Vintage 150 skoter

Träden dansar vilt och slår grönt mot en kolhimmel och till och med strecket från bussen till flerfamiljshuset räcker för att dränka mig igenom. Mina genomblöta kläder droppar på plattorna och lämnar ett spår in till hissen. Jag Slidan luktar efter sex ansikte mot ansikte med mig själv i spegeln, det här är en vana. Jag arbetar på ett kontor, i byggnadens källare, faktiskt föredrar jag att kalla det en grotta, och därför är mina kollegor, de andra grottborna, troglodyter. Jag kan inte låta bli att se min arbetsplats och dess invånare på detta sätt, föreningen sitter fast i mitt sinne. Fråga inte om hur detta påverkar min känsla av självvärde.

I spegeln tittar en delvis drunknad varelse tillbaka på mig genom trassligt hår, svart skjorta klistrad på bröstet och jeans som klamrar sig fast vid låren. Ändå är jag hemma, en lång varm dusch, varma handdukar och sedan mat medan jag läser. Lugnt, varmt och belåtet.

Jag kan höra grannarnas höns-klack och pladder när hissen stiger, kikar efter skvaller. Jag ber muttrade böner om att rösterna som driver nerför schaktet inte kommer från mitt golv. Men när hissens stigning stannar är rösterna klara som dagen. Jag går ut, redo att nicka artigt, svarar på hälsningar med min egen, bara något mer utvecklad än den som erbjuds främlingar på bussen, och fortsätter att röra på mig, det är viktigt, fortsätt alltid.

Det är åttaåringen jag kunde höra, hon gnäller nitton till dussinet, hon känner alla och allt. Men vem pratar hon med, vem har fastnat. Jag riskerar att höja huvudet, det är den andra regeln: undvik ögonkontakt. Det är ena halvan av paret bredvid: Vintage 150 skoter, för vilken jag ska erkänna att jag bär en ficklampa, en diskret ficklampa. Jag kan inte låta bli att lägga märke till hur den blöta svarta blusen klamrar sig fast vid den höga runda kurvan på hennes bröst. Jag har hört den åttaåriga hänvisa till Lana som en hora, jag svär, i tysta toner och i diskussion med en av de andra fossilerna som bor i den här byggnaden, som delar en tunn rynka pannan.Gud vet varför sådana anklagelser framfördes, jag antar att anklagelser jäser där svartsjukan slår rot.

Naturligtvis är sådan fientlighet aldrig direkt, hon är alla trevliga hej, det är så det går. Lana håller i en tung matkasse, hennes nyckel är i låset, hennes hår är blött som mitt. Hon har blivit fångad, hon höll inte på att röra sig, för att vara rättvis är det jävligt svårt att få in nyckeln i dörren och få upp dörren i en flytande handling, speciellt om man tyngs av matvaror.

Jag passerar paret med inte mer Nice Ass Arab ett blixtrat, tomt leende, döljer först förakt och sedan begär för varje ansikte, hoppas att deras konversation inte plötsligt kommer att svälla till att omfatta mig, osäker på om båda känslorna kan döljas samtidigt.

Knappa ut redan, min hand kommer att nå dörren ett steg innan mina fötter gör det, det är tricket: nyckel, steg, axel, tryck och dörr stängd bakom dig med din fot. Min dörr är öppen, jag kan se minst tre tum av väggen inne i min lägenhet, det är inte rättvist, det ska räknas, men ett ord rycker bort det, heter jag. Jag kunde ignorera det, jag kunde låtsas som att jag inte hörde, men Sängsexscener pausade, jag vet att jag gjorde det. Jävla amatör.

Jag tillåter mig själv en liten, besegrad suck, backar ett halvt steg och vänder på huvudet för att titta på Lana, svagt medveten om den svaga gestalten längre fram i hallen.

Lana ler och insikten går upp för mig: det var hon som sa mitt namn. Hon talar, frågar mig faktiskt något, får mig att vara involverad i deras konversation. Hatar hon mig eller något. Hon har stannat nu, pannan är rynkad som om hon väntar på ett svar, men mungiporna har vänt upp och ögonen kryper åt sidan när hon vrider på huvudet en bråkdel, hon tittar tillbaka på sin andra granne och mäter hennes reaktion. Bus, det är vad det här är.

"Det där, du ville ha", säger hon, jag antar att hon upprepar sig själv, "vill du komma in och hämta den?"

Ofog och befrielse, hjärnor och skönhet.

Dörren på den motsatta väggen öppnas och ytterligare ett fossil dyker upp.Lana vänder huvudet bakåt för att titta på mig, skynda och vädjande i hennes ögon. Jag nickar, muttrar en kort hälsning till det nya utseendet och drar min dörr stängd, så att Lana kan leda mig in till hennes lägenhet. Hon stänger dörren och lutar sig tungt mot den, hennes överdrivna höjning och fall av bröstet medan hon låtsas vara en enorm lättnad över den fasa hon har undkommit.

"Jag är skyldig dig", ler hon.

Hon leder mig igenom. Nu sa jag att Lana är hälften av paret bredvid, den andra hälften är ofta borta, antar jag, jag har träffat honom en eller två gånger, och det räckte. I mina funderingar om ämnet har jag alltid antagit att hans långa frånvaro är resultatet av någon anställning som kräver att han bor någon annanstans, efter att ha sagt att det inte finns någon anledning till varför han inte skulle kunna sitta i fängelse eller militären.

Jag kan höra dem prata utanför dörren, mellan de vacklande minnena, deras sviktande hörsel och den omättliga önskan att dela med sig av varje skvaller, de kunde vara där i timmar. Lana har tappat skjortan, bara armarna och bh:n försvinner runt hörnet när jag vänder mig om för att titta.

Jag har inte pratat så mycket med Lana i vår tid som grannar, men hon är uppenbarligen väldigt bra på att göra människor lugna, hon har en vana att få dig att känna att du är gamla vänner. Hon är varm och välkomnande, öppen och kvick. Jag är inte bra på personlig interaktion, jag jobbar i en grotta kom ihåg, men för alla gånger jag har misslyckats med de mest grundläggande koderna för sällskaplighet har hon varit obevekligt glad över att se mig och villig att acceptera mina vacklande försök att vara normal .

"Jag är instängd", väser jag mot henne när hon dyker upp igen och torkar håret, svart skjorta bytt mot vit linne och jeans ersatta med en kjol.

"Kaffe?" hon frågar.

"De kommer att vara ute och prata i timmar," svarar jag och pekar tummen bakåt mot hennes ytterdörr.

"Du måste gömma dig här inne då", rycker Första orgasmen på Sybian-maskinen på axlarna, "tänk dig skandalen", tillägger hon och hånar med stora ögon.

Barfota vandrar hon fram till köket och klickar på kaffekannan.Jag har händerna i fickorna, vänd mot henne när hon lutar sig mot disken och lägger armarna i kors.

"Du ser kall ut", konstaterar hon.

"Inblöt och iskall", svarar jag.

Med en suck och ett hastigt undertryckt leende marscherar hon ut och längs hallen mot sovrummet.

"Ta av dig dina saker", ropar World Travel Sex Guide tillbaka över axeln när jag ser henne gå, "jag slänger in dem i torktumlaren åt dig, tio minuter så blir de torra och varma."

Jag tvekar, det skulle vara lättare att bara gå, gå ut genom dörren och in till min lägenhet innan kvinnorna har en chans att prata med mig. Jag vill verkligen inte fastna här av Lanas andra hälft, Brad tror jag han heter.

"Ta på dig den här," erbjuder hon, en sidenrock som kommer att vara löjligt liten på mig, hängande från hennes utsträckta finger.

Motvilligt tar jag manteln.

"Är du säker på att det är okej att jag är här?" Jag frågar.

"Varför skulle det inte vara det?" svarar hon rakt i ansiktet.

"Jag menar-" vad menar jag. Jag har för avsikt att inte förolämpa henne genom att antyda att vilken man som helst i hennes lägenhet bara skulle vara där för sex, men att vägra att erkänna den möjligheten skulle också förolämpa henne, eller hur. Jag tror att problemet är att jag inte vet var jag står, jag har en känsla av att hon har flirtat med mig, men det kanske bara är önsketänkande. "Skulle inte Brad ha något emot att jag är." börjar jag, med vetskapen om att det låter nedlåtande när orden lämnar min mun, som om hon inte får något att säga till om i frågan om vem som kommer in.

"Det kommer inte att vara ett problem", säger hon och tystar mig med den första stavelsen och kastar en kall blick på mig. "Inga problem", upprepar hon, ögonen är nu positivt frostiga.

Jag har helt klart rört vid en nerv och jag skulle älska att veta vilken för att undvika ytterligare faux pas, men jag är ganska säker på att det skulle vara lika illa som det ursprungliga brottet. Det är förmodligen därför jag är singel.

Lättad, åtminstone för tillfället, över att min närvaro här är sanktionerad och gummistämplad, och ivrig att inte irritera min granne, ser jag mig omkring efter vägledning om var jag ska byta om.Med en ny blick mot Lana ser jag hennes otåliga uttryck och börjar genast klä av mig.

Hon tittar inte på mig, hon vänder sig bort och tittar på ett tryck hon har hängande på väggen. Jag tittar dock på henne, medan hon frånvarande tuggar på underläppen och lägger armarna i kors och trummar med fingrarna på armbågarna.

När jag har fått på mig morgonrocken, bara lår knappt täckta och torktumlarens kraftiga muller har börjat, är vi båda tillbaka i köket och hon skrattar för sig själv över hur jag ser ut när hon häller upp kaffet. Jag har haft mina shorts på under manteln, de var inte blöta och jag är inte nog av en exhibitionist för att gå runt utan dem. Hon leder mig fram till vardagsrummet som precis som mitt blickar ut mot den motsatta byggnaden, ett annat flerfamiljshus precis som vårt.

Det är alla nybyggen här, mycket betong och glas, fönster från golv till tak och öppna planlösningar. Den motsatta byggnaden framstår som slumpmässigt placerade rektanglar av orange och gult ljus där invånarna är hemma. Den mulna himlen har mörknat när solen gått ner bakom de tjocka molnskikten och den smala balkongen är översvämmad av ett regnskiva som blåst av den stormande vinden.

En låg beige soffa ligger tvärs över mitten av rummet, en tjock vit matta och en ottoman upptar resten av golvet. Det är sparsamt men varmt Öka cirkulationen till penis skönt. En fiollåda lutar i hörnet och en bunt noter står prydligt bredvid den. Hon ser mig titta.

"Äh, jag önskar att jag hade mer tid att spela", suckar hon. "Sätt dig ner", erbjuder hon och vänder sig bort och jag känner den grova soffan på baksidan av mina lår när manteln åker upp.

Hon spelar fiol. Vem spelar fiol?

Lana tar plats i andra änden av soffan och kryper upp benen när hon vänder sig mot mig. Kjolen har krupit upp för benen och det verkar omöjligt att hon inte blottar sig. I ett par minuter existerar vi i denna besvärliga tystnad, ja, jag tycker att det är besvärligt.Varje gång jag tittar på henne ler hon för sig själv och låter ångan från hennes kaffe stiga upp i näsan. Det här är inte likt henne, hon är vanligtvis pratsam, jag kan inte låta bli att tro att hon njuter av mitt uppenbara obehag.

"Så hur var din dag?" frågar hon till sist och smuttar på sitt kaffe medan hennes ögon hittar mina.

Naturligtvis, varför tänkte jag inte på det?

"Inte illa", nickar jag, "du vet, jobba." Jag rycker på axlarna. Skimrande grejer.

"Inte riktigt", svarar hon med ett skratt.

"Jaja."

Det hade jag inte räknat med, alla har väl jobbat på kontor någon gång. Jag antog att det fanns någon form av överenskommelse om att vi alla skulle dela det ömsesidiga helvetet någon gång i våra liv.

"Förlåt, vad gör du?" Jag frågar.

"Jag dansar", svarar hon, "jag är en dansare."

"Oh, OK," det här har kommit som lite av en överraskning, uppenbarligen finns det dansare, jag förväntar mig bara inte att de bor bredvid och spelar fiol, förlåt, jag kan inte skaka det. Jag är inte säker på hur jag ska behandla informationen.

"Och vad gör det, Brad, ja. Vad gör Brad?" Jag frågar, glad över att vara på säkrare mark, jag är säker på att han gör något som jag skulle kunna låtsas relatera till, och jag påminner henne om att jag minns att hon har en pojkvän och att jag inte har några avsikter utöver det platoniska.

"Brad jobbar för en säkerhetsfirma", svarar Lana och lutar sig fram för att sätta sitt kaffe på ottomanen. Hon dröjer sig kvar och vrider på muggen i dess handtag, hennes dekolletage visas när hennes bröst hänger inuti hennes linne.

Självklart gör han det, och jag kommer att dö.

"Tja, han brukade, jag antar att han fortfarande gör det, han älskade sitt arbete."

Jag rynkar pannan och tittar upp när hon vänder på huvudet mot mig, hennes ögon fångar mina och den minsta höjning av hennes ögonbryn när hon inser att jag tittade. Hennes ansikte bryter in till ett flin, hon njuter av det här och håller mig osäker.

"Vi är inte tillsammans längre", blinkar hon och ler tyst för sig själv.

Åh, det visste jag inte, hur ska jag svara. Hon vilar armbågen på baksidan av soffan och lutar huvudet mot sin hand, samma tysta leende som väntar på att jag ska tala.

"Jag är ledsen att höra det", säger jag till sist, men det är obindande, det är klart att orden låter tomma.

"Människor förändras", rycker hon på axlarna, "vi hade våra skäl att avsluta saker."

Hon stoppar in lite löst hår bakom örat och sträcker sig efter sitt kaffe igen, håller ögonen på mitt och vågar mig ta en titt igen. Jag kastade medvetet ögonen på mitt kaffe men jag vet vad jag skulle kunna se om jag väljer att göra det, och det räcker. Jag tittar inte upp igen förrän hon har rest sig och håller sitt kaffe mot sina läppar.

"Hur är det med dig?" frågar hon, "en flickvän?"

Jag skakar på huvudet och tillåter mig själv ett självföraktande leende.

"Jag trodde inte det, jag tror inte att jag har hört någon där inne med dig på månader", tystar hon sitt fniss genom att ta en munfull kaffe.

"Du menar-" börjar jag och pekar genom väggen bakom mig med tummen.

Hon nickar och sväljer.

"De här väggarna är inte precis ljudisolerade, och ditt sovrum är precis där, eller hur?"

Jag nickar och känner hur mina kinder blir heta.

"Skäms inte", lugnar hon, rösten sjunker lite lägre och hennes hand ut längs baksidan av soffan för att röra vid min. "Jag är säker på att du hörde oss här tillräckligt ofta."

"Ditt sovrum ligger precis längs med hallen," skrattar jag otroligt, men lägger sedan märke till hur hon släppte handen mot kuddarna och klappade dem medan hon pratade, och insikten träffar.

"Och om det är någon tröst", tillägger hon, "lät hon i fråga alltid riktigt nöjd."

Det är det där busiga leendet igen, som försvinner ner i hennes mugg för att rinna av resten av hennes kaffe.

"Det här är kul", meddelar hon och strålar mot mig, ställer sin tomma mugg på bordet och visar att hon inte har ögonen på mig. "Stanna till middag, jag ringer efter något."

"Nej, det kunde jag verkligen inte", svarar jag, men hon har redan hoppat upp och går ut i hallen igen.

"Strunt", ropar hon tillbaka.

Jag reser mig upp och går till dörren och undrar var hon tagit vägen. Hon står vid ytterdörren med ansiktet tryckt mot titthålet.

"De är fortfarande kvar", väser hon och vänder sig om för att titta tillbaka på mig med en sken av skräck. Hon slentrar tillbaka mot mig, "du kanske aldrig kommer att kunna lämna", skrattar hon, hennes fingrar drar över mitt bröst och drar upp manteln när hon passerar. Jag fäster den igen och följer efter.

Hon vandrar över till en stereo, för fingret nerför en hög cd-skivor bredvid den och väljer en. Något klassiskt stycke börjar långsamt och lågt och hon nickar för sig själv, tydligen nöjd med sitt val. Vi sätter oss tillbaka och småpratar när hon har beställt mat och när den kommer går vi för att sätta oss vid köksbordet. Jag gillar hur hon äter, uppenbarligen obekymrad över kaloriintaget, och njuter av sin mat. Hon är livlig, pratar oavbrutet, gestikulerar med sina bestick och jag inser att både kniv och gaffel verkar peka mot hennes bröst som standard, vare sig det är mellan munsbitarna eller under de korta stunderna hennes händer vilar bredvid hennes tallrik.

Vi dricker en flaska vin, som hon hade valt från ett litet ställ i hörnet, höll upp och läste tyst för sig själv innan hon ryckte på axlarna och meddelade att det skulle gå.

"Inte illa, eller hur?" nynnar hon och fäller glaset bakåt. "Mer?" frågar hon utan att vänta på svar.

Hon häller upp det sista av flaskan i sitt glas och ser att det bara uppgår till lite mer än en tum.

"Jesus, drack vi så mycket?" hon skrattar. "Jaja."

Hon reser sig, vänder sig och går för att hämta en flaska till. Musiken som har spelat kontinuerligt tar slut och hon går över för att börja spela igen. Hon tar upp vinet, tömmer sitt glas snabbt och fyller på det igen. Sedan lutar hon sig över bordet med ögonen på mitt innan hon glider ner för att se mitt glas fyllas, hon häller upp långsamt och alkoholen har uppmuntrat mig till den grad att jag med glädje kan ta in synen på hennes dekolletage utan större oro.

När hon sitter tillbaka suckar hon glatt och fortsätter äta, ovanligt tyst ett par ögonblick medan hon ler tillbaka mot mig.

Så småningom, mätta och njutande av det varma surret av alkoholen, lutade vi oss båda ner i våra bestick och lutar oss tillbaka i stolarna.

"Det var bra, tack", suckar jag.

"Du är välkommen", ler hon med glaset i handen medan hon virvlar runt skräpet runt basen.

Utanför har stormen inte släppt, ljusen ute i mörkret är trasiga och utspridda genom de ändlösa regndroppar som väller ner genom fönstret.

"Jag skulle bjuda dig efterrätt", säger hon frånvarande och hennes röst drar mina ögon tillbaka från fönstret, "men jag är mätt och jag antar att du också är det."

Hon sträcker händerna över huvudet, drar sina bröst högre och lägger armarna ovanför sig. Hennes mörka ögon blänker mot mig, fulla av antydan och problem.

"Jag kunde inte äta en bit till", svarar jag.

Ett vittlingor blinkar över hennes ansiktsdrag men förvandlas Vackra Kvinnor Från Ukraina ett flin.

"Scotch alltså", svarar hon, sänker armarna och skjuter stolen bakåt.

Jag står och lyfter min tallrik, börjar rensa saker, men hon rycker till och sätter mig tillbaka.

Jag ser hur hon sträcker sig efter flaskan, hennes kjol reser sig precis så mycket att hennes pertrunda kinder kikar ut. Hon tar två tumlare och jag ler medan hon skjuter ett glas över bordet till mig.

"Du frågade mig inte", säger hon och stänker den rika bärnstensfärgade vätskan över isen.

"Frågar du vad?" Jag svarar, mitt avslappnade berusade hum som lämnar mig ovanligt öppen.

"Vilken typ av dansare", säger hon och drar fingret runt kanten på sitt glas.

Jag hade bara antagit. För ett ögonblick bleknar mitt surr men hennes fingrar sträcker sig över bordet och snärtar med kanten på mitt glas, låter ringen vibrera Good Girl Gone Bad Wayne medan hon ler mot mig.

"Åh, eh, vad, eh, vilken sort-?" Jag stammar och låter alkoholen ursäkta min tafatthet.

"Exotiskt", svarar hon, med handen tillbaka på sitt eget glas, hennes ögon verkar våga mig att kommentera.

Jag är fortfarande inte säker på hur jag ska svara på detta: synd. Hon mår uppenbarligen bra av att bo här.Beundran. Hon kanske hatar det och vill ut. För allt jag vet betyder "exotisk" bara att hon håller en orm medan hon gör det.

"Du gillar det?" Jag frågar.

Hon kastar ett ögonbryn mot mig och svarar inte, utan tar en klunk istället.

"Något bra?" Jag frågar, jag provocerar och lyfter mitt eget glas.

Hon ler mot mig, sväljer och sträcker sin drink över bordet för att knacka sitt glas mot mitt.

"Nu pratar du", flinar hon, "det är en ordentlig fråga, du kanske har några bollar."

Hon skjuter stolen bakåt och reser sig, hennes rörelser på en gång jämna och kattlika. Det finns ingen rak kant på henne. Hon rundar bordet, tar mitt glas ur min hand och lägger tillbaka det bland tallrikarna. Utan ett ord sträcker hon ett ben över mitt knä och tar plats. Men det är besvärligt, hennes nåd vacklar ett ögonblick när hon rynkar pannan, vänder sig mot mig och skjuter bordet bakåt en fot, hennes stol mittemot lutad på två ben och hotar att falla. Tillfredsställd med det extra utrymmet hon har skapat vänder hon sig tillbaka mot mig, ena handen på min axel, den andra reser sig upp och springer genom mitt hår medan hon suckar och tittar ner på mig och sätter sitt uttryck till glad belåtenhet.

"Säg till om jag mår bra", säger hon mjukt.

Hennes kjol har rest sig så högt att det verkar omöjligt men toppen av hennes lår är fortfarande dold från synen under den minsta böjda dopp av svart tyg. Mina händer hänger instinktivt vid mina sidor, vagt medvetna om en allmän regel om att inte röra mig i sådana situationer. Jag ser hur hennes ögon faller och noterar mina händer, hon kommenterar inte, ler bara för sig själv och rör sin kropp tätare mot min tills min haka hittar värmen från hennes bröst.

Jag stirrar upp på henne och letar efter något tecken på att detta är något annat än den mest magnifika drömmen. Jag sväljer, medveten om att min mun kan hänga upp en bråkdel och min andedräkt blir varm över hennes blottade hud.Hon drar obehindrat med fingertopparna över sin dekolletage och låter sin hand fortsätta att röra sig för att svepa tillbaka in i mitt hår, drar försiktigt mitt huvud åt sidan och sänker munnen mot mitt öra, blöter hennes läppar som om hon skulle tala men bara håller kvarandas, stadigt och långsamt. Låt mig veta om hennes kontroll.

Hon har knappt rört sig och jag känner redan hur jag sväller snabbt i mina shorts. Jag antar att hon också är medveten om att det inte är mycket mellan våra kroppar.

Hon nynnar in i mitt öra och drar ut tungan mot loben när en nästan tyst stavelse börjar.