligt underhållande, får du stanna. Om inte," Madame Mariannes leende, fint anpassat till att vinna tjänster och behaga kunder förvrängda till onda, "kan du förbli densamma."

Madame krävde att en stol skulle tas med till sexsträngade, en stol mitt emot soffan så att hon kunde se kvinnans fingrar glida och dra i de fem silversnörena. Med Madame pacified fortsatte hennes gäster sin kväll som de skulle ha gjort utan ansträngningarna från Six-Strings gitarr som slingrade sig in och ut ur deras blomstrande insinuationer och viskade förslag. Männen efterlyste mer drinkar, de gjorde sina val. Pengar skickades diskret till väntande fotfolk som sedan höll dörren till herrgårdens övre våningar öppen för de långhalsade varelserna och deras förtvivlade följeslagare. Få män kom tillbaka till salongen när de var klara och föredrar den andra trappan som ledde direkt till gården och ut till stallet där deras hästar frustade för hemmets välbekanta, levande dofter.Kvinnorna återvände utvilade och redo att underhålla de nya herrar som passerat genom ytterdörren.

Six-String spelade in i natten och tog emot förfrågningar från både män och kvinnor. Ingen kunde hitta en låt som hon inte kunde välja Organisationer mot sexhandel och satte igång med sina fem silversträngar. Six-String, för hennes del, var en fin attraktion utöver hennes spel, och fick rummet att sjunga med i körerna av både dryckesvisor och sorgliga ballader. Hon spelade sånger som var gammalmodiga före förra kriget, till och med låtar som inte ofta hade hörts före det andra kriget, det då britterna blockerade hamnen. Ingen kom ihåg dem förutom Madame Marianne och en Meg Ryan Sex Story kreolsk kvinna som kom in från köket och duttade i hennes Dead or Alive lesbisk med sitt förkläde när hon hörde sångerna som hon hade dansat till som en flicka som sjöngs av de otaliga rösterna i salongen.

Madame Marianne begärde ingenting, sjöng ingenting, men tittade på Six-String hela tiden. När hallklockan slog ett vinkade hon att musiken skulle sluta. "Jag är väl underhållen, och det är mina gäster också. Du har gjort ett tillräckligt bra jobb för att stanna ett tag till, men jag måste fråga: vem är jag skyldig mitt tack för ett sådant nöje?"

Namn är en kraftfull sak. Ingen av Madames horor behöll sina egna namn efter att ha kommit in i hennes hus, precis som hon inte hade burit sitt eget på många liv. De flesta av hennes beskyddare brydde sig inte om att dölja vilka de var, även om de var inskrivna i Madames räkenskapsbok med deras mors efternamn, inte deras egna. Six-String visste bättre än någon av dem, till och med Madame, hur kraftfull kunskapen om ett namn kunde vara.

"Bland mitt folk kallas jag sexsträngad."

"Sex-strängar. Men du har bara fem!" Madame Marianne skrattade och hennes flickor skrattade alla på samma sätt, som ett träd fullt av kråkor och torra löv i harmoni. Några av de långvariga kunderna hade också plockat upp det. "Var är din sjätte sträng?"

"Eftersom jag alltid spelade med fem, säger vissa att den sjätte strängen är min röst." Six-String spelade och sjöng en enkel sång, från bergen i hennes hem, en som visade skimret från hennes fina sopran.

"Jag har ett nytt spel, sedan nattens ung och du har bestämt dig för att låta mig leva för nu. Jag vill se om jag kan gissa hur gammal du är, Madame." Hon sänkte rösten och lät en antydan av det där bergsmorret sippra in med hennes mening. "Är det verkligen."

"Hur tänker du göra det?"

"Det kommer att förstöra spelet, eller hur?" Sexsträngade svarade tillbaka på Madame Mariannes ömhet med ett öppet leende. "Om jag gissar vilket år du föddes inom två år, kommer du att berätta historien om hur du föddes på nytt, född in i natten. Om jag inte kan, då stannar jag gärna här tills du bestämmer dig för att låta jag går."

Det var ett pris som Madame Marianne inte kunde tacka nej till. Hon satt lika stilla som förut, med ett kattleende, ett Mona Lisa-leende. För hennes del betalade Six-String ingen notis, bara spelade och sjöng, en låt blödde in i början av nästa, tittade på Madamens målade läppar och linjelösa ögon efter ryckningar av igenkänning. Hon berättade historier i korta skurar över ackorden, om striderna och älskar sångerna i deras verser, och frågade Madame ibland om det var en låt hon hade hört som flicka.

När hallklockan slog en timme spelade sexsträngarna fortfarande, tillbaka och tillbaka, för att hitta en låt som Madame Marianne kände till från sitt första liv. Hon gjorde en paus och knäckte fingrarna mot varandra. "Jag har fortfarande så många sånger att sjunga, men jag är rädd att jag måste vila händerna och rösta en kort stund. Kan jag besvära dig för en kopp cikoriakaffe, madame?"

"Ja", blinkade Marianne för första gången på tio låtar, "jag vill fortsätta vårt spel och det måste du vara vaken för, antar jag." Hon ringde i en silverklocka och sa till den svarande vaktmästaren att ge dem båda förfriskningar.

Nu var salongen fylld med skålar som var överfyllda med äpplen, fikon och päron, droppande av feta druvklasar.Till och med persikor och fördjupade apelsiner staplades runt, och gästfrihetens ananas placerades på manteln mellan swags av glänsande magnoliablad. Inte en enda var verklig. Madame Marianne omgav sig hela tiden med dessa omsorgsfulla skapelser av vax och siden och med sina hundratals målningar av herdar, dansande jungfrur, jakthundar och fina hästar på engelska kapplöpningsbanor eftersom hon älskade livet och längtade efter att Oral Roberts Basket Roster varje del av det. Det fanns ingenstans i salongen man kunde titta utan att se en simulacrum av en levande varelse som ingen smuts kunde vissna och förstöra. Det var på en gång lika myllrande som ett marknadstorg och stilla som en grav.

Fogmannen återvände med två kvinnor. Den ena, den förvrängda kocken som hade gråtit för att höra sin ungdoms sånger, bar stolt en silverbricka med en kopp cikoriakaffe och en liten kanna grädde bredvid en tallrik fylld med kuddiga, sockerdammade beignet. Den andra var ung, hennes mörka hår avklippt grovt och hennes mjölsäcksskifte gömde sig lite om den blåslagna huden som klamrade sig fast vid hennes ben. De mörkaste av märkena samlades under hennes glittrande, glupande ögon. Kocken ställde ner brickan på ett ändbord för Six-String med ett tacksamt huvud innan hon vände sig om för att gå. Hon gjorde en paus i dörröppningen innan hon försvann in i husets mörker för att se tillbaka på den unga musikern, med ögonbrynen som drog ihop resten av hennes rynkiga panna till en tillfällig mask av ånger. Sedan var hon borta.