Japanska Dick Girls

Ytterligare en död, och papper hade gett mördaren ett namn, men ingen använde det ännu. Polisen kallade honom fortfarande "The Whitechapel-mördaren", och folket på gatan kallade honom bara "mördaren". Inget mer behövdes.

Nästan alla fick tid på sin gångpendling den morgonen (en del lämnade hemmet för att komma till morgonskiften, en del gick hem från nattpass för att sova hela morgonen) för att titta på vad grannskapsrykten ansågs vara den blodiga fläcken Whitechapel Road där kroppen hittades. Rose och några andra påpekade att den verkliga brottsplatsen låg bakom ett hus på Hanbury Street, men det verkade inte spela någon roll för alla andra. Kvinnor grämde sig och män puffade sina pipor och alla stirrade på blodet (eller vad det nu var) och pratade. "Det är inte för sådana som oss att döma henne nu", sa en kvinna.

"Det stämmer", sa hennes vän. "Oavsett vad hon gjorde så var det en hemsk vändning."

"De säger att det är ett gäng rånare som dödar", sa en man och fyllde på sin pipa. En annan skakade på huvudet. "Det där är ett uppbyggt garn. Jag önskar hellre att det var sant. Satsa på dina pengar att det inte har gjorts på det sättet." Det var mumlad enighet runt om. Invånarna på Whitechapel Road utmanades sällan i sin expertis inom det som inte var så. Den genomsnittliga East Ender skulle erkänna att hon kanske inte visste mycket men insisterade på att hon hade ett tillräckligt bra huvud på sina axlar för att åtminstone aldrig bli lurad. Det var en viktig distinktion.

"Tack och lov att jag inte behöver vara ute efter mörkrets inbrott", sa en annan kvinna. "Men mina två flickor måste komma hem sent och jag är helt galen." Vid det började folkmassan driva iväg, som om de var rädda att de skulle sitta fast på platsen på ett onaturligt sätt Nikki Sexton Tgp den farliga kvällen föll. De utbytte några "godmorgon" och "lycka till" när de gick. Rose blev kvar och använde en försummad vagn på hörnet som pall. Hon var nu nästan helt säker på att hon skulle dö.

"Prata inte så," sa Mary, även om Rose faktiskt inte hade pratat alls. Kanske var den andra kvinnan särskilt begåvad på att läsa hennes ansikte, eller så hade Rose helt enkelt sagt samma sak tillräckligt många gånger tidigare. Mary köpte hattnålar av en kvinna vid grändens mynning och verkade ganska nöjd med sig själv när hon visade dem för Rose. Hennes leende var lika ljust och rent som en vårmorgon, och hennes klänning och förkläde var obefläckade. Även när hon tillbringade hela natten på gatan höll Mary fortfarande sina förkläden helt vita. Det var nästan irriterande.

"Du kommer inte att dö," sa Mary och satte sig bredvid Rose och tittade på ett nytt gäng morgonskådare. "Jag menar, du kommer att dö. Men inte nu. Inte snart."

"Kvinnan häromkvällen trodde inte att hon skulle dö. Det gjorde ingen av de andra mördade kvinnorna heller. Vad gör oss så speciella?"

"Du har fått för mycket nyheter är allt," sa Mary. "Kom igen: God mat och en bra låt är allt du behöver. Inget mer att vara tråkig."

"Jag är inte tråkig," sa Rose och reste sig. "Jag vet bara hur saker och ting är. Ingen bryr sig om vad som händer med oss, och nu finns den här mördaren."

"Många människor bryr sig. Jag kan slå vad om att fler vänliga ord har spenderats på den här gatan de senaste fyra veckorna än under hela förra året sammantaget."

Vad Rose inte sa när de traskade genom människorna, lukterna, leran och röken, var att hon var ganska säker på att Mary inte skulle dö. Ung, vacker, irländsk och alltid leende eller sjungande, Mary var den sortens kvinna som världen gillade. Mary skulle klara sig även om hundra mördare var på fri fot. Rose var en annan historia: inte längre så ung, inte längre så vacker, med inte ett öre i hennes namn den morgonen och få alternativ för att Bondage några utom Whitechapel Road efter solnedgången. Hon hade inte arbetat mer än några gator från det senaste mordet, och bara några timmar innan.

Roses föräldrar var länge döda; hennes enda bror satt i fängelse; hon hade aldrig gift sig (och skulle aldrig bli det, hade hon lovat).Det fanns ingen som saknade henne mycket. Som flicka hade hon sprungit längs samma gator och förföljt blodiga skvaller om det här nya brottet eller det. Att hon så småningom skulle hamna som foder för en grannskapssaga själv var bara vettigt. Hon var inte dyster över detta; det var precis som saker och ting var. Hon hade förstånd nog att vara rädd, men också tillräckligt för att inte hoppas på mycket bättre.

De gick förbi en nyhetsförsäljare. Han sålde slut snabbare än han kunde fylla på. De som inte kunde läsa samlades runt de som kunde, och alla man eller kvinna som var villiga att läsa högt från tidiga morgonupplagan samlade snart en riktigt fanklubb. En butikspojke reciterade framsidan i darrande toner: "8 september 1888: London ligger under förtrollningen av en stor terror. En namnlös förkastad, halvt best, halvt man, är på fri fot och tillfredsställer sina mordiska instinkter. Avskyvärd illvilja, dödlig listig, omättlig törst efter blod: Allt detta är tecken på det galna mordet. Den ghoulliknande varelsen som förföljer Londons gator är helt enkelt berusad av blod!"

Att döda kvinnor var knappast någon ny affär, men något var annorlunda med den här. Ryktena (som alltid flög lite snabbare än nyheterna) sa att detta senaste offer hade hackats i bitar, kroppen tagits isär med kirurgisk precision, i mörkret och i all hast, inte mindre. Hur kunde en man begå en sådan blodig gärning och sedan springa bort från platsen utan några vittnen, oavsett hur mörk natten är?

"Han är en slaktare, eller en slakteriman, jag slår vad om", sa en av flickorna i logihusets kök på Dean Street. Rose värmde sina fötter vid spisen medan nio eller tio andra kvinnor samlades runt bordet och höll en förhör vid branden om det senaste mordet. Mary serverade skivor av brödet och smöret som de hade köpt och sjöng under hennes andedräkt som om ämnet var inget mindre muntert än humleplockning (även om Rysk konst av kan ha berott på det faktum att hon också tog sin första drink för morgonen Till och med Marys bästa vänner erkände att hon älskade sin drink).

"Ingen uppmärksammar en slaktare med blod på händerna", fortsatte det sakkunniga. "Bara en man som kommer hem sent från jobbet, tror de, och Hanbury Street ligger inte långt från kötthusen."

"En slaktande man kunde dock inte göra det på det här sättet", sa en annan kvinna. "Det måste vara någon som är van vid att skära upp människor som kirurgiskt, inte bara töntiga grisar. En av dem som jobbar i bårhuset, jag slår vad om." Alla hade en teori: en slaktare, en garvare, en polis, en kannibal. "Kanske är det någon mans fru, angelägen om att hindra honom från att smyga ut och besöka oss alla, på ett eller annat sätt," sa en kvinna och de skrattade alla utom Rose.

De var splittrade i frågan om vad de skulle göra till kvällen. Ingen av dem hade dospengar för sin nattsäng ännu (förutom Mary, som ändå inte sov här, som faktiskt hyrde ett helt rum för sig själv på Miller's Court), men tanken på att gå ut och tjäna pengar efter solnedgången gav alla rysningar. Inte ikväll. "Kanske," vågade en av kvinnorna (i toner som antydde att hon redan visste att det var ett dömt företag), "låter mamma Morris oss sova på kredit i natt, om vi lovar att betala dubbelt nästa gång." Men alla skakade på huvudet. Mamma Morris skulle vända Jungfru Maria darrande av barn ut på gatorna om klockan ett kom utan dospengar i handen. De skämtade till och med om att hon skulle vräka sig själv om hon någonsin varit utan fyra pence. Hon skulle kasta dem direkt på mördarens kniv utan att vika upp sig.

Vissa föreslog att de skulle hitta en säng i ett av de andra husen, där hyresvärden kanske kände sig välgörande på grund av morden. Andra sa att de borde gå ut och jobba men ta chansen att göra det någon annanstans, någon stadsdel väster om här där döda kvinnor inte regelbundet var en del av morgonstädningen. De var överens om att det var en bra idé, men Rose visste att nästan ingen av dem faktiskt skulle göra det. De skulle alla befinna sig precis där de vanligtvis var när de blev mörkt och tog sina chanser.När allt kommer omkring kunde i värsta fall bara en av dem mördas. Resten skulle komma hem till en varm (tillräckligt) säng och ännu en dags levande.

Ingen annan verkade känna rädslan så skarpt som Rose när solen gick ner. Kanske, tänkte hon, var detta ännu ett omen. Vid 10-tiden var hon på sin vanliga punkt på Brick Lane. Det var en kall natt och såg fortfarande ut av regn. Hon hade redan två pennor i fickan och med bara två till kunde hon gå in och betala för sin säng, vilket skulle ge lindring inte bara från vädret utan de blodiga spökena som tycktes gå på gatan. Så många kvinnor hade dött här, även innan dessa nya mord. Hon undrade om det fanns någon plats på Whitechapel Road som inte hade sett ett mord.

En man försökte få hennes ögon. Han var full; förmodligen en sjöman. Om han var lek, behövde hon inte stanna här längre. Normalt skulle hon hålla ut en till efter det Hipster flicka frisyr och äta några mynt till frukost, men inte ikväll. Hon log mot honom och det verkade vara all uppmuntran han behövde. Han lutade sig in och sa: "Vill du?" Och hon nickade och sa: "Ja", och tog honom sedan i handen. Gatorna var fortfarande blöta och leriga, men en vägg och lite avskildhet var tillräckligt bra. Det fanns en innergård i närheten där hon ibland tog kunder, med en låg mur som gav lite täckning.men det var en innergård precis som den senaste kvinnan hade blivit mördad i. Just här i gränden skulle göra. Den här var för djup i sin drink för att klaga.

Hon vände ryggen, lutade sig in i väggen, tog upp sina kjolar och presenterade sin baksida för hans grova händer. Det var verkligen en väldigt kall natt; gåskött var det omedelbara resultatet. Sjömannen fumlade med sina byxor och tillät en ström av berusade Liverpool-förbannelser när de fick tag i något, men till slut klarade han det. Rose kände att något tryckte mot hennes kinder när han gav det några uppmuntrande drag. Hon särade benen mer.Hon oroade sig först att han kanske var för korkad för att hitta rätt plats, men efter en sekund gled han in och framkallade ett gnisslande av förvåning över att hon lyckades förvandlas till ett lagom uppmuntrande halv stön. Det grova ansiktet på väggen skurade hennes handflator när han tryckte in i henne, Tighta fitthistorier tryckte så hårt att han nästan studsade från hennes baksida.

Rose kände alla slags män – alla slag som kom till East End, i alla fall, och hon var inte övertygad om att de någon annanstans var mycket annorlunda. Sjömannen var vad hon skulle kalla en showoff, men en som bara var intresserad av att imponera på sig själv, vilket tur för honom inte var en svår bedrift. Han var inte dålig, allt sagt, men det skulle inte ha gjort någon skillnad för henne om han hade varit det. Det viktiga var inte vilka män som var bra och vilka som var dåliga, utan vilka som var lätta och vilka som var svåra. Sjömannen var lättsam, förälskad som han var med sin egen stötande kuk, svullen för att trycka mot gränserna för Roses lättillgängliga skåra. Hon ryckte till då och då; han var kort men bred och kom i en udda vinkel, vilket gjorde att det verkade som om han fyllde henne till den grad att han sträckte ut sig.

Hon flämtade och grymtade och svor på rätt ställen (höll ner rösten mer än vanligt ikväll) och när han var klar kände hon det direkt, en spridande väta åtföljd av en darrande puls i tacklingen, och det var allt. Hon rätade upp sig och suckade av lättnad, hon insåg att hon hade sparat hela natten. Det var över. Hon kunde betala för sin säng och gå av gatan. Hon behövde inte dö än. Hon kände för att skratta men var rädd att det skulle låta galet, och sjömannen var fortfarande med henne. Han var upptagen med att dra upp byxorna igen.

"Förresten, älskling", sa han när han var klar. Han sträckte sig i kappan.

Här kommer det, Endast Strumpbyxor At hon.Hon undrade hur kniven skulle se ut när han drog ut den. Hur skulle det kännas. Hon föreställde sig att bladet sjunker in i hennes luftrör och ljudet hon skulle göra när hon försökte suga ett andetag runt sex tum metall innan blodet kvävde henne. Hon insåg nu varför ingen någonsin rapporterade skrik; hon kunde inte ha skrikit om drottningen själv hade befallt det, trots att det var det enda i världen hon ville göra. Allt hon kunde göra var att titta med stora ögon. Det var det.

Men när sjömannens hand dök upp igen var det bara ett extra mynt. Han lade den i hennes handflata. "Jag hör nyheterna. Det är inte säkert här ute för kvinnor. Du tar det och går hem."

Rose tittade på slanten som om hon inte visste vad det var. Hon sa "Tack", automatiskt, utan att tänka på det, och sedan igen en andra gång, mer bestämt. Sjömannen såg ganska nöjd ut med sig själv, tog till och med av sig mössan och gjorde vad han förmodligen föreställde sig vara en mycket respektfull gest när han eskorterade henne tillbaka till gatan. En halvtimme senare låg Rose i sängen, dos betald med tillräckligt med rester för en måltid på morgonen. Hon var trött nog att Porr Serach-motorer trots muttrandet och oron från kvinnorna i de andra sängarna och ljudet från dem ute på gatan som inte hade förtjänat sin natt ännu, men hon lät sig inte somna direkt. bort. Hon var upptagen med att tänka.

I den sekunden när sjömannen sträckte sig ner i fickan utkristalliserades Roses föreställningar om hennes egen död. På ett sätt var det som att det verkligen hade hänt. När det är dags, tänkte hon, kommer det inte att bli värre än så här, för jag har redan varit med om det. Det fanns ingen botten efter detta. Detta uppmuntrade henne. Det var ett märkligt mod, men det var det enda hon hade råd med.

***

Ingen dog den natten, eller nästa, eller under några veckor, men ingen slutade prata om morden heller.Polisen gjorde lugnande ljud om sin utredning, men ingen (flickorna på gatan minst av allt) trodde att de verkligen hade någon aning om vem de letade efter. Tidningarna bekräftade snart det värsta av grannskvallret: inte bara hade den senaste döda kvinnan dissekerats där hon dog, det verkade som att mördaren till och med hade tagit med sig några av de utvalda delarna.

"Hela operationen utfördes för att göra det möjligt för gärningsmannen att få tag på dessa delar av dessa kroppar", sa läkaren vid förhöret. "Jag själv kunde inte ha utfört alla skador jag såg på den kvinnan på under en kvart." Nu dog talet om slaktare och slakterimän, ersatta av misstänksamma viskningar om läkarstudenter, kroppsryckare, armékirurger, till och med barberare och tandläkare. Visst skulle de fånga honom snart nu. Hur många galna läkare kan det finnas?

Det var hemskt för affärer. På natten blev East End en spökstad. När butikerna stängde markerade det början på ett virtuellt fotrace hem, och lämnade stora kvarter av staden tomma förutom de patrullerande poliserna, några i uniform och andra otillräckligt förklädda i aftonkläder, deras höjda och breda axlar lurade ingen. "Om de bara köpte skulle vi ha ett helt nytt You Story Live Sex här", skämtade en av tjejerna. Rose jobbade ändå, och på söndagen hade hon äntligen tillräckligt med extra skrapat ihop för att ta en tur ner till Commercial Street.

Hon ville inte gå. Hon skulle nästan hellre bli dödad två gånger än att göra en resa till ett visst räknehus i utkanten av grannskapet. Men hon gick ändå. När hon kom till kontoret var det chockerande rent och snyggt. När hon var här såg hon sig omkring efter en man som måste få betalt för att torka golvet och torka varje fönster sekunder efter att någon kommit in eller ut. Hon såg honom inte, men hon var fortfarande säker på att en sådan person måste finnas.

En orolig kontorist svarade henne och när hon berättade varför hon var här verkade han svälja hans tunga. Rose spände sig.Hon visste vad som skulle komma redan innan expediten öppnade munnen för att säga: "Mr Rees vill prata med dig." Rose måste ha glänt för att expediten ryckte till "Jag kan inte säga varför", tillade han med tonen av en ursäkt. "Men han var väldigt säker på att jag visste att om du kom in skulle jag skicka dig direkt till honom. Jag är väldigt ledsen."

Och det var han, visste Rose. Så i stället för att släppa ut sin ilska lät hon honom visa henne uppför trappan till kontoret hon redan var alltför bekant med, där Rees hade, för allt hon visste, väntat på henne hela dagen. Han var en man som svävade i det oidentifierbara intervallet att ännu inte vara gammal men inte längre vara ung. Han var välklädd men gav Rose intrycket som alltid av en knut som hade dragits alldeles för hårt. Hon tänkte att han kanske såg lite bättre ut än förra gången hon såg honom, lite mindre trött och lite friskare. Detta irriterade henne. Hon ville att han skulle se ut som ett vrak, om han kunde hantera det. Det skulle vara det anständiga.

Han stängde dörren och Rose satt. Hon höll sin väska i knät men insåg att det fick henne att se nervös och liten ut, så hon lade den på golvet och försökte sedan hålla upp huvudet. Rees bjöd henne på te. "Nej tack. Jag är här för affärer. Jag skulle vilja om ditt folk i framtiden kunde hantera mig, som vilken annan kund som helst."

"Du är inte någon annan kund." Han Väskor i nylon inte vid sitt skrivbord utan i stolen bredvid hennes. Även när han sa det nickade han mot hennes handväska och räckte fram handen som en liten hyresvärd. Hon tog fram en handfull mynt bundna i en näsduk. Det var en bedrövligt liten summa, visste hon, men hon vägrade att rodna när hon lämnade över den. Rees räknade in den i sin Bengalisk porrsida och lade dem sedan i en kassa under hans skrivbord. Rose tittade förväntansfullt på honom. "Jag skulle må bättre om du åtminstone spelade in summan."

"Jag registrerar varje betalning på varje skuld som jag är skyldig mig av någon person i hela staden, utom du," sa Rees. "Din kommer jag alltid ihåg.Skulle du vilja veta det. Jag kan recitera det till sista siffran." Han slätade till byxorna med händerna. "Jag skulle vilja be om ursäkt för sista gången."

"Jag är säker på att du skulle göra det, men jag är bara här för att göra en betalning. Jag ska Nylons egenskaper mig."

"Jag tänkte", sa Rees, och här lossade han sin slips, med vänster hand trots att han var högerhänt, en gest hon kände så väl att hon kunde ha replikerat den perfekt om hon någonsin bar något sådant själv. "Du hade rätt i det du sa. Jag tog mig inte tillräckligt noga. Kanske skulle du vara mer benägen till det fynd jag föreslog om vi gifte oss först."

Han tittade på henne med en helt jämn, orubblig blick, en blick som hon misstänkte att han hade tränat i en spegel. Många olika svar kämpade för framträdande plats i Roses sinne, bland dem gick rakt ut ur den här byggnaden och sedan helt och hållet ut ur London, möjligen inte förrän ett hav nåddes. Det hon gjorde istället var att skratta rakt upp i ansiktet på honom.

"Det är absurt."

"Varför?"

"Jag kan inte gifta mig med dig. Jag hatar dig."

"Det har aldrig stoppat många människor."

"Bra då: jag kan inte gifta mig med dig för det är utpressning."

"Det är det verkligen inte!" Han bröt faktiskt.

"Om jag skulle säga ja, skulle du få Roxy Rasta Bikini släppt?"

"Han skulle vara familj vid den tidpunkten, min svåger. Det finns inga skulder mellan familjer. Men jag vill inte att du ska gifta dig med mig för hans skull. Jag vill att du ska gifta dig med mig för att du fortfarande älskar mig."

Hon skrattade åt honom igen, men till och med i hennes öron hördes ett tunt ljud, som en tom burk som studsade mot en sten.

"Om du låter dig själv tänka på det utan att vara stolt över sättet kommer du att inse att det är ett smart förslag," sa Rees. "Du kommer aldrig att tjäna tillräckligt för att betala Thomas skuld. Och hur många andra män kommer att vara villiga att ge dig den typ av säkerhet jag kan?" Hennes ansikte måste ha mörknat av hans "vilja" eftersom han hoppade för att rädda ansiktet. "Jag menar bara att ingen av oss är så unga som vi brukade vara. Vi måste båda tänka realistiskt. Vi brukade prata om det.Vi sa att vi skulle vänta tills jag blev en framgång. Nåväl, det är jag nu. Det här kan se ut som ett taskigt företag för dig, men det ger pengar. Vad väntar vi på?"

"Vi var båda väldigt olika människor när vi hade de där samtalen. Du i synnerhet. Hur kunde jag se min bror i ansiktet när jag visste att jag gifte mig med mannen som satte honom i fängelse?"

"Han sitter i fängelse för att han tog ett lån som han visste att han inte kunde betala tillbaka."

"Men du erbjöd pengarna med vetskapen om att han inte kunde betala och att han mycket väl visste att han litade mer på dig än han borde ha gjort." Hon stod. "Jag har inget annat att säga. Jag är tillbaka om två veckor, och jag lämnar pengarna på nedervåningen om jag måste kasta dem på dig."