Riktigt smiskstraff

Helen -------- för mig bara känd som fru -------- var en välkommen ankomst.

Jag hade precis fyllt 18 år och närmade sig slutet av min tid på en katolsk skola för alla pojkar i San Francisco. Det hade varit en helt kvinnofri skola under Övervakare av fettprocent dess historia. Drivs av katolska bröder och manliga lekmän, inte ens nunnor undervisade där än mindre kvinnor av den friare sorten. Och så, en dag, kom fru -------- för att undervisa i engelska. Jag visste inte varför, och jag frågade inte. Kanske var det lärarbrist. Kanske förändrades tiderna och att utesluta kvinnor från positioner öppna för män blev ett allt mer riskabelt förslag. Oavsett anledning, där var hon.

Fru -------- var något över 30, vilket svarade på en benägenhet som redan hade börjat och som fortfarande finns kvar att fantisera om kvinnor som är cirka 15 år äldre än mig. Hon var attraktiv på det där grann-dam-sättet, ungefär som många av grannskapets mammor som gick på gatan som jag ständigt tittade från mitt sovrumsfönster. Hon var ungefär 5 fot-4, jag antar att hon vägde ungefär 125 pund, en grönögd blondin som var fashionabel nog att bära de korta kjolarna som fanns överallt då. Hennes specialitet var 1800-talslitteraturen, hela kanonen. Austen, systrarna Bronte, George Elliot, Trollope, Thackeray, Dickens och flera andra vars namn inte har stannat hos mig. Jag var, jag upprepar, 18, och det hormonella ruset som dominerar den åldern fick mig antagligen att överskatta elegansen i fru --------s mini-kjolben. Men de verkade fruktansvärt vackra för mig, speciellt när de, lite sönder under lärarens bord, blinkade med ett par svarta trosor.

Jag blev så tagen av fru -------- att jag började spåra hennes klassschema och kom på vilket rum hon tilldelades varje timme varje dag. Min plan var att gå ner för en trappa när hon gick upp för den, och med en snabb blick uppåt, titta uppför hennes kjol. Att leta upp kvinnokjolar, Fitmassage Vids tillfälle gav sig, hade blivit en angelägenhet.Det var de dagar då hemmafruar fortfarande hängde ut kläder på tork och fäste dem vid tvättlinorna på deras bakgårdar. Två av dessa kvinnor var direkt synliga från mitt Kommersiell nylontråd eller när de böjde sig ner för att lyfta föremål från sina tvättkorgar. Deras korta kjolar garanterade utsikt över trosorna när de böjde sig. Jag hade en gång sommarjobb med att packa lådor, där jag stod bredvid en kvinna som säkert måste ha varit i sextioårsåldern. När lådorna rullade förbi på löpande band låtsades jag tappa något på golvet så att jag kunde titta upp på hennes kjol när jag hämtade föremålet. En gång somnade en moster, min mammas syster, på soffan under ett besök och avslöjade glatt sina nylonklädda trosor. Jag gjorde flera spaningsresor förbi den soffan och absorberade en hel del onaniammunition.

Jo, mitt fru ---------trick fungerade perfekt. Jag stal många blickar och fick reda på att hon alltid bar svarta trosor. Detta pågick i några veckor, och jag började oroa mig för att hon skulle märka hur ofta jag passerade henne i trappan. Min oro verkade obefogad tills hon en dag, när jag tittade upp, tittade ner. Hennes ögon mötte mina. Det var bara ett ögonblick, men mycket kan sägas på ett ögonblick, och den här sa att hon visste exakt vad jag gjorde.

En främmande pojke kan ha varit glad över att ha blivit upptäckt. Jag var djupt generad. Jag var rädd att hon skulle anmäla mig. Men det gjorde hon inte. Kort efter den händelsen lämnade hon faktiskt skolan. Ingen visste varför, och ingen frågade. Lärare tenderade att komma och gå, Bra ställen för sex det hade hon också. Och så, fru -------- gick ur mitt liv, ett kått ungdomsminne som höll mina fingrar vid sänggåendet sysselsatta.

Ett år senare, efter att ha vandrat i Europa (berättelserna jag kunde berätta och kanske) kom jag tillbaka hem och skrev in mig på ett katolskt universitet för att studera historia med ett biämne i engelska.

Och - jag är säker på Håriga strandtjejer den kräsna läsaren redan har gissat - där stod hon i universitetsprospektet."Helen -------- PhD", stod det och undervisade i amerikansk och europeisk litteratur från 1800-talet. Det kan ha tagit mig. Jag var helt omedveten om hennes förnamn, men det fanns ett fotografi, några år äldre förvisso, men uppenbarligen henne. Tydligen hade hon lämnat min gymnasieskola för att fokusera på sin doktorsexamen. Med en viss förväntan att hon inte skulle komma ihåg mig anmälde jag mig till hennes kurs. Hon tog ett namnupprop första dagen i lektionen och ringde mitt namn, Keith -------- lika nonchalant som alla andra.

En månad senare fick jag tillbaka mitt första betygsatta papper - "The Social Etiquette of Jane Austen." En lapp skriven överst i tidningen bad mig att träffa henne på hennes kontor nästa dag vid 14-tiden. Det gjorde mig så klart orolig, men jag dök upp på utsatt tid.

"Du bad om att få träffa mig, doktor --------", sa jag så lättvindigt jag kunde.

"Ja", svarade hon. "Hur mår du, Keith?"

Jag frågade om hon kom ihåg mig från gymnasiet, och hon svarade ganska tydligt att hon kom ihåg mig som en begåvad ung man med en benägenhet att slå upp sin kjol.

Jag skrattade obekvämt och bad om förlåtelse på grund av tonårskåthet.

"Du vet," sa hon. "Denna typen av intrång i privatlivet följer en man. Det kan orsaka avsevärd professionell och akademisk förlägenhet om den någonsin offentliggjordes. Jag tror kanske att det krävs en ursäkt som är mer djupgående än ett nervöst skratt."

Jag erkände sanningen i hennes ord och gjorde en manlig ursäkt och blev kåtare för varje minut när jag pratade om överkanter med denna attraktiva högskoleprofessor.

"Tack", sa hon, tydligen nöjd med min förnedring. "Ditt papper var utmärkt. Jag ser att du gör det bästa av din betydande talang."

Jag tackade henne och gick, kände en blandning av djup pinsamhet och extrem kåthet.

Tre veckor senare returnerade hon ett annat papper, det här med titeln "Anständighet och formalitet i Anthony Trollopes verk." Det hade varit, som med så många av de tidningar hon skulle tilldela under sin kurs, en utforskning av viktoriansk anständighet, denna gång i Trollopes Palliser-böcker. Jag fick ett "A" och, igen, en notering som bad mig komma och träffa henne.

Och så gjorde jag.

"Du ville se mig igen," sa jag och kikade runt dörren till hennes kontor vid utsatt tid.

"Ah, ja, Keith," sa hon och gjorde en gest åt mig att sätta mig. Hon lutade sig tillbaka och fäste de gröna ögonen på mig.

"Jag har tänkt på vårt senaste samtal, och jag tror att något mer än en ursäkt är nödvändigt. Ord är billiga. Handlingar räknas. Med det i åtanke har jag några saker jag skulle vilja att du gör för mig. Jag kommer att behöver du vara i min lägenhet imorgon kväll klockan 18. Här är adressen. Det blir bara du och jag. Jag skilde mig för ett år sedan, så vi kommer inte att bli störda."

Jag tillbringade de kommande 24 timmarna med att undra vad det här kan handla om. Det faktum att vi skulle vara ensamma och att hon hade sett till att jag visste att vi skulle vara ensamma fick mig att undra om något minnesvärt ligger framför mig eller om jag var inne på en kväll av slit, kanske stavningskontroll Smart Ass Brädspel ett manuskript av något slag.

Vid 18-tiden. skarpt nästa dag knackade jag på hennes lägenhetsdörr.

Hon vinkade in mig, ordlöst, och stängde dörren.

Jag började genast känna mig hoppfull. Hon var klädd i en väldigt kort svart kjol. Hennes vita blus hade en nedsänkt urringning som visade upp ett par fräknar bröst. Hon bar klackar, inte för höga, men helt i kontrast till de vettiga skorna hon bar på lektionen.

"Snälla sätt dig ner, Keith," sa hon. "Jag har något att säga till dig, och jag är rädd att det kan chockera dig. Men lyssna."

Jag var naturligtvis alla öron.

Hon förklarade att mitt busiga beteende på gymnasiet gav henne rätt till något liknande. Då, sa hon, skulle allt bli jämnt. Hon sa att jag skulle ägna kvällen åt vad hon bad mig om. Jag höll snabbt med.

"Du vet, Keith," sa hon. "Jag undervisar i viktoriansk litteratur. Allt där är väldigt passande, hela tiden. Bebisar verkar magiskt framstå. Männen bugar sig alltid och drar sig tillbaka, kvinnorna svimmar alltid och fruktar för sin dygd."

"Detta är sant", sa jag.

"Tja, jag är trött på det. Jag vill att du ska ha sex med mig i kväll. Smutsigt sex. Smutsigt sex. Jag vill ha sex långt borta från den viktorianska åldern. Förstår du mig. Jag vill bli kallad för smutsiga namn, som smutsig som du kan föreställa dig. Jag vill att du ska behandla mig som en hora. Det är vad jag vill. Nu, ska du göra det?"

Förbluffad tittade jag in i de smaragdgröna ögonen, tittade på hennes ansträngande bröst och njöt av de korsade benen.

"Ja", viskade jag svagt. "Gud, ja."

"Bra", sa hon. "Och kalla mig Helen."

"Visst, fru, eh, Helen."

"Nå, då", sa hon, "lägg dig på golvet."

Jag kom ner i all hast. Hon ställde sig över mig och gav mig en direkt blick uppför hennes kjol.

"Vad ser du, Keith?"

"Jag ser dina vanliga svarta trosor, Helen, precis som alltid."

"Nu, Keith, vad skulle du vilja göra med det du ser?"

"Jag skulle vilja dra ner trosorna och slicka din fitta."

"Inte tillräckligt bra", sa hon. "Jag har ingen fitta. Jag har en jävla fitta. Jag har en jävla fitta för att jag är en jävla fitta. Förstår du idén?"

Jag fick idén och kastade försiktighet i vinden. Jag gav det ett försök.

"Helen, jag har vetat att du var en slampa ända sedan gymnasiet när du knäckte upp benen under lärarens bord och gav oss kåta killar en glimt av ditt gren. Nåja, din hora, få din fitta ur mitt ansikte."

Detta var inte normalt beteende, minst Bisexuella, och jag kände mig akut generad.

"Var det okej?" Jag frågade. "Är det vad du pratar om?"

"Go for it", sa hon, och Shemales Reality Kings gratis var slutet på alla diskussioner.

Jag tryckte upp henne mot en Asiatiska sperma bröst och stack in min tunga i hennes mun. Våra tungor möttes, min kuk växte hårt. Jag stirrade i hennes ögon när jag sträckte upp min hand i hennes kjol och gnuggade hennes fitta, som nu var väldigt blöt. "Bitch," sa jag till hennes ansikte."Hora. Slampa. fitta." Jag drog upp hennes kjol och drog den till golvet. De svarta trosorna som jag kände på gymnasiet var blöta. Jag slet av dem också. På mina knä nu sög jag hennes fitta och drack hennes juice. Jag knullade henne med fingrarna tills hon började stöna. Jag tog tag i henne och ledde in henne i hennes sovrum, slet av henne skjortan och bh:n och slängde henne på sängen.

Jag gick över hennes ansikte och beordrade henne att öppna munnen och ta min kuk i munnen. Det gjorde hon, sög och bet när jag stack den djupt in i hennes hals. Det var häpnadsväckande. Jag var ännu inte 20, men här stod jag och knullade min 30-åring tidigare engelska lärare på gymnasiet.

Jag var så nära, men jag ville inte komma ännu.

"Lyft dina ben, tik", sa jag. Hon gjorde. Jag lade hennes ben på mina axlar och penetrerade hennes fitta med min betongkuk, belagd med hennes spott. Jag stöter hårdare och hårdare.

Hon kastade sig direkt tillbaka och uppmanade mig att knulla henne ännu hårdare.

Sedan tog det en härlig vändning.

"Min rumpa", viskade hon. "Min rumpa. Jag är ingen riktig hora förrän jag tar den i rumpan."

"Helen," gnisslade jag. "Vill du att jag ska knulla dig i din röv?"

"Den där lådan där," sa hon och pekade på sitt sminkbord. "Du hittar smörjning."

Visst fanns det en tub med K-Y gelé.

Jag slathered det över min kuk, och sedan över och inuti hennes rövhål.

Jag tryckte upp kukhuvudet mot hennes rumpa, tryckte lite bara för att öppna hålet och tryckte sedan, med en snabb, fast stöt, hela vägen in.

Hon flämtade. Jag drog mig tillbaka halvvägs och körde sedan igen. Ännu ett flämtande, med ett skrik.

Nu stöter jag hårt, igen och igen.

"Fan din röv, älskling", sa jag. "Fan din slampa!"

Jag var precis vid kanten, nu, och på väg att komma, så jag drog mig undan och sprutade över hela hennes ansikte och hår.

Jag stod tillbaka och tittade på henne, naken, jävla jävla.

Hon snyftade av glädje, min sperma täckte hennes högra öga och gled nerför hennes kind. Jag gick in i badrummet för att rengöra och lugna min ömma kuk.

När jag kom in i vardagsrummet hittade jag henne sittande på en stol, hennes ben utspridda, uppvisande en välknullad fitta. Med tanke på den grova behandling hon hade begärt kände jag att några ord var nödvändiga. "Helen." började jag, men jag kom inte längre.

"Du gjorde det bra", sa hon. "Och nu kan du gå."

"Jag bara."

"Jag sa, gå i helvete härifrån. Jag har inget mer behov av era tjänster."

Hennes ögon var av stål. Jag tänkte att det är bäst att jag lämnar.

Jag klädde mig snabbt, om än obekvämt, och kastade en blick över min axel när jag gick, bara för att mötas igen av den isiga, ståliga blicken.

Jag gick längs korridoren, nerför hissen och ut ur fru --------s sexliv. Aldrig mer skulle hon bjuda in mig till sitt kontor, än mindre till hennes lägenhet.

Hon behandlade mig därefter som vilken annan student som helst. Hon gav mig rak As, vilket jag förtjänade, men var annars likgiltig för min existens. Efter examen såg jag henne aldrig igen.

Femtio år senare, efter att ha gått i pension från en lång karriär som historielärare på gymnasiet, bläddrade jag igenom det senaste exemplaret av min alma maters alumntidning, och där var hon. Det var återigen hennes foto som fångade min uppmärksamhet. Det var samma foto som hade varit med i prospektet fem decennier tidigare.

Detta var dock dödsannonskolumnen. Helen -------- stod det, känd i sina tidiga dagar på universitetet som Helen -------- hade gått bort vid 83 års ålder. En högt respekterad professor i engelska fram till hennes pensionering 10 år tidigare, hade hon beviljats ​​emerita-status och blev kärleksfullt ihågkommen av generationer av studenter som hon förmedlade sin kärlek till viktoriansk litteratur. Hon föregicks i döden av sin första make och överlevde av sin andra.

Så hon gifte om sig.

Hon var en kärleksfull mor till två döttrar och en älskad mormor till fem.

Jag antar att hon tog sin hemlighet i graven, liksom jag.

Det var ett av dessa ögonblick. Jag gick en promenad i den värmande vårluften.Jag befann mig utanför den lokala katolska kyrkan, som jag gick in i, lade 10 dollar i lådan och tände ett ljus till hennes minne.

Må Herren behålla henne i sin kärleksfulla famn.