Vuxenbildhandel

"Jag är verkligen exalterad över den här klassen - jag vill lära mig allt jag kan om nålspel," sa S.

Jag satt bakom ratten bredvid en kvinna som jag knappt kände. Vi körde tillbaka till min plats från en utekväll. Jag lyssnade noggrant när hon berättade för mig om att ta blod från en samtyckande masochist, detaljerna fick en rodnad i mitt ansikte, jag hoppades att mörkret dolde.

Jag träffade S genom en bekant som rekommenderades till mig av en professionell dominatrix när jag beklagade att segmentet av "scenen" jag spelade i inte var tillräckligt queer eller socialt medveten för mig. När jag träffade S drogs jag till hennes mohawk, piercingar, sättet hon pratade spanska på och hennes förkärlek för nakenhet. Hon hade sällskap av sin flickvän och en Pit Bull-valp – båda med halsband. Jag frågade inte, men jag noterade när S nämnde hennes handtag på FetLife för någon annan. Jag sållade senare bland gemensamma vänner för att hitta henne, utbytte meddelanden och bjöd in henne att komma och dansa med mig. Jag hade aldrig frågat en kvinna på en dejt förut.

Vi rökte gryta på min soffa efter att ha tryckt ihop våra höfter i det pulserande mörkret på en gayklubbkväll i Haight. Hon andades ut Översättning Funktionshindrade Vackra rumänska kvinnor doftande röken och berättade för mig om cellpopping - en form av tillfällig markbildning - och hon visade mig att Fiskarnas symbol brändes på hennes bröst. "Så som jag lärde mig att toppa, provar du alltid saker på dig själv först, så att du vet vad din underdel känns", sa hon. Det framkallade en värk mellan mina ben och en gnista av nyfikenhet. Det var länge sedan jag lät någon skada mig.

Jag gick med på att prova nålarna.

Jag satt på sängkanten och väntade på S:s ankomst, mitt hjärta fladdrade. Jag hade på mig den sortens trosor som vanligtvis vilar i spetsbuntar på baksidan av min underklädeslåda. Mitt hår var bundet i två flätor. Jag hade spritsat med parfym. Jag började när jag hörde nycklarna i ytterdörren och rusade för att stänga min sovrumsdörr när min sambo kom hem. "Jag trodde att du skulle vara ute!" skrek jag, mitt ansikte hett, min röst sprakande.Hon stannade bara för att ta något. "Jag glömde inte din dejt", sa hon, och även om jag inte kunde se henne visste jag att hon himlade med ögonen när hon gick igen.

S smsade att hon var nere och jag tänkte att jag kanske kvävdes på nerverna. Jag darrade när jag surrade in henne, en förvirrad kaskad av galna fraser tumlade ut ur min mun när jag hälsade henne vid dörren, vilket bara blev mer kaotiskt medan jag såg hennes ögon ta in min nakna kropp med tillfredsställelse. Hon sa försiktigt åt mig att slappna av. Jag försökte ta ett djupt andetag, men det fastnade i halsen. Jag kunde inte sluta prata om dumma saker, och S log till slut och instruerade mig att lägga mig ner. Jag slog mig ner på magen, mitt hjärta slog så högt att jag var säker på att S kunde höra det, dess trummande närvaro så uppslukande att det dränkte alla andra tankar. Hon sa till mig igen att slappna av. Jag sjönk ner i skräckslagen tystnad.

Vi bestämde oss för att hon skulle berätta för mig när jag skulle andas in, och när hon andades ut, skulle hon sätta in nålen. Vi bestämde oss för att hon skulle börja med den mätare som var mest gynnad av nålspelare. Hon berättade om processen när hon tog på sig handskar och sprayade min rygg med alkohol. Jag ryckte till. Jag hörde hur hon rev upp den individuellt förpackade nålen. Jag undrade om det var för sent att sluta. Jag kände hur fukten sipprade från mina handflator när jag tog tag i täcket. "Andas in." Jag sög in ett oroligt andetag, mitt säkerhetsord på mina läppar, men lusten att veta drev mig framåt och över de tusen rösterna som ropade att sluta. "Andas ut." Jag gjorde det. Jag kände nålen genomborra min hud, smärtan skarp och ren och ljus. Allt annat föll omedelbart. Det var bara nålen som nyper min hud, och när jag öppnade ögonen fokuserade jag på mönstret av överkastet som sträckte ut som en öken framför mig, plötsligt i vördnad för dess invecklade. Jag kunde ana den fallande dagen på hur solljuset förändrades. Jag kunde känna lukten av den kvardröjande antydan av rökelse jag brände kvällen innan och jag kunde höra S andas.

"Hur var det?" hon frågade.

"Fortsätt", sa jag.

Hon satte 10 nålar i mig den dagen och prydde dem med band i korsettmönster. Varje piercing kändes lika fräsch och ljus som den första och medan min kropp fortfarande pulserade av förväntan när jag sög in varje första andetag tystnade de skrikande rösterna. Liksom tidvattnet drog sig tillbaka i havet, dagen innan och dagen efter försvann, rensades fotspår i sanden.

"Hur mår du?" frågade S.

Att svara kändes som att resa sig ur en djup dröm om sammetsvatten. Jag log svagt och viskade, "Riktigt bra." S tog bort nålarna en efter en. Jag knöt en längd av det använda bandet runt min handled, en värdefull påminnelse om nålarnas frid för min återkomst till den verkliga världens larm.

Nästa gång vi lekte med nålar bad jag om den största mätaren och vred mig och grät när S satte in den. Nålar är designade för att ge minsta möjliga smärta. De är medicinska verktyg. De lämnar inga märken. Men jag ryser fortfarande till när jag minns leksessioner -- de är intimt psykologiska och rör upp barndomsminnen av läkarbesök som slutade i tårar och ett tecknat plåster för att lindra traumat. Det finns inget fysiskt märke, men det finns ett ärr, och ärret dunkar långt efter att smärtan är borta. Det bultar när jag överlämnar min kropp till S och jag låter henne komma in i mig 10 eller 15 eller 20 eller tusen små gånger, och litar på att hon ska sluta om säkerhetsordet går sönder, fokuserar på min andedräkt, det tysta våta ljudet av S som fuktar hennes läppar som hon går tillbaka för att titta på mig, min hud upphöjd och röd och irriterad i snygga, precisa mönster. Jag kan minnas varje nål Webbplatser med vuxet innehåll slag från käppar, floggers och bara händer rör sig till ett spridande blåmärke -- nålarna lämnar inga spår förutom, ibland, en gryende konstellation av små fläckar över min hud.

Vi eskalerade vårt spel. Jag lärde mig en ny nivå av plågsam extas när S satte in en "knapp" i min rygg -- nålar som vävdes över och under varandra, som om de verkligen syr en egensinnig knapp på en favoritskjorta.Med nålarna på plats turades hon om att sakta skjuta dem, förvärrade punkteringarna, sprayade såren upprepade gånger med alkohol så smärtan blev fräsch och ny, sved rent och tvingade fram plågade njutningsrop från min hals. Hon trummade med fingrarna mot de upphöjda hudpunkterna, då och då slog hon dem och körde sedan med naglarna längs mina sidor. Jag var en fastnålad fjäril, granskad under glas, mina vingar darrade mot spasmerna som rann längs min rygg.

När hon drog nålarna från min rygg den dagen blödde jag för första gången. När den sista nålen gled från min hud drog den igenom en tråd av känslor, drog upp en abstrakt värk av flyktiga minnesfångster, kvävde snyftningar i ett mörkt rum och ett hål i mitt hjärta formad som varje dröm jag ångrade att lämna ouppfylld. S svepte in mig i en filt och höll om mig medan jag grät. Hon förklarade lugnt att det var en vanlig reaktion.

*****

"Försök inte att patologisera mig", sa jag och betraktade min terapeut med försiktig aktning. "Jag är orolig att om vi fixar allt så kommer jag inte att gilla kinken längre."

Han var en ung man som såg ut som en besvärlig fågel, hans långa ben och prydligt veckade khakis smyg in i mitt utrymme när jag höll mig fast vid soffarmen som en katt i hörn.

"Känner du att jag försöker ta något ifrån dig?" han frågade.

*****

Jag deltar på en lekfest med S iförd en röd mask skuren av läder, en lång svart klänning med en nedsänkt urringning och mitt hår bundet med en stor röd rosett. Jag känner mig trygg utställd som hennes gnistrande accessoar och hon viskar i mitt öra att jag är den vackraste kvinnan där. Jag kramar henne i armen och fnissar.

Hon viskar att hon har sina nålar.

Jag tittar ut på festen. Det finns en central lekarena. Jag lägger märke till en kvinna i synnerhet - hennes hud är mörk och slät, och hennes nakna kropp är spänd av ungdom. Hennes armar är knutna ovanför henne och förlänger hennes figur. En vit man piskar henne och hon skriker och drar i repet. Jag märker människorna som tittar på henne.Jag påminner mig själv om att samtycke utgör grunden för allt detta pjäs och att vi inte är freaks för detta och att jag respekterar andra människors kinks även om den bokstavligen dominerande närvaron av män i rummet framkallar ett minne av min far som slukade ner i hallen som han sparkar över möblerna och vi står alla och tittar och gråter och hjälplösa. Jag klämmer S:s hand.

"Jag tror inte att jag kan spela här", säger jag.

Och senare glider jag nervöst ur klänningen. Vi har hittat ett tyst rum vid sidan av där bara ett par personer spelar. Jag står i min behå och S gör en gest för att den ska lossna, och den enkla förväntan på hennes instruktion gör det lättare att glida ner dess remmar nerför mina armar som om jag är i trans. Jag sätter mig upp på bordet. Jag är vänd mot väggen så S har full tillgång till min rygg. Det finns en spegel och jag kan se mitt ansikte, mörkt och dramatiskt i mörkret. Jag beundrar formen på mina bröst. Jag lyssnar Vuxenbildhandel S:s ljud av förberedelser. Mina handflator är fuktiga när jag greppar bordets kant. Jag påminner mig själv om att jag kan sluta när jag vill. Jag undrar om jag ska sluta. En våg av självförakt stiger ur den skrikande rädslan. Mitt sinne är plötsligt en grotta, och varje litet yttrande ekar, eskalerar till tusen röster, var och en säger något hotfullt, något olycksbådande, något grymt och förnedrande.

Hon sprejar min rygg. Hon river upp paketet. Jag kan stoppa det. Hon pausar och jag kan känna hennes blick på mig. Jag kan fortfarande stoppa det. "Andas in." Jag kan fortfarande stoppa det. "Andas ut." Jag andas ut. Nålen störtar in i min hud. Jag ropar, min röst ny för mig igen. Det finns bara den underbara, utsökta värken av nålen i min rygg och uppmärksamheten Den sexigaste Strumpbyxorna och den kräver, suger in allt som ett svart hål. Jag svimmar, av blod eller kärlek vet jag inte och jag bryr mig inte, för jag kan inte vänta på nästa fast jag darrar och är rädd.

Men jag gjorde det. Och Porr Torrents webbplats gör det igen och igen.Jag beundrar hur mitt ansikte ser ut när jag öppnar munnen för att stöna eller gnälla eller äntligen gråta. Jag stirrar upp i taket när hon sticker in nålarna, där stjärnorna tittar ner på mig. Jag bär min törnekrona för dem. Och jag är skyldig. Jag är skyldig till att ha blivit tagen mot min vilja, jag är skyldig till förtvivlan inför välstånd, jag är skyldig till att älska andra för att slippa älska mig själv, jag är skyldig till att fly från en trasig familj istället för att gå tillbaka för att rädda mina syskonjag gör mig skyldig till rodnaden mellan benen när jag läser om mord, jag är skyldig till att förlora min oskuld, jag är skyldig till att arrogant tacka nej till möjligheter, för att vara en bortskämd, surmulen, ful liten killing som förtjänar detta. Vem - mest av allt - förtjänar detta. Jag bad om det. Jag ville ha det. Jag får det. Det här är allt mitt.

"Två till, okej?"

Jag nickar. Jag tar emot dem i mig.

S leker med nålarna. Jag är ett ostämt leksakspiano och hon slår på tangenterna. Jag undrar när det är över. Hon drar naglarna längs mina sidor och snärtar sedan mot en nål. Det är plågsamt. Jag ser mitt ansikte vrida sig i spegeln. Jag fångar blickarna från förbipasserande publik. Blir det sista gången S sprejar såren och får dem att svida. Blir det sista gången hon vrider nålen. Är detta den sista är detta den sista är detta den sista. Men när hon drar ut den första ångrar jag alla mina otåliga tankar.

Jag blöder. Blodet rinner nerför min rygg. Jag kan inte se det, men jag kan känna det, tunnare och svalare än jag förväntat mig. Det är inte mycket blod -- varje sår gråter en enda tår och smeker min hud när de glider nedåt. Det känns som om vingar har sprungit från min rygg och vecklats ut till sin fulla bredd, och jag skjuter i höjden, min rädsla och ilska och smärta krymper när jag går högre och högre och högre.

Tills vinden slår ifrån mig. S skyndar sig att samla mig i famnen och placera mig på jorden igen, sveper in mig i min avsedda eftervårdsfilt och hämtar mig ett glas vatten.Jag stirrar ut och får blicken på en åskådare som vänder bort blicken.

Den välbekanta bävan tar över, men jag gråter inte den här gången.